Stephen King - Les trois Cartes

Eddie se retourna et découvrit une Detta qui avait désormais tout de la sorcière et dont la vue aurait glacé d’effroi des cœurs autrement mieux accrochés que le sien. La robe qu’elle portait chez Macy’s — et dans laquelle le Pistolero l’avait arrachée à l’Amérique des années 60 — ne subsistait qu’à l’état de haillon répugnant, et elle avait utilisé le couteau de Roland — celui qui leur avait précédemment servi à ôter le corset de sparadrap — pour y faire deux entailles supplémentaires au-dessus des hanches, créant ainsi deux étuis de fortune d’où dépassaient les crosses des revolvers polies par le temps.

Et si sa voix s’était épaissie, il fallait en chercher la cause dans la corde qu’elle tenait entre ses dents, l’extrémité fraîchement sectionnée d’un côté de son sourire mauvais, le reste allant droit à la boucle qu’elle lui avait passée autour du cou. Pareille vision, de cette corde de chanvre émergeant d’un tel rictus, avait quelque chose de tellement barbare et prédateur qu’il en resta figé, l’horreur écarquillant ses yeux tandis que, par ricochet, s’élargissait le sourire de Detta.

— Donc, reprit-elle, tu fais quoi que ce soit d’suspect pendant que j’m’occupe de tes mains et je te se’e le kiki à la fo’ce des dents. Et cette fois, j’vais jusqu’au bout. T’as comp’is, fomage blanc ?

Il se contenta de hocher la tête, plus très sûr de pouvoir répondre à voix haute.

— Bien. Il se peut que tu su’vives encore quelque temps.

— C’est préférable, croassa Eddie. Sinon tu n’auras plus jamais le plaisir de piller les rayons de chez Macy’s. Parce qu’il le saura, et qu’alors ça va chier des bulles.

— Silence, dit Detta, murmurant presque. Tu la fe’mes gentiment et tu laisses le soin de efléchi’à ceux qui en sont capab’. Tout c’que t’as à fai’, c’est d’che’cher cette deuxième boucle avec tes mains.

Ca’j’ai aussi fait du mac’amé pendant qu’tu do’mais, avait-elle dit, et le dégoût d’Eddie se doublait d’une inquiétude croissante alors que s’imposait l’évidence. Detta n’avait pas exagéré. La corde présentait l’aspect d’une série de nœuds coulants. Le pre-mier l’étranglait depuis déjà trop longtemps et le deuxième venait de lui bloquer les mains derrière le dos. Maintenant, voilà qu’elle le poussait brutalement sur le flanc et lui ordonnait de plier les jambes jusqu’à ce qu’il eût les pieds au niveau des fesses. Il comprit à quoi ça l’amenait et se fit tirer l’oreille. Un des revolvers jaillit de son étui improvisé. Elle l’arma, en appliqua le canon contre la tempe du jeune homme.

— Tu t’décides ou c’est moi qui m’décide, f’omage blanc, susurra-t-elle. La diffé’ence, c’est que si c’est moi, tu se’as mo’. J’au’ais qu’à met’du sab’su’les mo’ceaux de ce’velle et te abat’les ch’veux su’l’t’ou d’l’aut’côté. Y se’a pe’suadé qu’tu do’s.

Suivit un autre de ses hideux gloussements.

Eddie leva les pieds. Elle lui passa la troisième boucle autour des chevilles et fit prestement coulisser le nœud.

— Voilà. Lié comme un veau au ’odéo.

Description d’une rare justesse, songea Eddie. Tenter de déplier les jambes, de soulager l’inconfort de cette posture, aurait d’abord pour effet de resserrer le nœud, partant de lui cisailler les chevilles, puis de tendre la longueur de corde entre celles-ci et ses poignets, resserrant au passage le nœud et, plus grave, communiquant sa tension au reste de la corde, c’est-à-dire au nœud coulant qu’il avait autour du cou, et…

Elle le tirait à présent, le tirait vers le bord de l’eau.

— Eh là ! Qu’est-ce que tu…

Il voulut se débattre et constata qu’effectivement tout se resserrait, y compris son aptitude à respirer. Il se fit aussi mou que possible (et garde ces pieds en l’air, connard, tâche de t’en souvenir ; dis-toi bien que si tu les baisses, ça équivaut à un suicide) et se laissa traîner sur le sol inégal. Un caillou lui écorcha la joue, et il sentit la chaleur de son sang. Le souffle rauque de Detta lui emplissait les oreilles, mais plus encore le fracas des vagues et le choc du ressac au fond du tunnel qu’il creusait dans la roche.

Seigneur ! Aurait-elle l’intention de me noyer ?

Non, bien sûr que non. Il n’eut même pas à attendre que son visage ouvrît un sillon dans l’enchevêtrement de varech marquant la limite des hautes eaux — guirlande de matière morte à la puanteur saline, froide comme des doigts de marins noyés — pour savoir où elle voulait en venir.

Il crut réentendre Henry lui dire : De temps à autre, ils nous dégommaient une sentinelle. Un Américain, je veux dire… Ils savaient très bien que ça n’aurait servi à rien de choisir un type de l’armée régulière, vu qu’aucun de nous ne se serait aventuré hors du camp pour un Viet. Non, fallait que ce soit un de nos gars frais débarqué du pays. Ils l’éventraient et l’abandonnaient, hurlant et baignant dans son sang, puis cueillaient ensuite un par un tous les mecs qui se pointaient pour essayer de le sauver. Ça durait jusqu’à ce que leur victime ait rendu l’âme. Et tu sais comment ils l’appelaient, le pauvre connard ?

Eddie avait fait signe que non.

Un pot de miel, qu’ils disaient. Du sucré. Pour attirer les mouches. Un ours, pourquoi pas ?

C’était ça qu’elle faisait : elle se servait de lui comme d’un pot de miel.

Elle l’abandonna environ deux mètres plus bas que la laisse de haute mer, l’abandonna sans mot dire, l’abandonna face à l’océan. Ce n’était pas la marée montante et la perspective qu’Eddie se noyât que le Pistolero était censé découvrir s’il jetait un œil par la porte, car les eaux étaient sur le reflux et il s’écoulerait encore six heures avant qu’elles ne redevinssent une menace. Mais, bien avant…

Il haussa légèrement les yeux et vit le soleil imprimer sa voie d’or sur les flots. Quelle heure pouvait-il être ? Quatre heures, environ. Il en restait à peu près trois d’ici le coucher du soleil.

Il allait faire nuit longtemps avant qu’il n’eût à se soucier de la marée montante.

Et avec la nuit, les homarstruosités sortiraient des vagues pour arpenter la grève où il gisait ligoté, arpenter et questionner, puis elles le trouveraient, et leurs pinces feraient le reste.

Le temps commença de s’étirer interminablement pour Eddie Dean. La notion même de temps devint une vaste plaisanterie. Même l’horrible perspective de ce qui allait lui arriver quand il ferait noir s’effaça devant l’inconfort grandissant de ses jambes — une palpitation qui alla croissant sur l’échelle des sensations, pour se transformer en douleur lancinante puis en véritable supplice. Relâchait-il ses muscles que les trois nœuds se resserraient et qu’au bord de l’étranglement il parvenait de justesse à redresser les chevilles, à soulager la pression de la corde sur sa gorge et admettre un peu d’air dans ses poumons. Il n’était plus du tout sûr de tenir jusqu’au soir. N’importe quand au cours de ces trois heures, il se pouvait qu’il ne puisse tout bonnement plus relever les pieds.

Jack Mort était maintenant conscient de la présence du Pistolero. S’il s’était agi d’un autre — d’un Eddie Dean ou d’une Odetta Holmes, par exemple —, Roland aurait tenu palabre avec lui, ne fût-ce que pour ôter à cet homme un peu de cette confusion et de cette panique bien naturelles pour quiconque se retrouve brutalement sur le siège du passager dans ce corps dont il avait depuis toujours tenu le volant.