Cassandra Clare - Ciudad de cenizas

—No estamos saliendo —insistió Alec.

—¿Ah, no? —repuso Magnus—. Así que simplemente te muestras amistoso con todo el mundo, ¿es eso?

—Magnus... —Alec miró al brujo con ojos suplicantes.

Magnus, no obstante, parecía estar ya harto. Cruzó los brazos sobre el pecho y se echó hacia atrás en silencio, contemplando la escena ante él con ojos entrecerrados.

Alec se volvió hacia Jace.

—Tú no... —empezó—. Quiero decir, sin duda no pensarías...

Jace meneaba la cabeza con perplejidad.

—Lo que no entiendo es que te tomes tantas molestias para ocultarme tu relación con Magnus; como si yo fuese a molestarme si me hablaras de ella.

Si su intención era que sus palabras resultaran reconfortantes, quedó claro que no lo había logrado. Alec adquirió un color ceniciento, y no dijo nada. Jace volvió la cabeza hacia Magnus.

—Ayúdame a convencerle —dijo— de que realmente no me importa.

—Bueno —repuso Magnus en voz baja—, me parece que ya te cree.

—Entonces no...

El desconcierto resultaba patente en el rostro de Jace, y por un momento Clary vio la expresión de Magnus y supo que éste se sentía fuertemente tentado a responderle. Movida por una súbita piedad por Alec, la muchacha soltó la mano de Simon y se acercó a Jace.

—Jace, es suficiente —dijo—. Déjalo estar.

—Dejar estar ¿qué? —inquirió Luke.

Clary se volvió en redondo y le encontró incorporándose en el sofá con un ligero gesto de dolor, pero con un aspecto bastante saludable.

—¡Luke!

Corrió junto al sofá, consideró la posibilidad de abrazarle, vio cómo se sujetaba el hombro y decidió no hacerlo.

—¿Recuerdas lo sucedido?

—En realidad, no. —Luke se pasó la mano por la cara—. Lo último que recuerdo fue ir a la camioneta. Algo me golpeó en el hombro y tiró de mí hacia un lado. Recuerdo el más increíble de los dolores... Sea como sea, debo de haberme desmayado después. Lo siguiente que supe fue que oía a cinco personas gritando. ¿De qué iba todo eso, por otra parte?

—De nada —saltaron a coro Clary, Simón, Alec, Magnus y Jace, en una concordancia sorprendente y que probablemente no se volvería a repetir jamás.

No obstante su evidente agotamiento, las cejas de Luke se enarcaron. Pero «ya veo», fue todo lo que dijo.

Puesto que Maia seguía dormida en el dormitorio de Luke, éste anunció que estaría perfectamente en el sofá. Clary intentó darle la cama de su habitación, pero él se negó a aceptarla. Dándose por vencida, la muchacha fue al estrecho vestíbulo para sacar sábanas y mantas del armario de la ropa blanca. Estaba sacando un edredón de un estante alto cuando percibió la presencia de alguien a su espalda. Clary giró en redondo, dejando caer la manta que había estado sosteniendo.

Era Jace.

—Siento haberte sobresaltado.

—No pasa nada. —Clary se agachó para recoger la manta.

—En realidad, no lo siento —dijo él—. Ésta es la mayor emoción que te he visto expresar en días.

—Es que no te he visto en días.

—¿Y de quién es la culpa? Te he llamado. No contestas el teléfono. Y no podía venir a verte sin más. He estado en prisión, por si lo has olvidado.

—No exactamente en prisión. —Clary intentó dar una nota frívola a su voz mientras se erguía—. Tenías a Magnus para que te hiciera compañía. Y La isla de Gilligan.

Jace sugirió que el elenco de La isla de Gilligan podía hacer algo anatómicamente improbable consigo mismos.

Clary lanzó un suspiro.

—¿No se supone que debes irte con Magnus?

La boca del muchacho se torció en una mueca y ella vio quebrarse algo tras sus ojos, un estallido de dolor.

—¿No ves el momento de librarte de mí?

—No.

Abrazó la manta contra sí misma y bajó los ojos hacia las manos del chico, incapaz de trabar la mirada con él. Los delgados dedos eran hermosos y estaban llenos de cicatrices, con la tenue franja blanca de piel más pálida aún visible en el índice derecho allí donde había lucido el anillo de los Morgenstern. El ansia de tocarle era tan terrible que quiso soltar las mantas y chillar.

—Quiero decir, no, no es eso. No te odio, Jace.

—Yo tampoco te odio.

Clary alzó los ojos hacia él, aliviada.

—Me alegro de oír eso...

—Ojalá pudiera odiarte —replicó él.

La voz tenía un tono ligero, la boca curvada en una media sonrisa despreocupada, pero los ojos estaban llenos de aflicción.

—Quiero odiarte. Intento odiarte. Sería todo más fácil si te odiara. A veces pienso que sí que te odio y entonces te veo y...

Las manos de Clary se habían entumecido de tan fuerte como sujetaban la manta.

—Y ¿qué?

—¿Qué crees? —Jace negó con la cabeza—. ¿Por qué debería contarte cómo me siento cuando tú nunca me cuentas nada? Es igual que golpearme la cabeza contra una pared, sólo que al menos si me golpeara la cabeza contra una pared sería capaz de obligarme a dejar de hacerlo.

Los labios de Clary temblaban con tal violencia que descubrió que le costaba hablar.

—¿Crees que es fácil para mí? —quiso saber—. ¿Crees...?

—¿Clary?

Era Simón, que entraba en el pasillo con aquella nueva gracia silenciosa suya, sobresaltándola de tal modo que volvió a dejar caer la manta. Desvió la cara, pero no lo bastante de prisa como para ocultarle la expresión del rostro, o el delator brillo de los ojos.

—Ya veo —dijo él, tras una larga pausa—. Lamento interrumpir.

Volvió al interior de la salita, dejando a Clary siguiéndole con la mirada por entre una cortina de lágrimas.

—Maldita sea. —Clary se revolvió contra Jace—. ¿Qué es lo que hay en ti? —dijo, con más ferocidad de lo que había pretendido—. ¿Por qué tienes que estropearlo todo?

Le puso la manta en las manos y salió corriendo detrás de Simón.

Éste había cruzado ya la puerta de la calle. Lo alcanzó en el porche y dejó que la puerta principal se cerrara tras ella.

—¡Simón! ¿Adónde vas?

Él se volvió casi de mala gana.

—A casa. Es tarde..., no quiero verme atrapado aquí cuando salga el sol.

Puesto que el sol no iba a salir hasta al cabo de varias horas, a Clary aquello le sonó a una excusa muy pobre.

—Sabes que puedes quedarte y dormir aquí durante el día si quieres evitar a tu madre. Puedes dormir en mi habitación...

—No creo que ésa sea una buena idea.

—¿Por qué no? No comprendo por qué te vas.

Él le sonrió. Fue una sonrisa triste con algo más en el fondo.

—¿Sabes cuál es el peor sentimiento que puedo imaginar?

—No —respondió ella, pestañeando.

—No confiar en la persona a la que amo más que a nada en el mundo.

Ella le puso la mano en el brazo. Él no se apartó, pero tampoco respondió al contacto.

—Quieres decir...

—Sí —repuso él, sabiendo lo que Clary iba a preguntar—. Me refiero a ti.

—Pero sí que puedes confiar en mí.

—Antes solía pensar que sí —dijo él—. Pero tengo la sensación de que preferirías llorar por alguien con quien posiblemente jamás puedas estar que intentar ser feliz con alguien con quien puedes estar.

De nada servía fingir.

—Sólo dame tiempo —replicó ella—. Sólo necesito tiempo para superar... para superarlo todo.

—No vas a decirme que me equivoco, ¿verdad? —preguntó él, y sus ojos se veían muy grandes y oscuros bajo la tenue luz del porche—. Esta vez no.

—No. Lo siento.

—No lo sientas. —Se apartó de ella y de su mano extendida, dirigiéndose hacia los peldaños del porche—. Al menos es la verdad.

«Si sirve de algo.» Clary metió las manos en los bolsillos, y le observó alejarse de ella hasta que lo engulló la oscuridad.