Stephen King - Les trois Cartes

Puis le fauteuil fut de nouveau sur ses roues, les deux hommes pantelants et hors d’haleine. C’est qu’il leur avait fallu soulever plus de cent vingt kilos sans doute, dont une bonne moitié assurée par le seul fauteuil. Eddie songea que si le Pistolero avait prélevé la Dame d’Ombres dans son époque à lui, 1987, l’engin en aurait facilement pesé trente de moins.

Detta alternait gloussements et râlantes, clignait des yeux pour en ôter le sang.

— ’Ga’dez-moi ces mectons. Pas fichus de pousser sans m’fai’ amasser un billet d’pa’ te’e.

— C’est ça, marmonna Eddie. Téléphone à ton avocat et colle-le-nous aux fesses.

— Et z’avez l’ai’ complètement vannés. C’était si du’que ça de me ’elever ? Z’avez ben mis dix minutes.

Le Pistolero déchira un nouveau pan de sa chemise — au point où elle en était, quelle importance ? — et il s’apprêtait à étancher la plaie au front de Detta quand les dents de celle-ci se ruèrent à la rencontre de la main secourable — c’était la gauche, celle qui avait encore tous ses doigts — et le claquement de ces dents qui se refermaient sur le vide persuada Eddie que si Roland avait été moins vif sa main droite n’aurait plus guère eu de motif d’être jalouse de l’autre.

Elle ricanait, rivait sur lui des yeux emplis de joie mauvaise, mais, derrière, le Pistolero y voyait la peur. Detta le craignait. Il était le Vraiment Méchant.

Pourquoi ce titre ? Parce qu’il se pouvait qu’à un niveau plus profond elle le sentît conscient de ce qu’elle était.

— J’ai failli t’avoi’, cul blanc, dit-elle. C’te fois, c’était moins une.

Et elle ricana, caquet de sorcière.

— Tiens-lui la tête, dit tranquillement le Pistolero. Elle mord comme une belette.

Eddie fit comme demandé pendant que Roland essuyait la plaie. De faible étendue, elle n’avait pas l’air très profonde mais le Pistolero ne voulut prendre aucun risque. Il descendit lentement jusqu’à la mer, trempa son morceau de chemise dans l’eau salée puis remonta vers Eddie et la Dame.

Elle se mit à hurler à son approche.

— Ne me touche pas avec ce t’uc ! Plus maintenant qu’tu l’as t’empé dans c’te flotte d’où so’tent ces poisons d’bestioles ! Fiche le camp avec ça ! Fiche-moi le camp.

— Tiens-lui la tête, dit encore une fois Roland, toujours sur le même ton. (Elle la lançait de gauche et de droite.) Je ne tiens à prendre aucune sorte de risques.

Eddie la lui maintint de nouveau… et serra quand elle tenta de se dégager. Elle vit qu’il prenait sa tâche à cœur et se calma aussitôt, ne manifestant plus la moindre peur à l’endroit du chiffon mouillé. Tout ça n’avait été que de la comédie.

Elle sourit au Pistolero qui bassinait sa blessure, la nettoyait avec soin des derniers grains de sable qui la souillaient.

— En fait, t’as pas l’ai’ simplement vanné, cul blanc, fit-elle remarquer. T’as l’ai’ malade comme un chien. M’est avis qu’t’i’as pas loin comme ça. Qu’t’es pas en état d’fai’un long voyage.

Eddie examinait les commandes rudimentaires du fauteuil. Il y avait là un frein à main qui bloquait les deux roues. Detta s’était débrouillée pour y amener sa main droite et avait eu la perverse patience d’attendre qu’Eddie ait pris de la vitesse pour l’actionner, provoquant ainsi sa propre chute. Dans quel but ? Nul autre que les ralentir. Il n’y avait aucun motif logique d’agir de la sorte, mais une femme comme Detta n’avait pas besoin de motifs, se dit-il. Une femme comme elle était parfaitement capable de faire une chose pareille par pure méchanceté.

Roland relâcha quelque peu les nœuds de manière à ce que le sang pût circuler plus librement puis rattacha la main de Detta loin du frein.

— T’en fais pas, mon bonhomme, dit-elle en lui décochant un éclatant sourire dangereusement surchargé de dents. T’en fais pas, je me déb’ouille’ai quand même. Il y a bien d’aut’es moyens de vous ’alenti’, les ga’s. Toutes so’tes de moyens.

— Allons-y, dit le Pistolero d’une voix sans timbre.

— Ça va, mec ? lui demanda Eddie.

Roland était très pâle.

— Oui. Allons-y.

Et ils se remirent en route.

Le Pistolero insista pour pousser pendant une heure et le jeune homme, à contrecœur, lui céda la place. Roland franchit sans encombre une première plaque de sable, mais Eddie dut venir à sa rescousse pour sortir le fauteuil de la deuxième. La respiration du Pistolero n’était plus qu’un halètement convulsif et c’était à grosses gouttes que la sueur perlait à son front.

Eddie le laissa reprendre les poignées et, pendant quelque temps, Roland se montra parfaitement à même de contourner les endroits présentant des risques ; puis de nouveau les roues s’ensablèrent et le jeune homme ne put supporter longtemps le spectacle de son compagnon pesant et poussant, pantelant, cependant que la sorcière (car il en était venu à la voir ainsi) hurlait de rire et se lançait de tous côtés pour lui compliquer la tâche. Il n’y tint plus ; bousculant le Pistolero, il souleva le fauteuil pour le porter en terrain ferme dans une embardée rageuse. Le siège vacilla et voilà qu’il en voyait/sentait l’occupante se pencher au maximum que le lui permettaient ses liens, avec une étrange prescience du moment adéquat pour réitérer sa chute.

Roland jeta tout son poids sur l’arrière du fauteuil aux côtés d’Eddie et ils l’empêchèrent de basculer.

Detta se retourna et leur fit un clin d’œil d’une complicité si obscène qu’Eddie sentit la chair de poule lui remonter le long des bras.

— Z’avez enco’e failli m’fai’ tomber, mes mignons, dit-elle. Va falloi’ fai’un peu plus attention à l’aveni’. Je ne suis qu’une vieille dame handicapée, alo’s j’aime’ais qu’on ait des éga’ds pou’ moi.

Elle éclata de rire.

Et bien qu’Eddie eût les plus grands égards pour l’autre part de cette femme — il était même tout bonnement tombé amoureux d’elle sur la seule base du bref moment qu’ils avaient passé ensemble à parler —, il sentit ses mains le démanger de serrer ce cou, d’étouffer ce rire, de l’étouffer jusqu’à ce qu’elle n’eût plus jamais la possibilité de rire.

Elle se retourna de nouveau, vit ce qu’il pensait comme si c’était écrit sur son visage à l’encre rouge, et n’en rit que plus fort. Elle le défia du regard. Vas-y, cul blanc, fais-le. Tas envie de le fai’ ? Alo’s fais-le.

En d’autres termes, pensa Eddie, ne te contente pas de renverser le fauteuil, renverse la nénette. Allonge-la pour de bon. Être tuée par un Blanc pourrait bien être le seul but qu’ait Detta dans la vie.

— Bon, dit-il, reprenant les poignées. On est partis pour visiter la côte, mon chou, que ça te plaise ou non.

— Va te fai’e fout’, cracha-t-elle.

— On lui dira, fit Eddie, démarrant.

Le Pistolero le suivit, les yeux rivés au sol.

Ils atteignirent un vaste affleurement de roches alors que le soleil indiquait dans les onze heures et y firent une halte assez longue, profitant de l’ombrage alors que l’astre montait à son zénith. Eddie et le Pistolero mangèrent les restes de leur proie de la veille. Eddie en offrit à Detta qui, à nouveau, refusa. Elle savait où ils voulaient en venir, leur cracha-t-elle à la figure, et, puisque c’était ça, ils n’avaient qu’à le faire de leurs propres mains au lieu de chercher à l’empoisonner. C’était de la lâcheté.

Eddie a raison, se prit à songer le Pistolero. Cette femme s’est forgé des souvenirs sur mesure. Toute une chaîne d’événements depuis hier soir alors qu’en fait elle a dormi à poings fermés.