Stephen King - Les trois Cartes

— Effectivement, elle n’aurait pas été très convaincante, dit le jeune homme, et, pour répondre à ta deuxième question : je ne crois pas avoir à m’approcher plus. Maintenant, quelle leçon suis-je censé tirer de tout ça, Roland ?

Le Pistolero le regarda comme s’il était en présence du dernier des idiots.

— En t’envoyant ici, je ne t’envoyais pas à la mort, tu sais. J’ai fait en sorte que ni toi ni elle ne risquiez de mourir. Grands dieux, Eddie, qu’as-tu fait de ta cervelle ? C’est un pistolet parfaitement fiable qu’elle a en main ! (Ses yeux s’étrécirent, examinant Eddie.) Elle est quelque part dans ces collines. Tu te figures pouvoir retrouver sa trace mais tu n’as aucune chance si le terrain est aussi rocheux qu’il le paraît d’ici. Elle est là-haut et elle t’attend, mais ce n’est pas Odetta, c’est Detta, tapie là-haut avec un revolver chargé de balles qui sont probablement presque toutes bonnes. Si je te laisse monter à sa recherche, tu vas te retrouver mort avant de t’en apercevoir.

Un nouvel accès de toux le secoua.

Eddie regarda fixement l’homme qui toussait, accroché aux bras du fauteuil roulant, cependant que les vagues pilonnaient la grève, que le vent modulait sa note insensée.

Il finit par s’entendre dire :

— Tu as très bien pu garder pour cette démonstration une cartouche dont tu étais sûr. Je t’en sens parfaitement capable.

Et c’était la vérité. Il le sentait en fait capable de n’importe quoi.

Pour sa Tour.

Pour sa putain de Tour.

Et la perversité d’avoir logé cette bonne cartouche dans la troisième alvéole ! D’avoir ainsi donné à la démonstration bidon sa touche de réalisme, le petit détail qui vous oblige à y croire…

— Il y a une expression chez moi : Ce type serait fichu de vendre des frigos aux Eskimo. Voilà ce qu’elle dit, cette expression.

— Et elle signifie ?

— Que le type en question est un baratineur de première.

Le Pistolero le regarda longuement et hocha la tête.

— Tu es décidé à rester. Bon. Sache toutefois qu’en tant que Detta, elle est bien plus à l’abri de… de quelque forme de vie sauvage hantant les parages… qu’elle ne l’aurait été en tant qu’Odetta, et que toi, tu serais plus à l’abri d’elle — du moins pour l’heure — si tu m’accompagnais, mais je vois ce qu’il en est. Ça ne me plaît pas mais je n’ai pas l’intention de perdre mon temps à discuter avec un insensé.

— Dois-je en conclure, demanda poliment Eddie, que personne n’a jamais tenté de discuter avec toi sur cette Tour Sombre que tu as un si grand désir d’atteindre ?

De nouveau ce sourire las.

— Bon nombre, au contraire. Et c’est ce qui me fait dire que tu ne changeras pas d’avis, je suppose. Un fou sait reconnaître ses pairs. De toute façon, je suis trop faible pour monter t’attraper, tu es manifestement trop méfiant pour descendre à ma portée, et je n’ai plus le temps de te faire entendre raison. Je ne puis qu’y aller en espérant que tout se passera au mieux. Mais avant de partir, je tiens à te répéter une dernière fois : reste sur tes gardes.

Puis Roland fit quelque chose qui rendit Eddie honteux de ses doutes (sans pourtant le faire revenir le moins du monde sur sa décision) : il bascula le barillet en position ouverte d’un coup de poignet expert, le vida de toutes ses cartouches et les remplaça par des neuves qu’il prit juste de part et d’autre des boucles de ceinturon. Un autre mouvement sec du poignet renvoya le barillet en position.

— Pas le temps de nettoyer la machine, dit-il, mais je crois que ça ira. Maintenant, attrape et tâche de ne pas le laisser tomber, ne salis pas la machine plus qu’elle ne l’est. Il n’y en a plus trop dans mon monde qui restent en état de marche.

Il lança le revolver. Dans la fébrilité causée par l’angoisse, Eddie faillit le rater. Puis l’arme fut à l’abri de toute atteinte dans la ceinture de son jean.

Le Pistolero s’extirpa du fauteuil, manqua s’étaler par terre à la renverse quand l’engin se déroba sous ses bras. Puis il s’avança, chancelant, vers la porte. Sa main se posa sur la poignée et la tourna sans effort. Eddie ne vit rien de la scène sur laquelle s’ouvrait la porte mais il y perçut, étouffé, le bruit de la circulation.

Roland se retourna une dernière fois vers Eddie. Dans son visage d’une pâleur mortelle, ses yeux de bombardier étaient d’un bleu étincelant.

Detta dans sa cachette ne perdait rien du spectacle. Elle aussi avait des étincelles dans les yeux, c’était la haine qui les faisait briller, une haine avide.

— N’oublie pas de rester sur tes gardes, Eddie, répéta le Pistolero d’une voix rauque, puis il franchit le seuil.

Son corps s’y affaissa comme s’il avait cogné dans un mur de pierre au lieu d’aborder un espace vide.

Eddie fut pris du désir presque insatiable de se ruer jusqu’à la porte pour voir où — et sur quand — elle s’ouvrait, mais il s’en détourna et porta son regard vers les collines cependant que sa main se posait sur la crosse du revolver.

Je tiens à te le répéter une dernière fois.

Soudain, alors que ses yeux balayaient ce désert de roches fauves, Eddie eut peur.

Reste sur tes gardes.

Rien ne bougeait, là-haut.

Rien qu’il pût voir, en tout cas.

Il n’en sentait pas moins sa présence.

Non celle d’Odetta. Roland ne s’était pas trompé.

C’était la présence de Detta qu’il sentait.

Il déglutit — à nouveau ce clic perceptible dans sa gorge.

Sur mes gardes.

Oui. Mais, de sa vie entière, il n’avait été assailli par un tel besoin de dormir. Le sommeil allait s’emparer de lui, bientôt, et s’il ne s’y abandonnait pas, consentant, le sommeil allait le violer.

Et quand il serait endormi, Detta descendrait.

Detta.

Il combattit cette lassitude, promena sur l’immobilité des collines des yeux qu’il sentait lourds et turgescents, se demanda combien de temps Roland mettrait pour ramener son troisième atout, le Pousseur, quel qu’il fût.

— Odetta ? cria-t-il sans grand espoir.

Il n’y eut que le silence pour lui répondre, et pour lui commença le temps de l’attente.

Quand le Pistolero était entré dans l’esprit d’Eddie, celui-ci, un instant, avait été pris de nausées puis il s’était senti observé (ce dont Roland n’avait pas eu conscience mais qu’Eddie lui avait raconté plus tard). Il avait, en d’autres termes, vaguement perçu la présence du Pistolero. Avec Detta, Roland s’était trouvé contraint de passer immédiatement au premier plan, qu’il en eût envie ou non. Et elle n’avait pas fait que le sentir : d’étrange manière, il avait eu l’impression qu’elle l’attendait — lui, ou quelque autre visiteur plus familier. Toujours fut-il que, dès son irruption, elle avait eu pleinement conscience de sa présence.

Jack Mort en revanche ne sentit rien.

Il était trop concentré sur le gamin.

Voilà quinze jours qu’il l’observait.

Aujourd’hui, il allait le pousser.

Même de l’arrière de ces yeux par lesquels il regardait maintenant le monde, le Pistolero reconnut le gamin. C’était celui qu’il avait rencontré au relais dans le désert, arraché à la séduction de l’Oracle dans les Montagnes, puis sacrifié quand il avait dû finalement choisir entre sauver cet enfant et rattraper l’homme en noir. Ce garçon qui, tout en plongeant dans l’abîme, lui avait alors crié : « Allez-vous-en. Il existe d’autres mondes que ceux-ci. » Et, à coup sûr, le gosse avait raison.