Stephen King - Les trois Cartes

Seigneur, pas étonnant qu’il en balance la purée dans son jean !

Il ne croisa personne dans l’escalier mais continua de tituber légèrement, sans embardée toutefois. Une allure modérément éméchée ne retiendrait pas l’attention comme l’auraient immanquablement fait d’ostentatoires zigzags. Il marmonnait toujours mais sans rien dire qui pût être compris. En pareilles circonstances, il aurait même été préférable de ne pas du tout jouer la comédie que d’en faire trop.

Une porte de service en piètre état le fit déboucher sur une ruelle jonchée d’ordures et de bouteilles cassées si nombreuses qu’elles éparpillaient sur le sol de scintillantes galaxies de tessons.

Il avait programmé sa retraite à l’avance comme il programmait toute chose à l’avance (ne prendre de risques qu’acceptables, les réduire au possible, être toujours et en tout un Positif). Une telle attitude lui avait valu d’être considéré par ses collègues comme un homme qui irait loin (et il avait effectivement l’intention d’aller loin, mais l’un des endroits où il n’avait nulle intention d’aller était la prison, et un autre la chaise électrique).

Il y avait des gens qui couraient dans la rue sur laquelle donnait la ruelle, mais c’était pour aller voir d’où venaient les cris, et pas un ne prit garde à Jack Mort qui avait retiré son bonnet hors saison mais pas ses lunettes noires (lesquelles, par une matinée si ensoleillée, n’avaient rien d’incongru).

Il emprunta un autre passage.

Ressortit dans une autre rue.

Il remontait maintenant d’un pas nonchalant une troisième ruelle moins crasseuse que les deux premières vers une artère desservie par une ligne de bus. Moins d’une minute après qu’il eut atteint l’arrêt, un bus se présenta, ce qui était également conforme au planning. Il y monta quand la porte accordéon s’ouvrit et laissa tomber sa pièce de quinze cents dans la boîte. Le chauffeur ne lui accorda même pas un regard. Parfait. Mais s’il avait levé les yeux sur lui, il n’aurait vu qu’un type en jean, un chômeur peut-être avec ce sweat-shirt qui semblait sortir d’un colis de l’Armée du Salut.

Être prêt, paré à tout, être un Positif.

Tel était le secret de la réussite de Jack Mort, dans son travail et dans ses loisirs.

Neuf rues plus loin, il y avait un parking. Jack descendit du bus, pénétra dans le parking, se mit au volant de sa voiture (une Chevrolet 50 parfaitement anodine et toujours en excellent état), puis regagna New York.

Sans l’ombre d’une préoccupation.

La vision complète de cet épisode n’avait pas requis plus d’un instant. Avant que le Pistolero ait pu simplement fermer son esprit à l’horreur de ces images, il vit autre chose. Pas tout mais assez. Largement assez.

Il vit Mort découper au cutter un morceau de la quatrième page du New York Daily Mirror , s’assurant avec un soin méticuleux que sa lame suivait exactement le cadre de l’article. UNE FILLETTE DE COULEUR DANS LE COMA À LA SUITE D’UN TRAGIQUE ACCIDENT, annonçait le journal. Il vit Mort appliquer la colle au dos de la coupure avec la petite spatule dont était pourvu le couvercle du pot. Il le vit la positionner au centre de la page vierge d’un album qui, à en juger par l’épaisseur gondolée des pages précédentes, en contenait déjà beaucoup. Il put en lire les premières lignes : « Odetta Holmes, cinq ans, venue à Elizabeth, New Jersey, pour un joyeux événement, est à présent victime d’un cruel coup du sort. Après le mariage d’une de ses tantes, célébré avant-hier, la fillette et ses parents se rendaient à pied à la gare quand une brique… »

Mais ce n’était pas la seule fois que Mort s’était occupé d’elle.

Dans les années qui s’étaient écoulées entre ce matin-là et le soir où Odetta avait perdu ses jambes, Jack Mort avait largué un grand nombre d’objets et poussé un grand nombre de personnes.

Puis Odetta s’était de nouveau trouvée être sa victime.

La première fois, il avait projeté quelque chose sur elle.

La deuxième fois, c’était elle qu’il avait poussée devant quelque chose.

De quelle sorte d’homme suis-je censé me servir ? pensa le Pistolero. De quelle sorte d’homme…

Mais Jake lui revint à l’esprit, la poussée qui avait expédié Jake de ce monde dans un autre, et il crut entendre le rire de l’homme en noir, et ce fut plus qu’il ne pouvait en supporter.

Roland s’évanouit.

Quand il reprit conscience, il avait sous les yeux des chiffres alignés bien nets sur une feuille de papier vert. Une feuille quadrillée, si bien que chaque chiffre ressemblait à un prisonnier dans sa cellule.

Il pensa : Quelque chose d’autre.

Pas seulement le rire de Walter. Quelque chose d’autre… un plan ?

Seigneur, non. Rien d’aussi complexe, d’aussi riche d’espoir.

Mais une idée au moins. L’esquisse d’une idée.

Depuis combien de temps suis-je ici ? se demanda-t-il, saisi d’une inquiétude soudaine. Il était dans les neuf heures quand j’ai franchi cette porte. Peut-être un peu moins. Combien de temps…

Il se projeta au premier plan.

Jack Mort — qui pour l’heure n’était plus qu’une marionnette humaine manipulée par le Pistolero — leva les yeux et vit les aiguilles de la coûteuse pendulette à quartz posée sur son bureau marquer treize heures quinze.

Dieu ! Tant que ça ? Mais alors… Eddie… il était dans un tel état de fatigue… il n’aura jamais pu rester éveillé jusque…

Roland tourna la tête de son hôte. La porte était toujours là, mais le spectacle qu’il y découvrait passait en horreur ses pires craintes.

Sur un côté de l’ouverture, il voyait deux ombres. L’une était celle du fauteuil, l’autre celle d’un être humain… mais d’une créature incomplète en appui sur ses bras parce que amputée en un temps d’une moitié de ses jambes avec la même brutalité que Roland l’avait été de son orteil et de ses doigts.

L’ombre se déplaça.

Roland détourna aussitôt le visage de Jack Mort avec la soudaineté d’un serpent qui attaque.

Il ne faut pas qu’elle croise le regard de cet homme. Il ne saurait en être question tant que je ne suis pas prêt. Jusque-là, elle n’en doit voir que la nuque.

Non par crainte que Detta Walker vît Jack Mort de face puisque quiconque regardait par la porte ne voyait que ce qui s’offrait au regard de celui sur qui elle s’ouvrait. La seule possibilité que Detta eût de voir le visage de cet homme était qu’il se regardât dans une glace (même si en toute logique, il pouvait en résulter un atroce paradoxe), mais, même alors, ce visage n’aurait rien évoqué à l’une ou l’autre de ses deux moitiés, pas plus que celui de la Dame n’aurait évoqué quoi que ce soit à Jack Mort. Bien qu’ils aient été par deux fois sur un pied de mortelle intimité, ils ne s’étaient jamais vus.

Ce que le Pistolero tenait à éviter, c’était que la Dame vît la Dame.

Pour le moment, du moins.

L’intuitive étincelle tendit vers un plan.

Mais il se faisait tard là-bas : la luminosité du ciel lui avait suggéré quelque chose comme trois heures de l’après-midi, voire quatre heures.

De combien de temps disposait-il avant que le coucher du soleil ne ramenât les homarstruosités sur la grève, mettant un terme à la vie d’Eddie ?

Trois heures ?

Deux ?

Il pouvait retourner là-bas et tenter de sauver le jeune homme… mais c’était exactement ce que Detta souhaitait. Elle lui avait tendu un piège à l’instar de ces paysans sacrifiant un agneau et l’attachant à la lisière de leur village, pour attirer à portée d’arc le loup qu’ils n’osent traquer dans les bois. S’il réintégrait son corps malade, il n’aurait pas à souffrir très longtemps. Quant à Detta, elle ne laissait voir que son ombre car elle se tapissait sur le côté de la porte, un revolver au poing, prête à tirer à l’instant même où elle verrait bouger ce corps qu’elle surveillait.