Stephen King - Les trois Cartes

Ni conscience du moment où elle l’a posée.

Car elle avait dit ça avant.

Avant même de leur demander qui ils étaient, elle s’était inquiétée de savoir qui elle était.

Les yeux d’Eddie allèrent du beau jeune/vieux visage de la femme noire dans le fauteuil roulant à celui du Pistolero.

— Comment se fait-il qu’elle ne le sache pas ?

— Difficile à dire. Le choc, je suppose.

— Un choc qui l’aurait surprise chez elle, dans son salon, avant de sortir pour aller chez Macy’s ? Tu m’as bien dit que son dernier souvenir, c’est qu’elle était en peignoir devant sa télé en train d’écouter je ne sais quel minet brushingué de frais raconter qu’on a retrouvé ce gus au fin fond des Keys, en Floride, avec la main gauche de Christa McAuliff accrochée au mur de son cabanon, à côté de l’espadon de deux mètres ?

Roland s’abstint de répondre.

Plus éberluée que jamais, la Dame demanda :

— Qui est Christa McAuliff ? Est-elle de ces Marcheurs de la Liberté qui ont disparu ?

Ce fut au tour d’Eddie de ne pas répondre. Les Marcheurs de la Liberté ? Qu’est-ce que c’était que ces zouaves ?

Le Pistolero lui jeta un regard qu’il n’eut aucun mal à interpréter :

Ça ne te crève pas les yeux qu’elle est en état de choc ?

Je vois ce que tu veux dire, Roland, mon vieux copain, mais ça ne colle que jusqu’à un certain point. Moi-même, j’ai subi un choc quand tu as déboulé dans mon crâne façon Starsky et Hutch, mais mes banques de données n’en ont pas pris un coup, que je sache.

À propos de choc, il venait de se payer une jolie décharge quand elle avait franchi le seuil. Il était agenouillé au-dessus du corps inerte de Roland, le couteau presque posé sur la chair vulnérable du cou… mais, à la vérité, il n’aurait jamais pu poursuivre son geste, pas pour l’heure du moins. Il était fasciné par la porte, par ce qu’il y voyait, une allée du Macy’s qui se ruait vers lui — et repensait de nouveau à Shining, à cette séquence où l’on voit ce que voit le gamin quand il fait du tricycle dans les couloirs du palace hanté, revoyait le moment où le gosse, au bout d’un de ces couloirs, tombe sur ces horribles jumelles fantômes. Ce qu’il y avait au bout de l’allée n’avait rien d’aussi fantastique, une simple porte blanche où était écrit en caractères discrets : PAS PLUS DE DEUX ARTICLES PAR ESSAYAGE. Ouais, pas de problème, on était bien chez Macy’s. C’était du Macy’s tout craché.

Une main noire jaillit et poussa la porte cependant que, derrière, une voix masculine (celle d’un flic — Eddie l’eût reconnue entre mille, n’eût-il entendu ce genre de voix qu’une fois dans sa vie, ce qui était loin d’être le cas) criait à la propriétaire de la main de s’arrêter, que c’était une impasse et qu’elle ne faisait qu’aggraver les choses. Dans la glace, sur sa gauche, Eddie entrevit le fauteuil et son occupante ; il se souvenait avoir pensé : Il l’a eue, c’est sûr, mais on ne peut pas dire que ça ait l’air de l’enchanter.

Puis la vue avait pivoté et Eddie s’était vu. Le spectacle s’était rué sur son spectateur et celui-ci avait failli lever la main tenant le couteau pour se protéger les yeux tant la soudaine sensation de regarder le monde par deux paires d’yeux était intense, tant elle était folle, tant elle risquait de le faire basculer dans la démence s’il ne s’y soustrayait pas, mais alors, tout arriva trop vite pour qu’il en eût le temps.

Le fauteuil franchit la porte. De justesse. Les moyeux crissèrent sur le chambranle invisible. Au même instant, Eddie perçut un autre bruit : un déchirement visqueux qui le fit penser à un mot

(placentaire)

lequel ne put vraiment lui venir à l’esprit parce qu’il ne se savait pas le connaître. Puis la femme roula vers lui sur le sable tassé de la grève, et elle n’avait plus l’air d’une furie, plus grand-chose de commun, en l’occurrence, avec celle dont il venait d’entrevoir le reflet dans la glace, mais Eddie n’en était pas outre mesure surpris : quand on passait tout d’un coup d’une cabine d’essayage du Macy’s à un bord de mer dans quelque monde oublié de Dieu où les homards pouvaient atteindre la taille de petits colleys, on avait le droit d’être un peu secoué. Il estimait pouvoir en apporter un témoignage personnel.

Elle parcourut encore un mètre avant de s’arrêter, et n’alla si loin qu’en raison de la pente et de la compacité du sable. Ses mains ne poussaient plus sur les roues comme elles avaient dû le faire — Eddie devinait avec quelle énergie (quand demain matin vous vous réveillerez avec des douleurs dans les épaules, songea-t-il, acerbe, c’est à Messire Roland qu’il faudra vous en prendre, ma petite dame) —, et elles allèrent étreindre à la place les bras du fauteuil alors que le regard de l’infirme se posait sur les deux hommes.

Derrière elle, la porte entre les mondes avait déjà disparu. Disparu n’était peut-être pas le meilleur terme. Elle avait donné l’impression de se replier sur elle-même comme un morceau de pellicule repartant à l’envers. Le phénomène avait commencé de se produire à l’instant où le détective du magasin avait ouvert cette autre porte plus ordinaire se bornant à préserver l’intimité de la cabine d’essayage. L’avait ouverte ou plutôt enfoncée — tant il s’attendait à ce que la voleuse en eût rabattu le loquet — et avec une telle violence qu’Eddie l’avait jugé sur le point de se payer un putain de plat contre le mur d’en face. Pronostic que le jeune homme ne devait jamais voir confirmé ou infirmé. Avant que l’ouverture de ce monde sur l’autre ne se fût totalement résorbée, la scène qui s’y inscrivait se figea.

Le film se terminait par un arrêt sur image.

Ne demeurait de ces péripéties mouvementées que la double trace du fauteuil, démarrant d’un sableux nulle part pour s’achever un mètre plus loin, là où lui et son occupante s’étaient immobilisés.

— Quelqu’un pourrait-il m’expliquer où je suis et comment j’y suis arrivée ? demanda cette dernière d’une voix presque suppliante.

— Une chose est sûre, Dorothy, dit Eddie. Ce n’est plus le Kansas.

Elle était au bord des larmes. Il la vit lutter pour les retenir. Perdre. Se mettre à sangloter.

Furieux (et avec un égal dégoût pour lui-même), il se tourna vers le Pistolero qui se relevait, chancelant. Roland s’éloigna, mais pas vers la Dame en pleurs. Il alla ramasser son couteau.

— Dis-lui ! hurla Eddie. Tu l’as amenée, alors maintenant, vas-y, dis-lui ! (Et, au bout d’un moment, il ajouta, plus bas :) Et puis tu m’expliqueras comment ça se fait qu’elle ne sache même plus qui elle est.

Roland ne répondit pas. Pas tout de suite. Il se baissa, pinça entre les doigts restants de sa main droite le manche du couteau qu’avec le plus grand soin il transféra ensuite à la gauche pour le ranger dans sa gaine sur le côté du ceinturon. Il essayait toujours d’appréhender ce qu’il avait senti dans l’esprit de la Dame. À la différence d’Eddie, elle s’était débattue, débattue comme un chat, depuis l’instant où il était passé au premier plan jusqu’à celui où ils avaient franchi la porte. La lutte avait commencé dès qu’elle l’avait senti. Sans le moindre temps mort parce qu’il n’y avait pas eu de surprise. C’était cela qu’il avait senti, cela dont il n’avait pas le plus petit début de compréhension. Aucune surprise à l’irruption de cette présence étrangère dans son cerveau, rien que la rage et l’horreur, immédiates, et l’immédiat début d’un combat pour l’en déloger. Un combat qu’elle n’avait même jamais été près de gagner — qu’elle n’aurait pu gagner, suspectait-il — mais qu’elle n’avait pas moins livré sans relâche. C’était une femme folle de peur, de colère et de haine qu’il avait sentie.