William Gibson - Neuromancien

— Tu es un samouraï des rues, lui dit-il. Depuis combien de temps travailles-tu pour lui ?

— Deux mois.

— Et avant ?

— Pour quelqu’un d’autre. Une indépendante, tu connais ?

Il acquiesça.

— Marrant, Case.

— Qu’est-ce qui est marrant ?

— C’est comme si je te connaissais. Le profil qu’il a trouvé. Je sais comment t’es câblé.

— Tu me connais pas, sœurette.

— T’es okay, Case. C’qui t’a chopé, ça s’appelle tout bêtement le manque de bol.

— Et lui, alors ? Il est okay, Molly ?

Le crabe robot avançait dans leur direction, sinuant parmi les vagues de gravier. Sa carapace de bronze aurait pu dater de mille ans. Parvenu à moins d’un mètre des bottes de la fille, il envoya un trait de lumière puis se figea un instant pour analyser les données recueillies.

— Ce à quoi je pense en premier lieu, Case, c’est à mon joli petit cul.

Le crabe avait modifié sa course pour l’éviter mais elle lui balança un coup de pied parfaitement ajusté, de l’embout argenté de la botte qui résonna contre la carapace. La chose se renversa sur le dos mais les pattes de bronze eurent tôt fait de la redresser.

Case était assis sur l’un des rochers, dérangeant la symétrie des ondes de gravier du bout de ses chaussures. Il se mit à fouiller dans ses poches, en quête de cigarettes.

— Dans ta chemise, lui dit-elle.

— Tu veux bien répondre à ma question ? (Il piocha dans le paquet une Yeheyuan fripée qu’elle lui alluma avec une mince plaque d’acier allemand qui n’aurait pas détonné sur une table d’opération.) Eh bien, je vais te dire, moi, ce type est manifestement sur quelque chose. Il a un paquet de fric alors qu’il n’en a jamais eu auparavant, et il continue d’en ramasser. (Case nota une certaine tension autour de sa bouche.) Ou peut-être, peut-être au contraire que quelque chose est sur lui…

Elle haussa les épaules.

— Ce qui veut dire ?

— Je ne sais pas exactement. Ce que je sais, c’est que j’ignore pour qui ou pour quoi nous travaillons réellement.

Il fixa les miroirs jumeaux. En quittant le Hilton, le samedi matin, il était retourné à l’hôtel Eco pour y dormir dix heures. Puis il était parti, pour une longue balade sans but, le long du périmètre de sécurité du port, à regarder les mouettes tournoyer derrière la barrière. Si elle l’avait filé, elle s’y était bien prise. Il avait évité la Cité de la nuit. Dans son cercueil, il avait attendu l’appel d’Armitage. Et maintenant, cette cour tranquille, le dimanche après-midi, cette fille au corps de gymnaste, avec des mains d’illusionniste.

— Si vous voulez bien venir à présent, monsieur, l’anesthésiste vous attend.

Le technicien s’inclina, pivota puis réintégra la clinique sans s’inquiéter de voir si Case allait le suivre.

Odeur d’acier froid. Glace qui lui caresse l’échine.

Perdu, si petit dans ces ténèbres, les mains devenues froides, image corporelle qui s’efface au long de corridors d’un ciel télévision.

Des voix.

Puis le feu noir qui trouve les affluents de ses nerfs, une douleur au-delà de tout ce qui a jamais reçu le nom de douleur…

Tiens-toi tranquille. Gigote pas.

Et Ratz était là, et Linda Lee, et Gage et Lonny Zone, une centaine de visages sortis de la forêt de néon, marins et pirates et putains, là où le ciel est argent empoisonné, au-delà du réseau, au-delà de la prison de son crâne.

Mais arrête donc de gigoter, nom de Dieu.

Où le ciel une fois effacé, débarrassé des parasites sifflants de l’absence de couleur de la matrice, il entrevit les shuriken, les étoiles.

— Arrête un peu, Case, faut que je trouve ta veine ! (Elle lui bloquait le torse, une serette de plastique bleu dans une main.) Tu te tiens pas tranquille, je t’égorge, bordel ! T’es encore bourré d’inhibiteurs d’endorphines.

Il s’éveilla pour la trouver étendue près de lui dans le noir.

Il avait la nuque friable, sable et brindilles. Un point de douleur constant lui vrillait le bas du dos. Des images se formaient et se reformaient : un montage clignotant de tours de la Conurb et de dômes de Fuller déchiquetés, de vagues silhouettes qui se mouvaient vers lui dans l’ombre, sous un pont ou un passage supérieur…

— Case ? On est mercredi, Case. (Elle bougea, roula sur le ventre, se pencha au-dessus de lui. Un sein lui effleura le bras. Il l’entendit déchirer la capsule d’une bouteille d’eau et boire.) Tiens. (Elle lui mit la bouteille dans la main.) Je peux voir dans le noir, Case. J’ai des amplificateurs d’image à micro-canaux dans mes verres.

— J’ai mal au dos.

— C’est par là qu’ils ont remplacé tes fluides. Changé ton sang, également. Le sang parce que t’as gagné dans l’affaire un nouveau pancréas. Et du tissu hépatique neuf. Question neurologique, je sais pas. Plein d’injections. Ils n’ont rien eu à ouvrir pour le grand cirque. (Elle se réinstalla à côté de lui.) Il est 2 h 43 du matin, Case. J’ai un afficheur micronnecté sur le nerf optique.

Il s’assit et voulut boire à la bouteille. S’étrangla, toussa, se retrouva la poitrine et les cuisses aspergées d’eau tiède.

— Faut que je console, s’entendit-il dire. (Il cherchait à tâtons ses vêtements.) Faut que je sache…

Elle rit. De petites mains robustes lui agrippèrent les bras.

— Désolée, grosse tête. Huit jours de patience. T’aurais le système nerveux qui se répandrait par terre si tu te branchais maintenant. Ordres du toubib. D’ailleurs, ils supposent que ça a marché. Vérifieront dans un jour ou deux.

Il se rallongea.

— Où sommes-nous ?

— Au bercail. L’hôtel Eco.

— Où est Armitage ?

— Au Hilton. En train de vendre des colliers aux autochtones ou je ne sais quoi. On en est bientôt sortis, mec. Amsterdam, Paris, puis retour à la Conurb. (Elle lui effleura l’épaule.) Tourne-toi. Je vais te faire un bon massage.

Il se mit sur le ventre, les bras étendus en avant, le bout des doigts contre la paroi du cercueil. Elle se jucha sur ses reins, les genoux sur la mousse, contact frais du futal de cuir contre sa peau. Il sentit ses doigts lui effleurer le cou.

— Comment ça se fait que tu ne sois pas au Hilton ?

Elle lui répondit en passant la main en arrière, entre ses cuisses pour venir lui pincer doucement le scrotum entre le pouce et l’index. Elle ondula une bonne minute ainsi dans le noir, dressée au-dessus de lui, l’autre main toujours plaquée sur son cou. Le cuir de son jean craquait doucement au rythme de ses mouvements. Case changea de position, sentant son membre se durcir contre la mousse.

La tête l’élançait mais sa nuque commençait à se désensabler. Il se leva sur un coude, roula sur le dos, retomba contre la mousse, l’attirant vers lui, lui léchant les seins, petits mamelons durs qui glissent, humides, contre sa joue. Il trouva le zip du jean de cuir et le fit descendre.

— C’est okay, fit-elle. Je peux y voir.

Bruit du jean qui glisse. Elle se tortilla à côté de lui, jusqu’à ce qu’elle parvienne à se dégager à coups de pied.

Elle lui passa une jambe par-dessus et il lui effleura le visage. Dureté inattendue des lentilles implantées.

— Non, fit-elle… les empreintes.

Elle l’avait à présent enjambé de nouveau, lui prenant la main, la refermant sur elle, le pouce glissé le long du sillon des fesses, les doigts étendus en travers des lèvres. Alors qu’elle commençait à nouveau à s’abaisser, les images revinrent, puissantes : visages, fragments de néon qui déferlaient et repartaient. Elle vint se couler tout autour de lui et il sentit son dos s’arquer dans un spasme convulsif. Elle le chevaucha de cette manière, s’empalant, glissant et coulissant sur lui, jusqu’à ce qu’ils aient joui tous les deux, orgasme d’éclat bleu dans un espace hors du temps, vaste comme la matrice, où les visages étaient éclatés, pulvérisés au long de corridors de tempête, et ses cuisses fortes et moites contre ses hanches.