Stephen King - Les trois Cartes

Tentation terrible que le parfum de ce bœuf grésillant sur les braises mais elle n’en avait rien montré. Même quand le jeune lui en avait agité un morceau sous le nez en serinant : « Mords dedans, sale négresse, allez, mords dedans », elle était restée de marbre, entièrement renfermée sur elle-même.

Puis elle avait dormi et maintenant elle était réveillée. Ils l’avaient détachée. Elle n’était même plus dans le fauteuil mais allongée entre deux couvertures, largement au-dessus de la limite des marées hautes que les homards géants continuaient d’arpenter, tout en posant leurs questions absurdes, débarrassant l’air des mouettes bizarres qui avaient la malchance de passer à leur portée.

Elle tourna la tête à gauche, n’y vit rien.

Elle la tourna à droite et son regard rencontra les deux types endormis, enroulés dans leurs couvertures. Le jeune était le plus proche et c’était à côté de lui que le Vraiment Méchant avait posé ses ceinturons après les avoir retirés.

Les pistolets dépassaient des étuis.

Tas fait une connerie, cul blanc, pensa Detta, et elle roula sur sa droite, constata que le crissement du sable grossier sous son corps restait inaudible, couvert par le vent, par les vagues et par l’interrogatoire plaintif des créatures. Telle l’une d’entre elles, les yeux brillants, elle commença de ramper vers les ceinturons.

Les atteignit, s’empara d’une arme.

La trouva très lourde, sa crosse si lisse, si totalement meurtrière dans sa main. Le poids ne l’inquiéta pas. Elle avait des bras musclés, Detta Walker.

Elle rampa un peu plus loin.

Le jeune n’était toujours qu’une souche aux ronflements sonores mais le Vraiment Méchant s’agita soudain dans son sommeil et elle se figea, un rictus tatoué sur la figure, jusqu’à ce qu’elle le vît de nouveau parfaitement immobile.

Il doit êt’ ‘usé, l’salaud. T’avise pas d’en douter, Detta.

Elle trouva le cran usé du barillet, le poussa, n’obtint rien, tira. Il bascula, révélant des alvéoles garnies.

Cha’gé ! Bien, ma fille. D’abo’d, tu t’occupes du p’tit pédé. Le V’aiment Méchant, y va se ’éveiller aussi sec, alors tu lui décoches ton plus beau sou’i’e, et ce joujou va lui nettoyer la caboche comme une to’nade blanche.

Elle referma le barillet, posa son pouce sur le chien… et attendit.

Profitant d’une bourrasque, elle arma au bandé. Braqua le revolver de Roland sur la tempe d’Eddie.

Le Pistolero vit tout cela par la fente de son œil entrouvert. La fièvre était de retour, mais pas assez encore pour qu’il eût à se méfier de lui-même. Donc, il attendit, un seul œil entrouvert, tous ses nerfs prêts à détendre son corps, ce corps qui avait toujours été son arme quand il n’en avait pas une à la main.

Elle pressa la détente du revolver qu’elle venait de prendre dans son ceinturon. Clic.

Clic , évidemment.

Quand Eddie et lui, palabre conclue, étaient rentrés au camp, ils y avaient trouvé Odetta Holmes dans un profond sommeil, avachie sur un bras du fauteuil. Ils lui avaient aménagé le meilleur lit possible dans le sable, l’y avaient transportée puis bordée. Eddie, ce faisant, n’avait pas douté qu’elle dût se réveiller. Le Pistolero savait qu’il n’en serait rien.

Il avait abattu un homard. Eddie l’avait fait cuire et ils avaient mangé, réservant une part pour Odetta.

Puis ils avaient parlé, et le jeune homme avait dit quelque chose qui avait fait à Roland l’effet d’un éclair déchirant la nuit. Ce fut trop éblouissant et trop bref pour une saisie exhaustive mais il vit beaucoup, comme on peut discerner la configuration d’une côte dans le temps de cette seule et providentielle explosion de lumière crue.

Il aurait pu en informer Eddie mais n’en avait rien fait. Il se savait devoir être le Cort du jeune homme, et quand un élève de Cort se retrouvait en sang à la suite d’un coup qu’il n’avait pas vu venir, le commentaire du maître n’avait jamais varié : « Un gosse ne comprend ce qu’est un marteau qu’après avoir eu le doigt proprement écrasé sur un clou. Allez, debout, larve, et cesse de pleurnicher ! Tu as oublié le visage de ton père ! »

Eddie s’était donc assoupi — en dépit de la recommandation de rester sur ses gardes — et quand le Pistolero avait eu la certitude qu’ils dormaient tous deux (il s’était octroyé un délai, se méfiant de la Dame), il avait rechargé ses armes avec des douilles vides et ôté ses ceinturons (non sans une pointe d’angoisse) pour les déposer près d’Eddie.

Puis il avait attendu.

Une heure. Deux. Trois.

Vers la demie de la quatrième, alors que son corps exténué et fiévreux tentait de l’entraîner dans le sommeil, il sentit plutôt qu’il ne vit la Dame s’éveiller, ce qui déclencha chez lui une vigilance absolue.

Il la regarda rouler et se mettre à plat ventre, muer ses mains en serres et ramper sur le sable vers les ceinturons. L’observa tandis qu’elle sortait un des revolvers de son étui, reprenait sa progression vers le jeune homme puis s’immobilisait tête dressée, les narines palpitantes, faisant plus que humer l’air, le goûtant.

Oui, c’était bien celle qu’il avait été chercher de l’autre côté de la porte.

Quand elle jeta un rapide regard dans sa direction, il fit plus que feindre le sommeil — feinte qu’elle aurait sentie — et s’endormit pour de bon. À peine averti par son intuition qu’elle se désintéressait de lui, il s’éveilla de nouveau et, rouvrant à demi son œil, reprit sa surveillance. Il la vit lever l’arme — considérablement moins gênée par son poids qu’Eddie lorsque, pour la première fois, il avait fait de même — et la pointer sur la tête du jeune homme. Puis elle marqua une pause, et ses traits s’emplirent d’une indicible astuce.

En cet instant, elle lui rappela Marten.

Elle tripota le barillet, s’y prit mal au début puis réussit à le basculer. Son regard se posa sur les culots de douille et Roland se tendit, attendant d’abord de voir si elle allait comprendre que le percuteur avait déjà frappé ces amorces, et ensuite si elle allait retourner l’arme pour ne rien découvrir dans ces alvéoles au lieu du plomb qui aurait dû les garnir (il avait songé à charger les revolvers de cartouches qui avaient fait long feu, y avait songé mais fugitivement : Cort leur avait appris que toute arme à feu n’obéit en dernier ressort qu’au Vieux Pied Fourchu et qu’une balle qui a refusé de partir une fois peut très bien se décider la fois suivante). L’eût-il vue répondre à l’une de ces deux attentes qu’il eût aussitôt bondi.

Mais elle rabattit le barillet et commença de relever le chien… puis marqua une nouvelle pause, attendit une saute de vent pour couvrir le petit cliquetis qui sanctionnerait la fin de son geste.

Elle aussi, pensa-t-il. Mauvaise et sans jambes, mais pistolero à coup sûr au même titre qu’Eddie.

Il attendit avec elle.

Le vent s’enfla.

Elle amena le chien au bandé, plaça le canon presque au contact de la tempe du jeune homme.

Avec le sourire grimaçant d’une ogresse, elle pressa la détente. Clic.

Il attendit.

Elle la pressa de nouveau. Puis encore une fois. Puis une autre. Clic-Clic-Clic.

— ’Culé ! hurla-t-elle avant de retourner l’arme dans sa main d’un mouvement fluide.

Roland se ramassa mais ne bondit toujours pas. Un gosse ne comprend ce qu’est un marteau qu’après avoir eu son doigt proprement écrasé sur un clou.

Si elle le tue, elle te tue.

Aucune importance, répondit la voix de Cort, inexorable.