Stephen King - Les trois Cartes

Sans que Roland relâchât sa surveillance sur le vendeur, la pointe du mocassin Gucci de Jack Mort explora le dessous du comptoir et finit par rencontrer le portefeuille. Un coup sec de cette même pointe l’expédia, tourbillonnant, à quelques pas de Gras Double qui sursauta et poussa un cri comme une idiote voyant déboucher une souris de sous un placard. Momentanément, ses fesses perdirent contact avec la cloison mais le Pistolero s’abstint de tenir sa promesse. Loin de lui toute intention de coller une balle dans le corps de cet homme. S’il devait se servir de ce revolver pour prévenir quelque absurde tentative, ce serait comme d’une arme de jet, la taille et le poids de cette masse de métal promettant d’assommer sa cible avec la même efficacité qu’une seule détonation ameutant tout le voisinage.

— Ramasse, dit le Pistolero. Sans geste brusque.

Gras Double se pencha et, alors que sa main se refermait sur le portefeuille, il péta et poussa un autre petit cri. Vaguement amusé, Roland comprit que le type avait confondu l’explosion de ses entrailles avec celle d’un coup de feu et cru sa dernière heure arrivée.

Holden se redressa. Il était tout rouge… avait le devant du pantalon tout trempé.

— Bon, pose cette bourse — je veux dire : ce portefeuille — sur le comptoir.

Gras Double s’exécuta.

— Maintenant, occupons-nous de ces cartouches. Des Winchester 45. Et, pas un instant, je ne veux perdre de vue tes mains.

— Il va falloir que j’en mette une dans ma poche. Pour prendre les clés.

Roland l’y autorisa d’un signe.

Alors que le vendeur déverrouillait puis faisait glisser le panneau fermant le casier où étaient empilées les boîtes de munitions, Roland réfléchit.

— Tu m’en sors quatre boîtes, finit-il par dire, incapable de s’imaginer ayant besoin d’autant de cartouches mais ne pouvant résister à la tentation de les avoir.

Holden posa les boîtes sur le comptoir. Le Pistolero en ouvrit une, n’y croyant toujours pas, s’attendant à trouver n’importe quoi sauf des balles. Mais c’en était, lisses, brillantes, sans traces de percussion, sans rayures, des douilles qui n’avaient jamais servi, n’avaient jamais été rechargées. Il en prit une, la tint un instant dans la lumière, puis la remit en place.

— Maintenant, tu me donnes une paire de ces fers.

— Des fers… ?

Roland consulta la Mortcyclopédie.

— Des menottes.

— Monsieur, je ne sais pas ce que vous voulez au juste, mais la caisse…

— Fais ce que je te dis.

Seigneur, ça n’aura donc jamais de fin, gémit en pensée Gras Double. Il ouvrit une autre section du comptoir et en sortit une paire de menottes.

— La clé ? fit Roland.

L’indispensable accessoire rejoignit sur le comptoir les bracelets d’acier, rendant un son cristallin en se posant sur le verre. L’un des flics sans connaissance émit un court ronflement et Johnny glapit en contrepoint.

— Tourne-toi, lui ordonna le Pistolero.

— Vous n’allez pas me tirer dessus, hein ? Dites-moi que vous n’allez pas faire ça !

— Non, dit Roland. Du moment que tu te retournes. Sinon, je le fais.

Gras Double obéit et commença de pleurnicher. Bien sûr, le type venait de dire qu’il n’allait pas tirer mais l’odeur de mort s’était faite ici trop forte pour qu’il pût continuer de l’attribuer à son imagination. Ses sanglots cédèrent le pas à des gémissements étranglés.

— Je vous en supplie, monsieur, épargnez-moi. Faites-le pour l’amour de ma mère. Elle est vieille. Elle est aveugle. Et elle est…

— … affligée d’un foie jaune en guise de fils, acheva Roland, glacial. Rapproche tes poignets.

Piaillant, le tissu mouillé du pantalon se prenant dans son entrejambe, Johnny s’exécuta. En un rien de temps les menottes furent en place. Comment s’y était pris le type pour faire aussi vite le tour du comptoir et les lui passer ? Mystère. Il n’avait à vrai dire aucune envie de le savoir.

— Tu restes là et tu regardes le mur jusqu’à ce que je t’autorise à te retourner. Si tu le fais avant, tu es un homme mort.

Une lueur d’espoir naquit dans l’esprit du malheureux vendeur. Le type n’avait peut-être pas l’intention de le tuer après tout. Peut-être n’était-il pas fou, simplement dérangé.

— J’me r’tournerai pas. Promis juré ! Par le bon Dieu. Par tous Ses saints. Par tous Ses anges. Par tous Ses arch…

— Et moi, par ce que tu veux, je te jure que si tu ne la fermes pas, je te colle un pruneau dans la nuque.

Johnny préféra la fermer. Il eut l’impression de rester planté devant ce mur pendant une éternité. Il ne s’écoula en réalité qu’une vingtaine de secondes.

Roland s’agenouilla, posa l’arme du vendeur à terre, releva un instant les yeux pour s’assurer que celui-ci était sage, puis se déplaça jusqu’aux deux pistoleros qu’il retourna sur le dos. L’un comme l’autre étaient hors de combat, mais sans que leur état, jugea-t-il, pût inspirer quelque inquiétude. La respiration était régulière. Celui qui s’appelait Delevan avait un peu de sang qui lui coulait de l’oreille mais rien de plus.

Roland jeta encore un coup d’œil sur l’homme collé au mur puis, après avoir ôté la veste de Jack Mort, il débarrassa les deux pistoleros de leurs ceinturons pour s’en revêtir. Si ridicules fussent-elles, c’étaient des armes, et en sentir de nouveau le poids sur ses hanches était bon. Sacrément bon. Meilleur qu’il ne l’aurait cru.

Deux revolvers, donc. Un pour Eddie et un pour la Dame… quand il serait possible — en admettant que ce vînt à l’être — de lui confier une arme.

Il renfila la veste de Mort et en lesta chaque poche avec deux boîtes de munitions, opération qui transforma cette pièce de costume, antérieurement impeccable, en sac informe. Ensuite, il ramassa le Magnum du vendeur, en extirpa les cartouches qu’il rangea dans sa poche de pantalon avant de balancer l’arme à l’autre bout du magasin. Quand elle atterrit sur le sol, Gras Double sursauta, glapit une fois de plus et gratifia son pantalon d’une petite giclée supplémentaire de liquide à 37 °C.

Puis Roland se releva et dit à Holden qu’il pouvait se retourner.

Quand, sans risquer sa vie, Gras Double put de nouveau poser les yeux sur le type au costard bleu et aux lunettes cerclées d’or, il en resta bouche bée, un moment convaincu que, pendant qu’il avait le dos tourné, l’homme s’était transformé en spectre. Il le voyait flou et avait l’impression de distinguer au travers une silhouette nettement plus réelle, celle d’une de ces légendaires figures du Far West dont cinéma et télé avaient nourri son enfance : Wyatt Earp, Doc Holliday, Butch Cassidy… enfin, l’un de ceux-là.

Puis l’illusion d’optique cessa et il comprit : le timbré avait pris les ceinturons des flics pour se les entrecroiser bas sur les hanches. Avec le costume trois pièces et la cravate, l’effet aurait pu être grotesque ; pour quelque obscur motif, il ne l’était pas.

— La clé des fers est sur le comptoir. Les patrouilleurs finiront bien par se réveiller et ils te libéreront. (Il prit le portefeuille, l’ouvrit et, contre toute attente, en sortit quatre billets de vingt qu’il déposa sur la surface vitrée. Puis il le rempocha.) Pour les munitions, expliqua-t-il. Au fait, j’ai vidé ton revolver de ses balles et, une fois dehors, je vais les jeter. Je pense qu’en l’absence de portefeuille et avec une arme non chargée ils auront quelques difficultés à t’inculper de quoi que ce soit.

Gras Double déglutit. Et, ce qui ne lui était pas arrivé plus de deux ou trois fois dans toute son existence, il se retrouvait sans voix.