Stephen King - Les trois Cartes

C’était le même gamin. C’était Jake.

Il avait un cartable à la main… contenant des livres, se dit Roland au vu des formes anguleuses gonflant la toile bleue.

Le flot du trafic emplissait la rue que le garçon attendait de traverser — une rue, comprit le Pistolero, appartenant à cette même grande ville d’où il avait déjà tiré le Prisonnier et la Dame. Mais, pour l’heure, c’était sans importance. Seul comptait ce qui allait se produire ou ne pas se produire dans les quelques secondes qui allaient suivre.

Jake n’avait pas échoué dans le monde du Pistolero par l’entremise d’une porte magique. Il s’y était retrouvé après avoir franchi un seuil plus grossier, moins insolite : celui de sa propre mort.

On l’avait assassiné.

Pour être plus précis, on l’avait poussé.

Poussé sur la chaussée où une voiture l’avait écrasé, poussé alors qu’il allait à l’école, son cartable à la main.

Poussé par l’homme en noir.

Ce qu’il va faire ! Ce qu’il est sur le point de faire ! Tel va être mon châtiment pour avoir laissé mourir l’enfant dans ce monde d’où je viens : assister à son meurtre sans avoir le temps de l’empêcher !

Mais Roland avait consacré sa vie entière à lutter contre la fatalité brutale — c’était son ka en quelque sorte —, aussi bondit-il au premier plan sans même y penser, obéissant à des réflexes si enracinés qu’ils étaient presque devenus des instincts.

Et dans le temps même où il agissait, une pensée aussi horrible qu’ironique lui traversa l’esprit : Et si ce corps dans lequel il venait d’entrer était celui de l’homme en noir ? Si, alors qu’il se ruait au secours de l’enfant, c’étaient ses propres mains qu’il allait voir se tendre pour le pousser ? Si l’impression d’être aux commandes se révélait n’être qu’une illusion, et que l’ultime et jouissive plaisanterie de Walter fût que le Pistolero lui-même dût assassiner l’enfant ?

Un seul, un unique instant, Jack Mort perdit le contact avec la fine et puissante flèche de sa concentration. Sur le point de bondir et de pousser le gosse sous les roues des voitures, il sentit quelque chose dont son esprit lui donna une interprétation erronée, un peu comme lorsque le corps attribue à tel ou tel de ses organes une douleur émanant en réalité d’ailleurs.

Quand le Pistolero passa au premier plan, Jack crut qu’un insecte s’était posé sur sa nuque. Ni guêpe ni abeille, rien qui eût un dard et le piquât pour de bon, mais une bestiole à la présence irritante. Un moustique, peut-être. Il y vit la cause de cette rupture de sa concentration en cet instant crucial, s’asséna une claque sur l’endroit de la démangeaison et ramena son attention sur l’enfant.

S’il avait le sentiment de ne l’avoir détournée que le temps d’un clin d’œil, sept secondes s’étaient en fait écoulées. Il ne fut pas plus sensible à la vive retraite du Pistolero qu’il ne l’avait été à sa vive avance, et personne autour de lui (passants se rendant à leur travail, pour la plupart, dégorgés par la bouche de métro un peu plus loin au carrefour, le visage encore bouffi de sommeil, le regard introverti oscillant entre veille et rêve) ne remarqua que les yeux de Jack, après avoir viré de leur bleu foncé habituel à une nuance plus claire derrière ses verres cerclés d’or, reprenaient leur couleur cobalt. Personne ne remarqua non plus l’éclair de rage frustrée qui envahit ces yeux lorsque, de retour à la normale, Jack les centra de nouveau sur l’enfant. Le feu était passé au rouge.

Il regarda sa proie manquée traverser avec le reste du flot puis rebroussa chemin à contre-courant du flux de piétons.

— Eh là, m’sieur. Faites un peu attention à ce que…

À peine entrevit-il la bouille de lait caillé de l’adolescente avant de la bousculer sans ménagement, indifférent au cri de colère qu’elle poussait alors que sa brassée de livres de classe lui échappait des mains. Il continua de descendre la 5 eAvenue, s’éloignant du croisement de la 43 eRue, là où il avait espéré tuer le gamin aujourd’hui. Il fonçait tête baissée, lèvres pincées au point de ne plus paraître avoir de bouche tant il n’en restait qu’une mince et ancienne cicatrice lui barrant le bas du visage au-dessus du menton. Loin de ralentir, une fois libéré de la bousculade, il allongea le pas pour traverser la 42 eRue, franchit sur sa lancée la 41 e, puis la 40 eet passa alors devant l’immeuble du garçon. Il n’y jeta qu’un bref regard, bien qu’il eût, depuis trois semaines, chaque jour où il y avait école, suivi Jake dans son trajet matinal sur la 5 eAvenue, de la porte de cet immeuble jusqu’à la troisième intersection, endroit qu’il appelait mentalement le Point de Poussée.

Derrière, la fille braillait toujours mais Jack Mort ne s’intéressait pas plus à elle qu’un collectionneur de papillons au commun des lépidoptères.

Jack présentait à sa manière beaucoup de ressemblances avec un collectionneur de papillons.

Il exerçait avec succès la profession d’expert-comptable. Pousser n’était que son violon d’Ingres.

Le Pistolero regagna son poste d’observation à l’arrière de la conscience qu’il occupait et s’y fondit. S’il éprouvait quelque soulagement, c’était simplement parce qu’il savait à présent que cet homme n’était pas l’homme en noir, qu’il n’était pas Walter.

Mais tout le reste n’était qu’horreur absolue… et totale compréhension.

Divorcé d’avec un corps diminué, son esprit — son ka — retrouvait son acuité foncière, mais cette soudaine lucidité le frappa comme un coup sur la tempe.

À présent que le gosse était hors de danger, cette même lucidité lui révélait à présent un rapport entre cet homme et Odetta, rapport inconcevable au plus haut point et néanmoins trop affreusement pertinent pour ressembler à une pure coïncidence. Un terrible soupçon l’envahissait alors à propos du tirage, à propos de l’authentique nature des trois cartes retournées.

La troisième n’était pas cet homme, ce Pousseur ; la troisième lame, Walter l’avait nommée Mort.

La mort… mais pas pour toi. C’était là ce que Walter, retors jusqu’au bout, retors comme Satan, avait annoncé en la retournant. Commentaire laconique d’un homme de loi, si proche de la vérité que la vérité n’avait aucune peine à se dissimuler dans son ombre. Mort, mais pas pour lui : mort dont il devenait l’instrument.

Le Prisonnier, la Dame.

Puis Mort en troisième position.

Troisième position qu’il eut soudain la certitude d’occuper.

Le bond que Roland fit pour passer au premier plan ne fut rien de moins que celui d’un projectile, missile inintelligent programmé pour lancer le corps qui l’hébergeait contre l’homme en noir sitôt qu’il le verrait.

Les considérations sur ce qui pourrait advenir s’il empêchait l’homme en noir d’assassiner Jake ne devaient se présenter que plus tard : l’éventuel paradoxe, la fissure dans le temps et dans l’espace susceptible d’annuler tout ce qui s’était produit après son arrivée au relais… car Jake n’avait pu y être puisqu’il le savait ici, et tout ce qui avait alors suivi leur rencontre s’en trouvait nécessairement modifié.

Modifié comment ? Il était même impossible de s’en faire une idée. Que cela pût représenter la fin de sa quête ne l’effleura pas une seconde. Et, de toute façon, prévoir a posteriori était d’un intérêt discutable : aurait-il repéré l’homme en noir que ni conséquence, ni paradoxe, ni décret du destin ne l’aurait empêché de courber la tête du corps qu’il occupait pour la lancer dans la poitrine de Walter. Il n’aurait pu agir autrement, pas plus qu’un revolver ne peut se soustraire au doigt qui en presse la détente, expédiant la balle sur sa trajectoire.