Stephen King - Les trois Cartes

Cela dit, nous n’en sommes pas là. Je crois que l’étape initiale pourrait être de faire prendre conscience à chacune de l’existence de l’autre, ce qui amènerait une confrontation. Mais comment y parvenir ?

Il resta éveillé tout au long de cette longue nuit, réfléchissant et retournant le problème en tous sens, et bien qu’il sentît la fièvre croître en lui, la solution refusa d’apparaître.

Eddie s’éveilla peu avant l’aube, vit le Pistolero assis, drapé à l’indienne dans sa couverture, près des cendres de leur feu de la veille, et le rejoignit.

— Comment tu te sens ? lui demanda-t-il à voix basse.

La Dame dormait encore dans l’entrecroisement des cordes, bien qu’elle sursautât de temps à autre, marmonnât et gémît.

— Bien.

Eddie l’examina.

— Tu n’en donnes pas l’impression.

— Merci, dit sèchement Roland.

— Tu trembles.

— Ça passera.

La Dame s’agita de nouveau. Cette fois, dans les mots qui lui échappèrent il y en eut un presque reconnaissable. Oxford, peut-être.

— Seigneur, ça me fait mal de la voir attachée comme ça, murmura Eddie. Comme un veau à l’étable.

— Elle ne va pas tarder à se réveiller. Il se peut qu’alors on puisse la détacher.

Ce qu’ils voulaient l’un et l’autre dire, en fait, c’était que, lorsque la Dame dans le fauteuil ouvrirait les yeux, si le regard était serein, peut-être même légèrement perplexe, ce serait alors Odetta Holmes qui allait les accueillir.

Un quart d’heure plus tard, lorsque le soleil décocha ses premiers rayons par-dessus les collines, ces yeux s’ouvrirent — cependant ce ne fut pas le regard serein d’Odetta Holmes qu’ils virent mais les éclairs de rage de Detta Walker.

— Combien de fois vous m’avez violée pendant qu’j’étais dans les pommes ? J’me sens l’con lisse et poissé comme si on y avait fou’é une poignée d’ces p’tites bougies minus qu’vous aut’ ’culés d’culs blancs vous appelez des bites.

Roland soupira.

— Allons-y, dit-il, et il se mit debout, grimaçant sous l’effort.

— Pas question que j’aille que’qu’pa’avec toi, cul blanc, cracha Detta.

— Oh, mais si, rétorqua Eddie, tu vas nous accompagner, je regrette infiniment, chérie.

— Où vous allez m’emmener ?

— Ma foi, fit Eddie, ce qu’il y avait derrière la Porte Numéro Un n’était pas terrible terrible, et derrière la Numéro Deux, c’était pire encore, alors maintenant, au lieu de laisser tomber comme si on avait deux sous de bon sens, on va aller jeter un coup d’œil derrière la Trois. Vu la progression, on a des chances d’y trouver quelque chose du genre Godzilla ou Ghidra Les Trois Têtes, mais, tu vois, j’suis optimiste. Je me dis qu’ça pourrait être la batterie de cuisine en inox.

— J’i’ai nulle pa’.

— Mais si, mais si, dit Eddie qui alla se placer derrière le fauteuil.

Elle recommença de se débattre dans ses liens, mais les nœuds étaient l’œuvre du Pistolero et plus elle se débattait, plus ils se resserraient. Elle eut tôt fait de s’en apercevoir. Venimeuse en diable mais ayant oublié d’être bête. Elle n’en décocha pas moins à Eddie par-dessus son épaule un sourire qui le fit légèrement reculer. Il lui semblait n’avoir jamais vu sur un visage humain d’expression aussi perverse.

— Bon, dit-elle, j’vais p’t-êt’ben fai’un bout d’chemin avec vous, mais pas aussi loin qu’tu t’imagines, fomage blanc. Et pas aussi vite, j’peux te l’ju’er.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Encore une fois, ce sourire par-dessus l’épaule, tout de jouissance mauvaise.

— Tu ve’as bien, f’omage blanc. (Ses yeux, fous mais convaincants, se posèrent brièvement sur le Pistolero.) Tous les deux, vous allez voi’.

Eddie referma ses mains sur les poignées du fauteuil et ils reprirent leur marche vers le nord, laissant à présent outre leurs pas la double trace de la Dame sur le sable de cette plage apparemment sans fin.

La journée fut un cauchemar.

Dur d’évaluer la distance parcourue quand c’était dans un décor qui variait si peu, mais Eddie n’en sut pas moins qu’ils se traînaient à présent.

Et il savait à qui la faute.

Que oui.

Tous les deux, vous allez voir, avait dit Detta, et ils ne s’étaient pas ébranlés depuis plus d’une demi-heure qu’ils commençaient à voir.

Pousser.

D’abord ça. Pousser le fauteuil sur une plage de sable fin aurait été aussi impossible que de conduire une voiture dans une épaisse couche de poudreuse. L’agglomérat marneux de cette grève rendait l’exploit possible, loin d’être aisé toutefois. Ça consentait à rouler un moment sans problème, dans le crissement des coquillages et les projections de gravier sous le caoutchouc plein des roues… puis ça bloquait sur une plaque de sable plus fin et le jeune homme se retrouvait alors grogner en peinant pour forcer le passage. Le sable aspirait littéralement les roues et il fallait simultanément pousser et peser de tout son poids sur les poignées si l’on ne voulait pas voir le fauteuil et son ballot d’occupante basculer tête la première.

Et supporter en prime les gloussements de Detta.

— Alo’s, mon mignon, tu t’amuses bien de’iè’e ? lui demandait-elle chaque fois qu’il rencontrait l’un de ces pièges.

Quand le Pistolero s’approcha pour l’aider, il le renvoya d’un geste.

— Tu auras ta chance. On va faire un roulement.

Mais je pense que mes tours vont durer nettement plus longtemps que les siens, fit une voix dans sa tête. Avec la touche qu’il se paie, je suppose que c’est déjà trois fois trop de boulot pour lui de se traîner, alors pousser le fauteuil… Non, m’sieur. J’crois que c’est à toi seul d’assumer. Dieu qui se venge, vois-tu ? Après toutes ces années où tu as porté ta guenon, voilà qu’il te faut en pousser une !

Il émit un rire bref avec ce qui lui restait d’haleine.

— Qu’est-ce qui te fais ma’er, f’omage blanc ? demanda Detta d’une voix qu’elle voulait sarcastique mais qu’Eddie devina un rien hargneuse.

Visiblement, pour Miss Detta, je ne suis pas censé trouver quoi que ce soit de drôle dans la situation, se dit-il.

— Laisse tomber, cocotte, tu ne comprendrais pas.

— C’est moi qui vas te laisser tomber, dit-elle. Toi et ton copain, z’allez même tomber de si haut que vous vous r’t’ouve’ez en mille mo’ceaux sur c’te plage. En attendant, tu fe’ais mieux d’ga’der ton souffle pou’ me pousser. T’as déjà l’ai’ de plus en avoi’ t’op.

— Bon, apparemment, tu es capable de parler pour nous deux, hoqueta Eddie. Ton souffle n’est pas près de te lâcher ?

— En pa’lant d’lâcher, j’vas t’en lâcher un, cul blanc. Ça va t’exploser au nez si fo’t que t’en passe’as l’a’me à gauche.

— Promesses, promesses.

Eddie extirpa le fauteuil du sable et leur progression reprit sans trop de problèmes… pour un temps, du moins. Le soleil n’était pas encore au plus haut mais arrachait déjà de belles suées.

La journée s’annonce amusante et instructive, se dit-il. Je vois ça d’ici.

Piler net.

Ça, c’était le deuxième truc.

Ils avaient atteint une portion de plage plus compacte. Eddie poussait le fauteuil plus vite avec le vague espoir que cette vitesse acquise lui permettrait de franchir sur sa lancée le prochain piège à sable.

Et tout d’un coup, le fauteuil s’arrêta net. Eddie en reçut en pleine poitrine la barre transversale à l’arrière. Il grogna. Le Pistolero leva les yeux mais ses réflexes, si rapides fussent-ils, ne purent empêcher le fauteuil de basculer exactement comme il avait failli le faire à chaque passage sablonneux. Il bascula et Detta bascula avec, ligotée, impuissante, mais n’en ricanant pas moins. Elle ricanait toujours quand, finalement, Eddie et Roland réussirent à redresser le véhicule et son occupante, constatant que certaines cordes s’étaient resserrées au point de lui cisailler vraisemblablement les chairs, bloquant la circulation sanguine aux extrémités. Elle était tombée sur le front et se l’était sérieusement éraflé ; du sang lui ruisselait jusque dans les sourcils. Mais elle ricanait quand même.