Stephen King - Les trois Cartes

Elle hurla parce que, à l’instant précis où Roland fit irruption et passa au premier plan, dans ce même instant elle sentit l’autre comme si une porte venait d’être ouverte à la volée dans sa tête.

Et elle hurla parce que cette présence qui l’envahissait, qui la violait, était celle d’un cul blanc.

Qu’elle ne voyait pas mais dont elle sentait la blancheur.

Les gens se retournèrent. Un surveillant vit cette femme en fauteuil roulant qui criait, vit le sac ouvert, vit la main figée dans l’acte d’y enfourner une poignée de bijoux fantaisie, dans ce sac qui — ça se voyait, même à dix mètres — valait bien trois fois ce que cette femme volait.

— Hé, Jimmy ! beugla-t-il, et Jimmy Halvorsen, un des flics maison, se retourna et vit ce qui se passait.

Il fonça sur la Noire au fauteuil roulant. Il ne put s’en empêcher — il avait fait huit ans dans la police municipale et courir était inscrit dans ses neurones —, mais il se disait déjà que ça allait être la merde. Les petits gosses, les handicapés, les nonnes, c’était toujours la merde. Les pincer avait l’efficacité des coups de pied sur un ivrogne. Ils pleuraient un petit peu devant le juge et s’en sortaient avec un non-lieu. Dur de convaincre un juge qu’être infirme n’excluait pas d’être une canaille. Il courait quand même.

Roland fut momentanément horrifié de se retrouver dans un tel puits sifflant de haine et de refus… puis il entendit le cri de la femme, vit le type au ventre en sac de pommes de terre se ruer sur elle/lui, vit les gens partout qui regardaient, et prit les commandes.

Il fut soudain cette femme aux mains d’ombre. Il sentit en elle quelque étrange dualité mais n’avait pas le loisir de s’y attarder.

Il fit pivoter le fauteuil et pesa sur les roues. L’allée se remit à défiler. Les gens plongeaient de part et d’autre, dégageant le passage. Le sac tomba, répandant sur le sol un sillage de trésors volés et de papiers. L’homme à l’énorme panse dérapa sur les chaînes d’or à zéro carat et sur les tubes de rouge à lèvres, et tomba sur le cul.

Merde ! jura mentalement Halvorsen, et, un instant, il eut la main sous son veston, là où se trouvait un .38 dans un étui à crampon. Puis il se reprit. Il ne s’agissait pas d’un coup de filet sur un beau réseau de trafic de drogue, ni d’un vol à main armée mais d’une moricaude en fauteuil roulant. Qu’elle en fît un bolide n’y changeait rien. Qu’est-ce qu’il allait faire ? Lui tirer dessus ? Génial ! Et pouvait-elle lui échapper, de toute manière ? Il n’y avait rien au bout de l’allée qu’une paire de cabines d’essayage.

Il se releva, massa son postérieur endolori et reprit sa poursuite, traînant toutefois la patte maintenant.

Le fauteuil roulant s’engouffra dans l’une des deux cabines. Sitôt libérée par les poignées arrière, la porte se referma.

Je te tiens, salope, pensa Jimmy. Et je vais te flanquer une de ces trouilles. Je me fiche pas mal que tu aies cinq gosses sur les bras et rien qu’un an à vivre. Je ne te toucherai pas, ma cocotte, mais tu vas en chier sur ton putain d’engin.

Il battit le surveillant au finish, enfonçant la porte de l’épaule gauche.

La cabine était vide.

Pas de moricaude.

Pas de fauteuil roulant.

Rien.

Il se tourna vers le surveillant, les yeux ronds.

— L’autre ! beugla celui-ci. Elle est dans l’autre !

Avant que Jimmy ait pu faire un geste, son collègue avait ouvert la porte de l’autre cabine. Une dame en jupette de nylon et Cœur Croisé poussa un cri strident et renforça de ses bras l’ingénieuse armature du soutif. Elle avait la peau très blanche et aussi, de toute évidence, ses deux jambes.

— Excusez-moi, fit le surveillant, rouge jusqu’aux oreilles.

— Sortez d’ici, satyre !

— Oui, madame.

Il referma la porte. Chez Macy’s, le client avait toujours raison.

Il regarda Halvorsen.

Qui lui rendit son regard et demanda :

— Qu’est-ce que c’est que ce foutoir ? Elle y est rentrée ou non ?

— Sûr, elle y est rentrée.

— Alors, elle est où ?

Le surveillant ne put que faire un geste d’impuissance.

— Allez, Jimmy, y a plus qu’à tout ramasser.

— Tu ramasses. Moi, j’ai l’impression de m’être cassé le cul en quinze morceaux. (Il marqua un temps d’arrêt.) À vrai dire, mon vieux, c’est surtout dans mes idées que j’ai besoin de remettre un peu d’ordre.

À l’instant où le Pistolero entendit claquer derrière lui la porte de la cabine d’essayage, il fit faire demi-tour au fauteuil face à cette autre porte qui, si Eddie avait tenu sa promesse, ne devait plus être là.

Mais elle y était, toujours ouverte, et Roland y poussa la Dame d’Ombres.

Peu de temps après, Roland allait penser : Toute autre femme, infirme ou non, soudain poussée dans l’allée du marché couvert où elle fait ses emplettes — même si c’est d’une manière peu orthodoxe — par un inconnu qui a élu domicile dans son crâne, poussée jusque dans une petite pièce avec derrière elle un type qui lui crie de s’arrêter, puis brusquement retournée, de nouveau poussée dans cette pièce où il n’y a matériellement pas la place d’aller ailleurs, et se retrouvant soudain dans un monde entièrement différent… j’estime qu’en pareilles circonstances toute autre femme aurait presque à coup sûr demandé : « Où suis-je ? » avant toute autre chose.

Or, la question qu’Odetta Holmes posa sur un ton presque amusé fut :

— Que comptez-vous faire au juste avec ce couteau, jeune homme ?

Roland regarda Eddie qui était accroupi au-dessus de lui, le couteau à moins d’un centimètre de sa gorge. Quelle que fût la prodigieuse vitesse acquise au long des années de formation, il n’était pas question de pouvoir éviter la lame si Eddie décidait de s’en servir.

— Oui, dit-il, que comptes-tu faire au juste avec ça ?

— Je n’en sais rien, répondit Eddie. (Il y avait dans sa voix un profond dégoût pour lui-même.) Chercher des appâts, je pense. Évidemment, je ne dois guère donner l’impression d’être venu ici pour pêcher.

Il lança le couteau en direction de la Dame, nettement à droite du fauteuil cependant. Il se ficha en vibrant dans le sable, jusqu’à la garde.

Sur ce, la Dame se retourna et commença :

— Auriez-vous l’amabilité de m’expliquer où vous m’avez…

Et elle en resta là. Toutefois, si elle avait dit : « Auriez-vous l’amabilité… » alors que son regard n’avait pas encore décrit un arc de cercle suffisant pour lui révéler l’absence de tout interlocuteur derrière elle, le Pistolero nota avec un intérêt réel qu’elle n’en avait pas moins poursuivi sa phrase quelques instants parce que sa situation dictait un certain nombre d’évidences, même contredites par les faits, entre autres, que si elle était arrivée ici, ce ne pouvait être que poussée par quelqu’un.

Bien qu’il n’y eût personne derrière elle.

Absolument personne.

Elle reporta son attention sur Eddie et sur le Pistolero, l’incertitude dans les yeux, la confusion, l’inquiétude, et voilà qu’elle demandait :

— Où suis-je ? Qui m’a poussée ? Comment se fait-il que je sois là ? Pourquoi suis-je habillée, au fait, alors que j’étais chez moi en robe de chambre à regarder le journal de midi ? Qui suis-je ? Où est-ce ici ? Qui êtes-vous ?

« Qui suis-je ? », a-t-elle demandé, songea Roland. La digue s’est rompue… sur un déluge de questions ainsi qu’il était prévisible. Mais il en est une — « Qui suis-je ? » — allant contre toute attente et dont je sens qu’elle n’a toujours pas conscience de l’avoir posée.