J.K. Rowling - Harry Potter e l'Ordine della Fenice

«Voltate i fogli» ordinò la professoressa Marchbanks da dietro la cattedra, capovolgendo la grande clessidra. «Potete cominciare».

Harry fissò la prima domanda. Ci mise alcuni secondi prima di rendersi conto di non aver capito una parola, distratto com’era dal ronzio di una vespa che sbatteva contro i vetri. A fatica, cominciò infine a scrivere la risposta.

Incontrò molte difficoltà a ricordare i nomi e a ordinare la confusione di date. Saltò a piè pari la domanda numero quattro ( Secondo voi, la Legge sulle Bacchette facilitò o aiutò a controllare la rivolta dei goblin nel diciottesimo secolo? ), dicendosi che se ne avesse avuto il tempo vi sarebbe tornato alla fine. Fece un tentativo con la numero cinque ( Come fu violato nel 1749 lo Statuto di Segretezza e quali misure furono introdotte per evitare che ciò si ripetesse? ), ma lo tormentava il sospetto di aver trascurato diversi punti essenziali: da qualche parte in quella storia dovevano entrarci i vampiri…

Scorse la pergamena alla ricerca di una domanda alla quale rispondere con sicurezza, e i suoi occhi s’illuminarono leggendo la numero dieci: Descrivete le circostanze che condussero alla formazione della Confederazione Internazionale dei Maghi e spiegate perché gli Stregoni del Liechtenstein rifiutarono di aderirvi.

Questo la so, pensò Harry, anche se il suo cervello era intorpidito e distratto. Rivide davanti agli occhi la calligrafia di Hermione: La formazione della Confederazione Internazionale dei Maghi… L’aveva letto proprio quella mattina.

Cominciò a scrivere, sbirciando di tanto in tanto la grande clessidra sulla cattedra accanto alla professoressa Marchbanks. Era seduto dietro Calì Patil, e un paio di volte si ritrovò a fissare ipnotizzato i riflessi dorati che le baluginavano fra i lunghi capelli scuri, e dovette scuotere con forza la testa per snebbiarla.

…il primo Supremo Pezzo Grosso della Confederazione Internazionale dei Maghi fu Pierre Bonaccord, ma la sua nomina fu contestata dai maghi del Liechtenstein perché…

Tutt’attorno, il raschiare delle piume sulle pergamene faceva venire in mente lo zampettare affannoso di ratti. Il sole gli scottava la nuca. Che cos’aveva fatto Bonaccord per offendere i maghi del Liechtenstein? Harry aveva la sensazione che c’entrassero i troll… di nuovo s’incantò a fissare i capelli di Calì. Se solo avesse potuto eseguire un Incantesimo di Legilimanzia e guardarle dentro la testa per vedere che cos’avevano a che fare i troll con Pierre Bonaccord e il Liechtenstein…

Chiuse gli occhi e affondò il viso fra le mani, finché il rosso acceso delle sue palpebre diventò oscuro e fresco. Bonaccord aveva voluto fermare la caccia ai troll e concedere loro uguali diritti… ma il Liechtenstein aveva problemi con una tribù particolarmente crudele di troll di montagna… ecco di che cosa si trattava.

Aprì gli occhi, e il bianco accecante della pergamena glieli fece lacrimare. Scrisse lentamente due righe sui troll, e poi rilesse il tutto. Non era molto esauriente né dettagliato. Eppure era sicuro che gli appunti di Hermione sulla Confederazione fossero pagine e pagine…

Chiuse di nuovo gli occhi, sforzandosi di ricordare… la Confederazione si era riunita per la prima volta in Francia, sì, lo aveva già scritto…

I goblin avevano tentato di parteciparvi, ma erano stati scacciati… aveva già scritto anche questo…

E nessuno del Liechtenstein era voluto venire…

Pensa, si disse, il viso di nuovo fra le mani, mentre intorno a lui le piume frusciavano scrivendo senza sosta una risposta dopo l’altra e la sabbia scorreva nella clessidra…

Era di nuovo nel freddo, buio corridoio dell’Ufficio Misteri; camminava a passo svelto e deciso, a tratti correva, per raggiungere infine la sua meta… come al solito, la porta nera gli si spalancò davanti… era nella stanza circolare con tante porte…

Attraversò il pavimento di pietra e varcò anche la seconda porta… chiazze di luce danzanti, lo strano ticchettio, ma non c’era tempo di esplorare, doveva sbrigarsi…

Corse verso la terza porta, e anche quella si aprì…

Ancora una volta era nella stanza grande come una cattedrale, colma di scaffali e sfere di vetro… il cuore gli batteva foltissimo… stavolta ce l’avrebbe fatta… raggiunse la fila novantasette, svoltò a sinistra e corse nel corridoio tra due file di scaffali…

Ma là in fondo c’era una sagoma accasciata per terra, una sagoma nera che sussultava come una bestia ferita… Harry sentì lo stomaco contrarsi di paura… di eccitazione…

E poi sentì uscire dalla propria bocca una voce acuta, gelida, disumana…

«Prendila per me… tirala giù subito… io non posso toccarla… ma tu sì…»

La sagoma nera ebbe un fremito. In fondo al proprio braccio Harry vide levarsi una mano bianca, le lunghe dita strette attorno a una bacchetta… sentì la fredda voce acuta dire: « Crucio! »

L’uomo sul pavimento lanciò un urlo e tentò di alzarsi, ma poi ricadde, contorcendosi. Harry rideva. Levò la bacchetta, scagliò di nuovo la maledizione, e la figura gemette e restò immobile.

«Lord Voldemort sta aspettando…»

Lentamente, facendo forza sulle braccia tremanti, l’uomo a terra alzò le spalle e la testa. Il suo volto scarno, coperto di sangue e deformato dalla sofferenza, si irrigidì in una maschera di sfida…

«Prima dovrai uccidermi» mormorò Sirius.

«Lo farò senza dubbio, alla fine» disse la voce fredda. «Ma prima devi prenderla per me, Black… Credi di aver provato dolore, finora? Pensaci bene… abbiamo ore davanti a noi, e nessuno sentirà le tue urla…»

Ma qualcuno gridò mentre Voldemort calava di nuovo la bacchetta; qualcuno gridò, scivolò su un banco arroventato e cadde sul freddo pavimento di pietra. Harry si svegliò toccando terra, urlante, la cicatrice in fiamme, mentre la Sala Grande sembrava esplodere attorno a lui.

«No… non ho bisogno di andare in infermeria… non voglio…»

Farfugliava, divincolandosi dal professor Tofty che lo fissava preoccupato mentre lo accompagnava nella Sala d’Ingresso fra gli sguardi sbigottiti degli altri studenti.

«Sto… sto bene, signore» balbettò Harry, asciugandosi il viso sudato. «Davvero… mi sono addormentato… un incubo…»

«La tensione degli esami!» annuì comprensivo il vecchio mago, battendogli una mano tremante sulla spalla. «Capita, ragazzo mio, capita! Corri a bere un bicchiere d’acqua fresca, e forse dopo te la sentirai di rientrare, eh? L’esame è quasi finito, ma forse potrai dare un ultimo tocco alle tue risposte, vero?»

«Sì» rispose Harry, frenetico. «Voglio dire… no… ho fatto… quello che potevo, credo…»

«Molto bene» disse gentilmente il vecchio mago. «Adesso vado a ritirare i tuoi fogli; ti suggerisco di andare a fare un bel riposino».

«Sì, grazie». Harry annuì con vigore. «Grazie mille».

Non appena il vecchio ebbe varcato la soglia della Sala Grande, Harry salì di corsa la scala di marmo, sfrecciò nel corridoio così in fretta che i ritratti gli borbottarono rimproveri, salì un’altra rampa di scale e fece irruzione in infermeria con la violenza di un uragano, strappando un grido di spavento a Madama Chips, che stava infilando un cucchiaio pieno di un liquido blu elettrico nella bocca aperta di Montague.

«Potter, che cosa credi di fare?»

«Devo vedere la professoressa McGranitt» ansimò Harry, i polmoni in fiamme. «Subito… è urgente!»

«Non è qui, Potter» rispose mesta Madama Chips. «L’hanno trasferita al San Mungo stamattina. Quattro Schiantesimi in pieno petto alla sua età? C’è da stupirsi che non l’abbiano uccisa».