Steve Whitton - Engelsblut

Zara stieß ein unterdrücktes Zischen aus, als ein dumpfer Schmerz durch ihre Schulter zuckte. Sie riss den Kopf herum, und Falk zuckte entschuldigend mit den Schultern.

„Tut mir Leid“, sagte er, in der linken Hand eine klobige Eisenpinzette, die ihnen die Frau des Wirts überlassen hatte, als sie vorhin in ihr Quartier zurückgekehrt waren, in der anderen eine Flasche Brandwein, der eigentlich dazu dienen sollte, Zaras Wunden zu desinfizieren, doch der Großteil des Alkohols hatte dafür herhalten müssen, Falks Hemmungen fortzuspülen. Zwei Kugeln hatte er bereits aus ihr rausgeholt, und bis er alle entfernt haben würde, war die Flasche mit Sicherheit leer. „Tut mir Leid, ich bin abgerutscht.“

„Schon gut“, brummte Zara und legte sich wieder auf den Bauch; ihre von einem halben Dutzend Kugeln durchlöcherte Bluse lag zusammengeknüllt neben dem Bett, und bis zur Hüfte war sie nackt. „Mach weiter.“

Falk nickte, zögerte, trank noch einen kräftigen Schluck und stellte die Flasche auf den Nachttisch, ehe er sich entschlossen mit Pinzette und Messer in den Händen über Zara beugte, die vor ihm auf dem Bett lag, nur noch mit Hosen und Stiefeln bekleidet. Unter anderen Umständen hätte es ihn vermutlich erregt, eine schöne junge Frau halbnackt vor sich auf dem Nachtlager liegen zu sehen, doch in diesem Moment hatte er nur Augen für die drei Einschusswunden, die Zaras Rücken zierten.

Falk setzte sich neben Zara auf die Bettkante, rückte die Öllampe auf dem Nachttisch so zurecht, dass ihr Schein flackernd über Zaras nackte Haut glitt, und nahm all seinen Mut zusammen, als er sich erneut über die Wunde in Zaras linker Schulter beugte und mit der Pinzette in den Wundkrater abtauchte. Zara verzog das Gesicht, als Falk bei dem Versuch, die Kugel zu fassen, erneut abrutschte.

„Autsch“, kommentierte Falk, wie um ihr die Worte aus dem Mund zu nehmen, und fügte scheinheilig hinzu: „Tut’s weh?“

Zara schnaubte. „Na, was denkst du wohl?“, blaffte sie. Dann merkte sie, dass sie Falk angeschnauzt hatte, und ihr Ton wurde sanfter. „Ich mag vielleicht nicht durch und durch menschlich sein“, sagte sie, „aber ich empfinde Schmerzen genauso wie jeder von euch, und wenn man mich töten will, dann ist nicht mehr nötig als bei euresgleichen, auch wenn ich ein wenig ... na ja, robuster bin als ihr und mehr einstecken kann.“

„Es blutet jedenfalls kaum“, sagte Falk, während er mit Messer und Pinzette weiter in der Wunde an Zaras rechter Schulter nach der Bleikugel fischte.

„Nur Lebende bluten“, sagte Zara und verzog erneut schmerzhaft das Gesicht. Falk zog die Pinzette mit einem Ruck aus der Wunde und hielt die Bleikugel in die Höhe. „Na, da haben wir den Übeltäter ja!“, meinte er triumphierend und ließ sie zu den anderen in die Schale plumpsen. Klong!

„Das war die dritte“, kommentierte er. „Die Hälfte haben wir.“

Zara nickte. „Jetzt die in der Brust.“ Sie drehte sich auf den Rücken. Als sie merkte, wie Falk beim Anblick ihrer nackten Brüste trocken schluckte, lachte sie leise, doch ohne Spott. „Nur ruhig“, sagte sie beschwichtigend. „Ich bin wohl kaum die erste nackte Frau, die du in deinem Leben siehst, oder?“

Falk schüttelte hastig den Kopf. Sie verkniff sich ein schiefes Grinsen und legte sich zurück in die Kissen. „Keine Angst“, sagte sie sanft, die Arme lose hinter dem Kopf verschränkt, „ich beiße nicht.“

Falk trank noch einen Schluck und machte sich dann wieder ans Werk, auch wenn es ihn sichtlich Überwindung kostete, die Wunde vorsichtig mit den Händen abzutasten, um herauszufinden, wo die Kugel steckte. Als er die Erhärtung zwei, drei Zentimeter rechts der Eintrittswunde unter seinen Fingern spürte, nickte er unmerklich und fing an, mit konzentrierter Miene nach der Bleikugel in Zaras Bauch zu fischen, eine Handbreit neben ihrem Bauchnabel. Wieder fiel ihm auf, wie wenig Blut aus der Wunde quoll, als er darin herumfuhrwerkte, und er war dankbar dafür; so konnte er sich leichter einreden, dass er in einem Brotlaib oder einer Melone oder etwas anderem herumpulte, das keinen Schmerz empfand; das machte es für ihn viel einfacher, die Kugel in der Wunde zu fassen zu bekommen. Abgesehen von ihrem Vampirdasein war Zara genau wie jede andere Frau; ihre Haut war weich und warm – nun, vielleicht nicht so warm wie bei anderen, aber es genügte, um einem vorzugaukeln, dass sie lebte –, und Schweiß ließ ihre Haut im Licht der Lampe glänzen, als wäre sie mit Öl eingerieben.

„Stimmen diese ganzen Dinge eigentlich, die man über euch sagt?“, fragte er schließlich.

„Welche Dinge?“, fragte Zara.

Er wiegte den Kopf. „Na, du weißt schon ... Dass ihr kein Weihwasser und keine Kruzifixe mögt und Knoblauch nicht riechen könnt und man euch bloß töten kann, wenn man euch einen Pflock ins Herz rammt... Diese Dinge.“

Zara war nicht im Geringsten überrascht, dass Falk diese Frage stellte; wäre sie an seiner Stelle gewesen, hätte sie das auch brennend interessiert. „Nun, einiges davon stimmt tatsächlich, aber das mit dem Pflock durchs Herz oder die Sache mit dem Knoblauch ... das sind alles Ammenmärchen, die von ängstlichen Gelehrten in die Welt gesetzt wurden, um die Menschen vor meinesgleichen in Sicherheit zu wiegen.“

Klong!

Die nächste Kugel fiel in die Blechschale.

„Wenn so vieles, was man über euch sagt, Ammenmärchen sind“, wollte Falk wissen, während er sich erneut über Zara beugte und – jetzt mit weit weniger Scheu als noch vor einer Minute –, die Schusswunde zwischen Zaras dritter und vierter Rippe abtastete, nur um festzustellen, dass ihr Herz nicht schlug, „wie verhält es sich dann mit dem Mythos, dass man nur dann zum Vampir wird, wenn man von einem anderen Vampir gebissen wird?“ Er sah von ihrer Verletzung auf und schaute ihr fragend ins Gesicht; im Schein der Lampe krochen wabernde Schatten über seine Züge. „Stimmt das denn?“

Zara nickte. „Mehr oder weniger.“

„Und wie ...“ Falk stockte, brach ab, suchte nach den richtigen Worten, doch selbst, als sie ihm schon auf der Zunge lang, scheute er sich, die Frage zu formulieren.

Doch Zara wusste auch so, was er fragen wollte. „Wie ich zu dem wurde, was ich bin?“

Falk nickte zögerlich.

Zara schaute ihn an und spürte, dass die Kerkertür, hinter der sie all ihre schlechten Erinnerungen weggesperrt hatte, bei Falks Frage einen Spaltbreit aufgegangen war. Zum ersten Mal seit einer halben Ewigkeit dachte sie daran, wie sie zu dem geworden war, was sie war, und in dem Maße, in dem sich die Tür ihrer Erinnerung weiter öffnete und die Geister der Vergangenheit vor ihrem inneren Auge Gestalt annahmen, wurde ihr klar, dass sich manche Dinge nun mal nicht einfach wegsperren ließen; egal, wie viele Schlösser man an der Tür anbrachte und wie sehr man sich auch bemühte, sie zu vergessen, eines Tages krochen sie doch wieder aus ihrem Grab hervor, stinkend und vermodert zwar, aber immer noch so lebendig wie eh und je, und wenn es schließlich soweit war, tat man gut daran, darauf vorbereitet zu sein – oder zumindest jemanden zu haben, der einem dann den Rücken stärkte ...

Zara zögerte noch einen Moment, dann blinzelte sie, und als sie die Augen wieder öffnete, war ihr Blick in weitere Ferne gerichtet, in eine Zeit, die so lange zurücklag, dass die meisten in Ancaria sie nur aus Legenden und den Geschichten ihrer Eltern und Großeltern kannten. „In Ancaria herrschte Krieg, als ich den Blutkuss empfing“, begann sie mit leiser, aber fester Stimme. „Aarnum I. war unser König, und ich stritt an seiner Seite gegen die Dunkelelfen, die damals weite Teile des Landes beherrschten. Vor allem in den östlichen und südlichen Gebieten des Reichs stöhnte das Volk unter der Mordlust und Knechtschaft der Dunkelelfen, die immer wieder aus den wolkenverhangenen grauen Bergen im Osten kamen und brandschatzend durch die Lande zogen. Zahllose Ortschaften im Osten des Landes gingen dank ihrer in Rauch und Flammen auf, doch an materiellen Gütern hatten sie keinerlei Interesse; alles, was sie wollten, war, Seelen für ihren Blutgott zu sammeln, um dank seiner Gnade die Unsterblichkeit zu erlangen, auf dass sie diese Welt ewig tyrannisieren könnten. Es war ihnen vollkommen gleich, ob es die Seelen von Männern, Frauen oder Kindern waren. Das Rauben und Plündern übernahmen später die Orks, mit denen sie eine unheilige Allianz geschlossen hatten und die all das in Schutt und Asche legten, was die Dunkelelfen verschonten. Es war eine Symbiose des Grauens, die Ancaria an den Rand des Untergangs brachte.“ Zara brach ab und griff nach der Brandweinflasche auf dem Nachttisch, um einen kräftigen Schluck zu nehmen, während Falk nachdenklich nickte, die Pinzette nutzlos in der Hand; er kannte die alten Geschichten vom Großen Krieg und wie die Orks und Dunkelelfen das Land terrorisiert und Tausende Opfer gefordert hatten. Nur hatte er noch nie jemanden getroffen, der selbst dabei gewesen war. Kein Wunder: Die Tage, in denen Aarnum I. in Ancaria regierte, lagen über tausend Jahre zurück, ein ganzes Millennium, bevor er auch nur geboren wurde ...