Stephen King - Les trois Cartes

— Ensuite ? demanda O’Mearah.

— Ensuite, il m’a dit que je n’avais jamais eu de portefeuille. Il a prétendu… (pause)… que j’étais tombé sur un pot de piquet — sur un pickpocket, je veux dire — en venant chez lui, et que j’avais intérêt à m’en souvenir si je voulais rester en bonne santé. Je me suis alors rappelé avoir vu une voiture de police garée un peu plus bas dans la rue et je me suis dit que vous étiez peut-être toujours là. Je suis donc sorti.

— Bon, dit Delevan. Moi et mon coéquipier, on va y aller d’abord. Vous nous laissez une minute — une bonne minute — pour le cas où il y aurait des problèmes. Puis vous vous pointez, mais vous restez sur le pas de la porte, compris ?

— Ouais.

— Parfait. Allons cueillir cette ordure.

Les deux flics entrèrent. Roland n’attendit pas plus de trente secondes pour les y suivre.

Gras Double faisait plus que protester, il braillait comme un putois.

— Ce mec est complètement givré ! Il est rentré ici, il ne savait même pas ce qu’il voulait, puis il l’a trouvé dans la Bible du Tireur, et là, c’était le nombre de cartouches dans une boîte qu’il ne connaissait pas, ni le prix, et ce qu’il raconte sur son port d’arme que j’aurais voulu examiner de plus près, c’est le pire tissu de conneries que j’aie jamais entendu parce qu’il n’en avait pas, de permis. Il a… (Holden s’arrêta net.) Tenez, le v’là ! Il a du culot, c’fumier ! Attention, mec… j’l’ai repérée, ta gueule. La prochaine fois que j’ia croise, tu vas l’regretter ! Garanti, tu vas sacrément l’regretter !

— Vous niez toujours avoir le portefeuille de cet homme ? demanda O’Mearah.

— Sûr que je le nie ! Vous savez très bien que je ne l’ai pas !

— Verriez-vous un inconvénient à ce qu’on jette un coup d’œil derrière cette vitrine ? contre-attaqua Delevan. Juste pour ne pas rester sur un doute.

— Bordel de bon Dieu de merde de Pute Vierge ! Elle est en verre, cette vitrine ! Vous y voyez des masses de portefeuilles à travers ?

— Pas là… mais là, peut-être… fit Delevan dans un pur feulement alors qu’il s’approchait de la caisse enregistreuse.

À cet endroit, une bande d’acier chromé courait du haut en bas des étagères sur une largeur d’environ cinquante centimètres. Delevan se retourna vers l’homme au costard bleu qui hocha la tête.

— Vous allez me faire le plaisir de sortir d’ici, les gars, et sur-le-champ, dit Gras Double dont le visage avait perdu ses couleurs. Si vous revenez avec un mandat de perquisition, on en reparlera. Mais, pour l’instant, je vous ai assez vus. On est encore dans un pays libre, que je sa… Eh là, qu’est-ce que vous foutez, vous ? Écartez-vous de là ! (O’Mearah s’était penché par-dessus le comptoir.) Vous n’avez pas le droit ! hurla-t-il. Z’êtes dans l’illégalité la plus totale. La Constitution… Mon avocat… Retournez tout de suite à côté de votre copain ou…

— Je voulais seulement avoir une chance de jeter un coup d’œil sur votre marchandise, le coupa tranquillement O’Mearah, vu que la vitrine est franchement dégueulasse. C’est pour ça que je me suis penché par-dessus. Pas vrai, Cari ?

— Vrai de vrai, collègue, approuva solennellement Delevan.

— Et regarde ce que j’ai trouvé.

Roland perçut un clic et, soudain, le pistolero en uniforme bleu eut au poing un revolver d’une grosseur exceptionnelle.

Gras Double, finalement convaincu d’être le seul dans cette pièce à pouvoir donner des faits une version qui s’écartât du conte de fées débité quelques minutes auparavant par le flic qui, par-dessus le marché, venait de mettre la main sur son Magnum, sombra dans une humeur morose.

— J’ai un permis, dit-il.

— De port d’arme ? demanda Delevan.

— Ouais.

— De port dissimulé ?

— Ouais.

— Enregistré, ce revolver ? demanda O’Mearah, prenant le relais. Oui ou non ?

— Euh… j’ai peut-être oublié.

— Peut-être qu’il a été volé et que ça aussi tu l’as oublié.

— Faites chier ! J’appelle tout de suite mon avocat.

Gras Double se tourna vers le téléphone. Delevan le retint.

— Et puis il y a aussi la question de savoir si tu as ou non un papier qui t’autorise à dissimuler une arme de ce calibre dans un étrier à mécanisme. (Toujours ce même feulement doux.) Question intéressante, d’ailleurs, car, à ma connaissance, la Ville de New York ne délivre pas de permis de ce type.

Les deux flics avaient les yeux sur Holden, et Holden leur rendait un regard noir. Partant, nul ne vit Roland retourner la pancarte suspendue derrière la porte vitrée. Au lieu d’annoncer OUVERT, elle annonça FERMÉ.

— On y verrait peut-être plus clair si on retrouvait d’abord le portefeuille de monsieur, dit O’Mearah. (Satan même n’aurait pas menti avec une telle conviction.) Après tout, peut-être qu’il l’a seulement égaré.

— Je vous l’ai déjà dit ! Je ne l’ai même jamais vu, son portefeuille ! Ce type est complètement jeté !

Roland se pencha.

— Il est là-dessous. Je le vois. Il a son pied dessus.

Mensonge, mais Delevan, qui avait toujours la main sur l’épaule de Gras Double, le tira brusquement en arrière, rendant désormais impossible de dire si Holden avait eu ou non le pied sur quelque chose.

C’était maintenant ou jamais. Roland se glissa sans bruit derrière les deux pistoleros accroupis pour regarder sous le comptoir. Comme ils étaient côte à côte, leurs têtes se touchaient presque. O’Mearah avait toujours à la main l’arme du vendeur.

— Bon Dieu, il est là ! s’écria Delevan. Je le vois !

Roland décocha un bref regard à celui qu’ils avaient appelé Gras Double, s’assurant que le type ne mijotait pas quelque chose. Mais Holden était adossé à la cloison, pesant dessus comme s’il cherchait à s’y fondre, les mains le long du corps, les yeux en boules de loto. Il avait l’air du mec qui se demande pourquoi son horoscope ne l’a pas prévenu des tuiles qui allaient s’abattre aujourd’hui sur lui.

De ce côté, pas de problème.

— Ouais ! fit joyeusement O’Mearah. Ça y est, moi aussi, j’le v…

Roland venait de faire son dernier pas. Il avait plaqué une main sur la joue droite de Delevan, l’autre sur la joue gauche d’O’Mearah et, tout d’un coup, cette journée dont Gras Double aurait juré qu’elle avait atteint le fond de l’horreur s’était révélée garder le meilleur pour la fin. Le cinglé en costard bleu avait réuni les deux têtes avec une telle violence qu’elles avaient rendu un son de roches enveloppées dans du feutre.

Les flics s’effondrèrent en tas et l’homme aux lunettes cerclées d’or se redressa. Il pointait le Magnum 357 sur Gras Double. Le méchant trou noir de l’arme était assez gros pour qu’on pût s’attendre à en voir sortir une fusée lunaire.

— On ne va pas se créer d’autres problèmes, n’est-ce pas ? demanda l’homme de sa voix sans timbre.

— Non, m’sieur, fit aussitôt Gras Double. Pas l’ombre.

— Tu ne bouges pas. Si tes fesses se décollent de ce mur, c’est de la vie telle que tu l’as toujours connue que tu vas décoller. Compris ?

— Oui, m’sieur. Compris.

— Bien.

Roland sépara les deux flics. Ils étaient toujours vivants. Bonne chose. Si lents, si peu vigilants fussent-ils, il ne s’agissait pas moins de pistoleros, d’hommes qui s’étaient efforcés d’aider un étranger qui avait des ennuis. Rien n’exigeait qu’il tuât ses pairs.

Mais ne l’avait-il pas fait précédemment ? Si. L’un de ses frères jurés, Alain, n’était-il pas mort sous ses balles et sous celles de Cuthbert ?