Stephen King - Les trois Cartes

— Maintenant, tu vas me dire où est la… (pause)… pharmacie la plus proche.

Et Johnny Holden comprit tout — ou, du moins, crut tout comprendre. Il avait affaire à un drogué, bien sûr. Pas étonnant qu’il eût l’air si bizarre. Le mec était probablement défoncé jusqu’aux yeux.

— Tournez le coin de la rue et vous en trouverez une cinquante mètres plus bas sur la 49 e.

— Si je constate que tu as menti, je reviens et je te loge une balle dans le crâne.

— C’est la vérité ! glapit Gras Double. Je le jure par Dieu le Père. Je le jure par tous les saints. Je le jure sur la tête de ma mère…

Mais la porte se refermait déjà. Johnny la fixa dans un total silence, incapable de croire que le timbré était parti. Puis, aussi vite qu’il le put, il se précipita sur le battant, se plaça de dos, chercha le loquet de la serrure, le trouva, l’enclencha. Mais il ne s’estima satisfait qu’après avoir également réussi à fermer le verrou.

Alors, et seulement alors, il se laissa glisser jusqu’au sol et, assis là, hoquetant et gémissant, prit Dieu à témoin, et tous Ses saints et tous Ses anges, de ce qu’il jurait d’aller à Saint-Antoine dans l’après-midi même, sitôt qu’un de ces deux poulets se serait réveillé pour lui ôter les menottes. Oui, qu’il irait à Saint-Antoine et qu’il s’y confesserait, qu’il y dirait le nombre voulu d’actes de contrition, puis qu’il y recevrait la communion.

Johnny Holden, dit Gras Double, voulait se mettre en règle avec Dieu.

C’était vraiment passé trop près cette fois.

Le soleil couchant se réduisit à une arche posée sur la Mer Occidentale puis à un simple trait de brillance qui agressait les yeux d’Eddie. À regarder trop longtemps une telle lumière, on risquait une brûlure permanente de la rétine. C’était un de ces nombreux détails fascinants qu’on vous apprenait à l’école et qui vous permettaient de décrocher un boulot gratifiant de barman à temps partiel ou de vous adonner à un passe-temps du plus haut intérêt (genre recherche à plein temps de la poudre — et du fric pour se la payer). Eddie ne détourna pas les yeux pour autant. Leur état ne semblait plus devoir compter très longtemps.

Il ne se donnait pas la peine de supplier la sorcière derrière lui. D’abord, ça n’aurait servi à rien. Ensuite, c’eût été dégradant. Il avait mené une existence dégradante et ne se découvrait nulle envie de tomber plus bas dans ce qui lui restait à vivre. Car la disparition de cette ligne aveuglante sur l’horizon n’était plus qu’une affaire de minutes ; alors les homarstruosités commenceraient à se hisser sur la grève.

Il avait cessé d’espérer le miracle qui ramènerait Odetta au dernier moment, comme il avait perdu tout espoir de lui faire comprendre qu’elle resterait à jamais échouée dans ce monde s’il mourait. Un quart d’heure auparavant, il la croyait encore en train de bluffer. Il savait maintenant qu’il n’en était rien.

Ça vaudra sans doute mieux que de s’étrangler toujours plus à chaque fois, se dit-il, mais sans vraiment le penser après avoir, soir après soir, assisté au retour des monstrueux crustacés. Il espérait pouvoir mourir sans hurler, était assez sûr d’en être incapable, mais comptait essayer.

— Vont a’iver, cul blanc ! lui cria Detta. Vont v’ni’te voi’d’une minute à l’aut’et tu vas êt’le meilleu’dîner qu’y z’aient eu d’puis longtemps !

Sûr, elle ne bluffait pas, et Odetta ne réapparaissait pas… et le Pistolero non plus. C’était ça le plus dur. Eddie avait eu le sentiment que lui et Roland étaient devenus… sinon frères, du moins associés au cours de leur remontée vers le nord de la grève, et il aurait attendu ne fût-ce qu’un petit effort de présence de sa part.

Mais Roland n’avait toujours pas l’air de s’annoncer.

Peut-être n’est-ce pas l’envie de venir qui lui manque, mais la possibilité. Peut-être qu’il est mort, tué par le vigile d’une pharmacie — merde, quelle rigolade : le dernier pistolero du monde abattu par un flic de location… ou encore écrasé par un taxi. Ouais, peut-être qu’il est mort et que la porte a disparu. Peut-être que c’est pour ça qu’elle ne bluffe pas. Parce qu’il n’y a plus de raison de bluffer.

— J’te dis, d’une minute à l’aut’qu’y vont a’iver ! hurla Detta, puis Eddie n’eut plus à se préoccuper d’avoir les yeux brûlés parce que les derniers feux du soleil couchant s’évanouirent et qu’il n’en subsista que les images dont sa rétine avait gardé le souvenir.

Il fixa les vagues et ce brillant souvenir à son tour s’estompa. Il attendit alors le rouleau qui déchargerait sur la grève le premier arrivage d’homarstruosités.

Eddie tenta de détourner la tête pour éviter la première créature, mais il fut trop lent. D’une pince presque négligente, l’homarstruosité lui détacha du visage un lambeau de chair, ouvrit son œil gauche et en fit gicler l’humeur, révélant ainsi dans le crépuscule l’éclat blanc de l’os, cependant qu’elle poursuivait son interrogatoire et que la Vraiment Méchante hurlait de rire…

Arrête, s’ordonna Roland. Penser ce genre de trucs est plus qu’inutile : c’est dangereux. Et ça n’a aucune raison d’être. Il doit rester du temps.

Il en restait, de fait. Alors que Roland dévalait la 43 eRue dans le corps de Jack Mort — les bras ballants au rythme de ses enjambées, les yeux rivés sur l’enseigne de la pharmacie, indifférent aux regards qu’il suscitait comme aux détours qu’on faisait pour l’éviter —, le soleil était toujours assez haut dans son monde d’origine. Un bon quart d’heure le séparait encore de l’instant où son arc inférieur allait toucher la frontière entre ciel et mer. Et, même s’il promettait d’horribles souffrances pour le jeune homme, cet instant restait avenir.

Non que le Pistolero fût certain de disposer d’un tel délai : il savait seulement qu’il était plus tard là-bas qu’ici, et bien qu’il pût en déduire que le soleil n’y était pas encore couché, le postulat que dans les deux mondes le temps s’écoulait à la même allure pouvait se révéler extrêmement dangereux… surtout pour Eddie qui connaîtrait alors, songeait Roland, cette mort d’une horreur inimaginable et que son esprit s’obstinait pourtant à imaginer.

Le besoin de se retourner, de voir ce qu’il en était, avait quelque chose de presque irrépressible. Pourtant, il n’osait pas. Il ne devait pas.

La voix de Cort s’interposa, sévère, barrant le flot de ses pensées : Contrôle ce que tu peux contrôler, asticot. Laisse le reste te tomber dessus comme ça lui chante, et si tu dois succomber, que ce soit avec tes revolvers crachant le feu.

Oui.

Mais c’était dur.

Très dur parfois.

S’il avait été un peu moins obnubilé par la nécessité d’en finir au plus vite avec ce qu’il avait à faire en ce monde, il aurait vu et compris pourquoi les gens rivaient sur lui des yeux ébahis puis bondissaient hors de son chemin. Mais ça n’aurait rien changé. Il marchait si vite vers les lettres bleues — qui, selon la Mortcyclopédie, signalaient un endroit où il pourrait trouver le Keflex dont son corps avait besoin — que les pans de la veste de Jack Mort lui flottaient dans le dos malgré le poids des munitions qui en lestaient les poches, révélant les ceintures d’armes bouclées sur ses hanches, ceintures qu’il ne portait pas à la manière nette et réglementaire des précédents propriétaires mais entrecroisées, chaque étui bas sur la cuisse.

Pour les badauds, les voyous et les putes arpentant la 49 e, il offrait la même vision étrange que celle aperçue par Gras Double : celle d’un desperado.