Анатолий Герасименко - Тотем Человека

Но некоторые умудряются преодолеть этот могучий инстинкт.

Человек, который испытывает ненависть к себе, может прожить долгую, хоть и несчастливую жизнь. Сфинкс, который себя возненавидел — обречен. Сомневаюсь, что Саша выжила бы, если бы ушлый Боб заранее не вызвал к 'восьмой точке' машину 'скорой помощи'. Саше очень не повезло, катастрофически не повезло: одновременно дал о себе знать огромный полип в матке, и случилось прободение язвы желудка. Насчет язвы неудивительно — слишком много кофе, слишком много нервотрепки и слишком мало сна в последние месяцы. Но по женской части Саша, вроде, всегда была здорова… Страшное, наверное, это дело: когда предаешь все, что у тебя есть, ради одного человека, а потом этот человек предает тебя. Ненависть к себе — с этим умением никто не рождается, бедная моя названая сестричка.

Но у тебя все будет хорошо. О тебе исправно заботятся. Надеюсь, когда ты очнешься, то перестанешь себя ненавидеть. Ведь ты теперь ценный сотрудник Отдела. Мила сказала, что какой-то 'боров' готов 'все замять', что тебя ждет 'большая карьера'. Удачи тебе. Я всегда тебя любил, зеленоглазая. Мой дом — твой дом, заходи, когда хочешь, одна или с мужем. Теперь это просто: я ведь живу в одиночку и всегда рад гостям. Любым гостям. Даже сфинксу.

Палата Черного была в другом крыле больницы. Он лежал в ожоговом. Как только я отворил дверь, он вяло махнул перебинтованной рукой. Я принес настоящего бараньего рагу — зашел в ирландский ресторанчик неподалеку, попросил налить в термос. Мы немного помолчали, он о своем, я о своем. У нас с Черным никогда не выходило поговорить по душам — все больше вот так сидели, молчали. Впрочем, в этот раз он — лежал и молчал. Лишь под конец проговорил глухо, сквозь бинты:

— Динка тебе сказать что-то хотела.

— Вот пусть сама и говорит, — ответил я, и мы снова замолчали.

Какого черта, ребята.

Он был, наверное, единственным, кто понимал меня по-настоящему. Он так же, как я, умел ненавидеть. Так же, как я, знал подлинную цену ненависти. И, так же, как я, решил: больше никогда. Разница только в том, что я выбрал — быть человеком. Ну, во всяком случае, я это так называл… А он выбрал — молнию. Может, и правильно выбрал, если учесть, что та же молния сожгла Стокрылого. Дина сказала: если бы она не накачала Черного накануне, то конец пришел бы и ему. Но об этом я старался не думать. По ряду причин.

В конце свидания я вытряхнул Черному на одеяло подарок: плеер и десяток дисков. У него аж глаз загорелся — тот, что был виден из-под бинтов. Пальцами правой руки, которая уже немного его слушалась, он стал тыкать в кнопки плеера. В общем, подарок ему понравился — казалось, он и забыл о моем присутствии.

А я пошел домой.

Один.

Еще тогда, когда стало ясно, что Черный выживет, что ему ничего не угрожает — в конце концов, порой в людей попадают молнии, и хоть бы что — вот тогда-то я и сказал Дине: 'Выбирай'. И она кивнула, и даже поцеловала меня. То ли на прощание. То ли в знак благодарности. Она с тех пор каждый день бывала у Черного — я видел это по свежим цветам на столе, по мытым фруктам в вазе, по книгам из его дома. Я ведь тоже навещал его каждый день. Удивительное дело, но мы с Диной ни разу не встретились в больнице. Может, оно и к лучшему.

Я шел домой. Было холодно, с утра выпал первый снег. Тонкий, неверный, этот снег таял на земле, на жухлых, непривычных к холоду газонах, но на машинах он лежал покойно и ровно, похожий на детские тонкие одеяльца из ватина. Дина не сказала мне, кого выбрала. Может быть, она все это время жила у Черного в квартире — наводила порядок, готовила дом к возвращению хозяина. А может, жила с родителями. Я не знал, я поклялся не вмешиваться в ее жизнь, пока она этого не захочет, и соблюдал клятву. Иногда я звонил ей, и мы разговаривали, подолгу, обо всем, что взбредет в голову. Так продолжалось уже больше месяца подряд. Она ни разу не позвонила первой.

Было холодно. Я озяб и засунул руки поглубже в карманы, нашарив соринки, годами копившиеся в складках. Порывами задувал колючий ветер — из тех, что превращают в зиму даже самую раннюю осень.

А потом я увидел ее.

Она лежала — черным комком на белоснежной земле, бессильная, распластанная. Еще живая. Да, точно, живая: я подбежал, опустился на корточки и подсунул руки под легкое тельце, а она дернулась, словно приняла меня за своего мучителя, и слабо взмахнула крылом. Кроу-хантеры. Эти сволочи. Я поднял взгляд. Кому, спрашивается, помешала ворона, сидевшая на ветке рябины? Понятно, что рябина — ягода вкусная, но не для людей же. Только вороны, снегири и прочие пернатые набивают желудки этой горькой дрянью. Нет, надо было обязательно пальнуть из своей мелкашки, которую и оружием-то не назовешь. Я взял ворону на руки. Рана была не слишком серьезная, просто перебита плечевая кость. На четверть часа работы ветеринару. Почему тогда не пытается ворона ускакать, волоча по земле бесполезное крыло, почему смотрит на меня — то одним, то другим глазом? Верно, много крови потеряла: снег подтаял и превратился в грязно-алую лужицу.