Stephen King - Les trois Cartes

Eddie se réveilla. Et donna la preuve que ses réflexes étaient corrects, s’esquivant assez vite pour n’être ni assommé ni tué. Au lieu d’atteindre la tempe, cible vulnérable, la lourde crosse du revolver s’abattit sur le côté de la mâchoire.

— Qu’est-ce que… Seigneur !

— ’Culé ! ’Culé d’cul blanc ! brailla Detta, et Roland vit remonter l’arme.

Qu’elle fût infirme et qu’Eddie roulât déjà hors d’atteinte n’autorisa pas le Pistolero à tenter le diable plus longtemps. Si Eddie n’avait pas retenu la leçon, le cas était désespéré. Mais, d’une part, il y avait fort à parier que la prochaine fois qu’il lui dirait de rester sur ses gardes, il le ferait, d’autre part — et surtout — la salope était trop rapide.

Il se détendit, vola par-dessus Eddie, renversa la femme, et atterrit sur elle.

— T’en veux aussi, salopa’d ? hurla-t-elle à Roland, lui plaquant simultanément son pubis contre les parties et levant au-dessus de lui le revolver qu’elle tenait encore. Pasque si t’en veux, j’vas t’en donner, tu peux êt’su !

— Eddie !

Plus qu’un cri, c’était un ordre. Auquel Eddie ne réagit d’abord qu’en restant stupidement accroupi à côté d’eux, les yeux écarquillés, le regard fixe, le sang ruisselant de sa mâchoire (déjà bien enflée). Fais quelque chose ! pensa le Pistolero, rageur. Ou serait-ce que tu ne veux rien faire ? Ses forces diminuaient et le prochain coup de crosse allait lui casser le bras… et encore, s’il interposait celui-ci à temps. Sinon, c’était sa tête qu’il fracasserait.

Puis Eddie se décida. Il bloqua l’arme à mi-descente et, dans un cri, elle se retourna contre lui, le mordit, l’insulta, dans un argot si outrageusement déformé par l’accent du Sud que même lui n’y comprit mot. Pour Roland, ce fut comme si elle s’était brusquement mise à parler dans une langue étrangère. Eddie réussit toutefois à lui arracher l’arme et, débarrassé de cette menace, le Pistolero fut en mesure de clouer l’infirme au sol.

Elle ne s’avoua pas vaincue pour autant, s’obstinant à ruer, à se tordre, à hurler, son noir visage ruisselant de sueur.

Eddie restait paralysé, les yeux ronds, la bouche s’ouvrant et se fermant comme celle d’un poisson. Il porta une main hésitante à sa mâchoire, grimaça, regarda ses doigts et le sang qui les maculait.

Elle leur criait qu’elle aurait leur peau à tous les deux, qu’ils pouvaient essayer de la violer, qu’elle les tuerait avec sa chatte, qu’ils allaient voir ce que c’était que sa chatte, une putain de grotte avec des dents tout autour de l’entrée, qu’ils n’avaient qu’à essayer de l’explorer s’ils ne la croyaient pas.

— Mais merde… fit Eddie, la voix aussi niaise que l’expression de son visage.

— Un de mes ceinturons, vite, hoqueta le Pistolero. Je vais la faire rouler au-dessus de moi et tu vas lui attraper les bras, lui lier les mains dans le dos.

— Jaaamais ! hurla Detta, et elle cambra son corps infirme avec une telle violence qu’elle réussit presque à désarçonner Roland.

Il la sentit tentant de lui remonter le restant de sa cuisse droite dans les couilles, de chercher à les broyer.

— Je… Je… elle…

— Remue-toi, merde ! Que soit maudit le visage de ton père ! rugit Roland.

Eddie sortit enfin de sa stupeur.

À deux reprises, elle faillit leur échapper alors qu’ils la maîtrisaient. Mais Eddie finit par passer la boucle d’un ceinturon autour des poignets que, dans un ultime effort, Roland venait de réunir dans le dos de la femme (le Pistolero n’ayant cessé dans l’intervalle de se rejeter loin des morsures comme une mangouste combattant un serpent, évitant les dents mais ne se retrouvant pas moins luisant de crachats jusqu’à ce que, enfin, Eddie la tire en arrière par l’espèce de laisse qu’ils venaient d’improviser). Le jeune homme ne voulait pas faire mal à cette horreur écumante et hurlante. Elle était mille fois plus repoussante que les homarstruosités car dotée d’une intelligence infiniment supérieure, mais il savait qu’elle pouvait être belle. Il se refusait à blesser l’autre personne que cette enveloppe abritait (telle une colombe prête à jaillir du coffre à double fond d’un magicien).

Odetta Holmes était quelque part à l’intérieur de ce monstre.

Bien que sa dernière monture — une mule — fût morte dans un passé trop lointain pour lui être restée en mémoire, il avait toujours dans sa bourse une longueur de corde qui lui avait servi à l’attacher (laquelle corde avait été dans un passé plus reculé encore un magnifique lasso de pistolero). Ils s’en servirent pour river la Dame d’Ombres à son fauteuil comme elle s’était imaginé (ou avait cru se rappeler, ce qui en fin de compte revenait au même) l’avoir été auparavant. Puis ils s’en éloignèrent.

N’eussent été les monstrueux crustacés, Eddie aurait gagné le bord de l’eau pour se laver les mains.

— J’ai l’impression que je vais vomir, dit-il d’une voix qui muait d’un extrême à l’autre de son registre, comme celle d’un jeune adolescent.

— Pourquoi vous ne vous faites pas un soixante-neuf, tous les deux ? braillait la créature en se débattant dans ses liens. Pourquoi vous ne faites pas ça si la femme noire vous flanque la trouille ? Allez, sucez-vous vos p’tites bougies ! Profitez-en tant que c’est possible pasque Detta Walker va sortir de son fauteuil et vous la couper, vot’p’tite bougie maigrichonne, elle va vous la couper pour en nourrir les scies circulaires qui se trimbalent là-bas !

— C’est elle, la femme dans laquelle je suis entré, dit le Pistolero. Tu me crois, maintenant ?

— Je te croyais avant. Ne te l’ai-je pas dit ?

— Tu croyais me croire. Tu me croyais du bout de l’esprit. Me crois-tu de tout ton être maintenant ? Jusque dans ses moindres recoins ?

Eddie regarda la chose qui se convulsait et hurlait dans le fauteuil, puis il se détourna, blanc comme un linge hormis sa mâchoire qui saignait encore un peu. Tout ce côté de son visage commençait d’ailleurs à évoquer un ballon de baudruche.

— Oh que oui ! dit-il.

— Cette femme est un monstre.

Eddie se mit à pleurer.

Roland aurait voulu le consoler, ne pouvait se permettre un tel sacrilège (le souvenir de Jake n’était que trop vif), aussi s’en-fonça-t-il dans le noir avec en lui cette fièvre nouvelle qui le brûlait et le torturait.

Beaucoup plus tôt dans la nuit, alors qu’Odetta dormait toujours, Eddie avait dit qu’il avait peut-être une idée de ce qui ne tournait pas rond chez elle. Peut-être. Le Pistolero lui avait demandé de développer.

— Il se peut qu’elle soit schizophrène.

Roland bornant sa réponse à une mimique impuissante, Eddie lui expliqua ce qu’il comprenait de la schizophrénie (savoir glané dans des films tels que Les Trois Visages d’Ève ou au hasard de diverses émissions à la télé, en particulier les soaps [3] Soap : feuilleton mélo. (N.d.T.) qui, lorsque Henry et lui étaient défoncés, leur servaient de toiles de fond pendant leurs voyages). Roland hocha la tête. Oui, la maladie que lui décrivait Eddie semblait correspondre : une femme à deux visages, l’un de lumière, l’autre enténébré, comme la figure que l’homme en noir lui avait montrée sur la cinquième lame de Tarot.

— Et ces gens — les schizophrènes —, ils n’ont pas conscience d’avoir une autre personnalité ?

— Non, dit Eddie. Bien que…

Il en resta là, observant d’un air sombre les homarstruosités qui allaient et venaient et posaient leurs questions, posaient leurs questions et allaient et venaient.