Stephen King - Les trois Cartes

Et comme elle avait peur de lui, elle lui accorderait pour le moins la grâce d’une mort rapide.

Mais celle d’Eddie serait atroce.

Il lui semblait entendre le hideux gloussement de Detta Walker :

T’as envie d’me ’égler mon compte, hein, f’omage blanc ? Su qu’ça t’démange ! Ne m’dis pas qu’t’as peu’d’une ’tite nég’esse infime !

— Il n’y a pas trente-six moyens, articulèrent les lèvres de Jack Mort. Il n’y en a qu’un. Un seul.

La porte du bureau s’ouvrit et un homme chauve aux yeux doublés de lentilles passa la tête à l’intérieur.

— Qu’est-ce que vous comptez faire pour le dossier Dorf-man ? demanda-t-il à Mort.

— Je ne me sens pas très bien. Mon déjeuner qui ne passe pas, sans doute. Je m’en irais bien tout de suite.

Le chauve eut l’air ennuyé.

— Ce doit être un microbe. Il en traîne un du genre méchant dans le secteur, me suis-je laissé dire.

— Oui, c’est sans doute ça.

— Euh… du moment que vous nous réglez ce problème avec Dorfman d’ici demain dix-sept heures…

— Oui.

— Parce que vous savez comme moi quel connard…

— Oui.

Le chauve, qui semblait à présent vaguement mal à l’aise, hocha la tête.

— Bon, rentrez chez vous. C’est vrai que vous n’avez pas l’air bien… à peine si je vous reconnais.

— Ça ne m’étonne pas.

Le chauve s’empressa de disparaître.

Il m’a senti, pensa le Pistolero. Mais il y a autre chose. Cet homme leur fait peur. Ils ne savent pas pourquoi, mais il leur fait peur. Et ils ont raison d’avoir peur.

Le corps de Jack Mort se leva, trouva la mallette qu’il avait à la main quand le Pistolero était entré en lui et y rangea les papiers étalés sur le bureau.

Il fut saisi d’une impulsion de jeter un coup d’œil derrière lui sur la porte et il y résista. Il ne la regarderait que lorsqu’il serait prêt à risquer le tout pour le tout et à la franchir de nouveau.

Dans l’intervalle, son temps était compté, et il avait des choses à faire.

Detta s’était tapie dans la crevasse ombragée formée par deux rochers appuyés l’un sur l’autre tels des vieillards pétrifiés au moment où ils échangeaient un secret. Elle observait Eddie arpentant les éboulis des collines et s’égosillant à l’appeler. Avec le duvet qui avait fini par se transformer en barbe sur ses joues, on l’aurait presque pris pour un adulte. Presque, car quand, à trois ou quatre reprises, il était passé près d’elle (et même une fois si près qu’elle n’aurait eu qu’à tendre la main pour lui saisir la cheville), il était devenu manifeste qu’il s’agissait toujours d’un gamin, et d’un gamin au bout du rouleau.

Odetta aurait éprouvé de la pitié. Detta n’avait en elle que la glaciale vigilance du prédateur.

Quand elle s’était glissée à quatre pattes dans cet abri, elle avait senti comme des feuilles mortes craquer sous ses mains. À mesure que ses yeux s’étaient accoutumés à l’obscurité relative, elle avait découvert qu’il s’agissait non de feuilles mais des os minuscules de petits animaux. Quelque carnassier, belette ou furet depuis longtemps parti ailleurs à en croire le jaunissement de ces vestiges, avait eu ici sa tanière. Il avait dû sortir la nuit pour monter dans les Drawers, guidé par son flair, guidé vers sa proie, là où broussailles et futaies se faisaient plus épaisses. Il l’avait trouvée, l’avait tuée, en avait ramené ici les restes pour son repas du lendemain entre deux sommes dans l’attente du soir, dans l’attente du moment de repartir en chasse.

L’antre hébergeait à présent un plus gros prédateur, et Detta avait tout de suite pensé qu’elle devait grosso modo — sommeil en moins — se comporter comme le précédent locataire : attendre le moment où Eddie s’endormirait, comme elle avait la quasi-certitude qu’il finirait par faire, puis le tuer et ramener ici son corps. Les deux pistolets en sa possession, elle pourrait alors descendre jusqu’à la porte et attendre le retour du Vraiment Méchant. Sa première idée avait été de tuer le corps du Vraiment Méchant sitôt réglé le compte du gamin, puis elle s’était ravisée. Si le Vraiment Méchant n’avait pas de corps où rentrer, quel espoir aurait-elle de s’évader d’ici, de réintégrer son propre monde ?

Cela dit, avait-elle un moyen de convaincre le Vraiment Méchant de la ramener chez elle ?

Peut-être pas.

Mais peut-être que oui.

Par exemple s’il savait Eddie toujours en vie.

Et il en résultait une bien meilleure idée.

Bien que rusée au possible, elle pouvait aussi se montrer totalement dénuée d’assurance — bien qu’elle eût probablement ri au nez de quiconque aurait osé le suggérer. C’est par la ruse qu’elle avait senti le Pistolero. Elle avait entendu un coup de feu et avait regardé : de la fumée sortait de l’autre revolver. Puis elle avait vu Roland recharger son arme et la lancer à Eddie avant de franchir la porte.

Elle avait compris ce que c’était censé signifier pour Eddie : que toutes les cartouches n’avaient pas pris l’eau, que le revolver était en mesure d’assurer sa protection. Elle savait aussi quelle signification cela revêtait pour elle (car le Vraiment Méchant, bien sûr, n’avait pas ignoré qu’elle les observait et que, même si elle dormait encore quand ils avaient commencé à bavarder, le coup de feu n’avait pu manquer de la réveiller) : Ne t’approche pas de lui. Il est armé.

Mais les démons étaient connus pour leur subtilité.

Si ce petit numéro avait été monté à son intention, ne pouvait-elle envisager que le Vraiment Méchant ait eu en tête un autre but censé n’être entrevu ni d’elle ni du gamin ? Qu’il ait en réalité pensé : Si elle voit cette arme en état de tirer, elle en déduira que celle qu’elle détient en est également capable.

Maintenant, supposons qu’il ait eu conscience de ce qu’Eddie finirait par céder au sommeil. N’aurait-il pas su alors qu’elle allait attendre ce moment pour subrepticement descendre chercher l’arme et tout aussi subrepticement remonter se réfugier dans les collines ? Oui, le Vraiment Méchant pouvait avoir prévu tout ça. Il était vachement malin pour un cul blanc. Assez pour comprendre que Detta était vouée à tirer le meilleur parti du petit jeune homme.

Il était donc possible que le Vraiment Méchant ait à dessein mis dans cette arme des balles défectueuses. Il lui avait déjà fait le coup ; pourquoi n’aurait-il pas recommencé ? Cette fois, elle avait soigneusement vérifié que les cartouches étaient complètes, qu’il ne s’était pas contenté comme l’autre jour de garnir le barillet de douilles vides. Elle n’avait rien relevé d’anormal mais aurait eu tort d’y voir la preuve que ces balles partiraient. Car, en fait, il n’avait même pas eu à risquer que l’une d’entre elles fût assez sèche : il était parfaitement capable de les avoir bricolées. Après tout, les armes étaient la spécialité du Vraiment Méchant. Et pourquoi aurait-il fait ça ? Pardi, pour l’obliger à se montrer ! Eddie n’aurait plus eu qu’à la tenir en joue avec son pistolet qui, lui, fonctionnait, et, si fatigué fût-il, il n’irait pas faire deux fois la même erreur. Il était même permis de penser qu’il serait particulièrement attentif, précisément parce qu’il était au bout du rouleau.

Bien joué, cul blanc, se dit Detta dans sa tanière ombreuse, dans cet endroit exigu et néanmoins confortable avec son sol tapissé d’ossements que le temps avait rendus friables. Bien joué, mais ça ne prend pas.