Stephen King - Les trois Cartes

— Bravo, doc, vous avez tapé dans le mille.

Julio sortit un paquet de Chesterfield et s’en colla une au coin des lèvres.

— Ces saletés vont vous tuer, l’ami, dit George.

Le Cubain hocha la tête et lui tendit le paquet.

Un moment, ils fumèrent en silence. Les deux infirmiers étaient peut-être descendus draguer au Village, comme avait dit Julio… mais il se pouvait qu’ils aient simplement estimé à leur tour que trop c’était trop. George avait eu la trouille, d’accord, pas question d’en douter. Mais il savait aussi que c’était lui qui avait sauvé la fille, pas les infirmiers, et savait que Julio en avait pris conscience, que c’était peut-être la vraie raison pour laquelle il l’avait attendu. La vieille Noire avait certes donné un coup de main, ainsi que ce jeune Blanc qui avait téléphoné aux flics alors que tout le monde (hormis la vieille) restait planté là à regarder comme si c’était un putain de film, ou un feuilleton télé, quelque chose du genre — un épisode de Peter Gunn, pourquoi pas ? — , mais au bout du compte, tout avait reposé sur lui, sur un petit toubib paniqué faisant son boulot le mieux possible.

La fille attendait ce moyen de transport urbain que Duke Ellington tenait en si haute estime : le fabuleux métro de la Ligne A. Juste une jolie petite Noire en jean et chemise kaki en train d’attendre le fabuleux métro de la Ligne A pour remonter quelque part dans les beaux quartiers.

Et quelqu’un l’avait poussée.

George Shavers ignorait si la police avait pincé l’ordure qui avait fait ça — il l’ignorait et s’en fichait. Son boulot, c’était cette fille qui était tombée sur les rails, juste devant le fabuleux métro de la Ligne A, et avait eu de la veine d’éviter le troisième, ce fabuleux troisième rail qui lui aurait fait ce qu’à Sing-Sing l’État de New York fait aux sales types qui ont décroché un voyage à l’œil dans ce fabuleux métro qu’ils appellent le Cracheur d’Étincelles.

Oh, les miracles de l’électricité.

Elle avait bien essayé de se sauver à quatre pattes, mais le temps manquait et la fabuleuse rame débouchait déjà du tunnel dans le crissement des freins, dans des gerbes d’étincelles, parce que le machiniste l’avait vue mais qu’il était trop tard, trop tard pour lui et trop tard pour elle. Les roues d’acier de ce fabuleux métro de la Ligne A l’avaient rattrapée, lui sectionnant les jambes juste au-dessus du genou. Et alors que tout le monde (sauf le jeune Blanc qui s’était rué sur le téléphone alerter les flics) restait là à s’astiquer le manche (ou le bouton, supposait George), la vieille Noire avait sauté dans la fosse — récoltant ainsi une hanche démise et la Médaille du Courage que lui remettrait plus tard le Maire — et s’était arraché son foulard de la tête pour improviser un garrot autour d’une des cuisses pissant le sang de la fille. Le jeune Blanc braillait à l’autre bout du quai, réclamant une ambulance, et la mémé de couleur braillait au fond de son trou, réclamant de l’aide… une cravate… quelque chose… n’importe quoi, pour l’amour du ciel… et il avait fini par y avoir un vieux monsieur blanc, genre homme d’affaires, pour à contrecœur se délester de sa ceinture, et la vieille avait levé les yeux vers lui pour prononcer les mots qui allaient faire la une du Daily News du lendemain, qui allaient faire d’elle une héroïne cent pour cent américaine : « Merci, mon frè’e. » Puis elle avait bouclé la ceinture autour de la cuisse gauche de la jeune femme à mi-chemin entre la fourche du jean et l’endroit où elle avait eu un genou avant l’arrivée du fabuleux métro de la Ligne A.

George avait entendu quelqu’un dire à un autre que les derniers mots de la jeune Noire avant de tourner de l’œil avaient été : « Qui c’était c’t enculé d’cul blanc ! Il peut êt’sûr que j’vais l’t’ouver pou’lui fai’la peau ! »

Il n’y avait pas de trou assez haut sur la ceinture pour que la vieille Noire y pût coincer l’ardillon, aussi continua-t-elle de tirer dessus jusqu’à l’arrivée de Julio, de George et des deux infirmiers.

George se souvenait de la ligne jaune, de sa mère lui répétant qu’il ne devait jamais, sous aucun prétexte, franchir cette ligne jaune quand il attendait le métro (fabuleux ou non), se souvenait de l’odeur de graisse et d’électricité qui s’était refermée sur lui quand, après avoir franchi la ligne jaune, il avait sauté à bas du quai, se souvenait de s’être retrouvé dans une étuve. Une chaleur atroce, qui semblait émaner de lui, de la vieille Noire, de la jeune, de la rame, du tunnel, du ciel invisible au-dessus de leur tête, et de l’enfer en dessous. Il se rappelait avoir pensé : Si on me colle un brassard pour mesurer ma tension, je suis sûr de faire sauter le cadran, et il s’était calmé, avait gueulé qu’on lui passe sa trousse, et quand l’un des infirmiers la lui avait apportée au bord du quai, prêt à bondir le rejoindre dans la fosse, il lui avait dit de se tirer, et l’infirmier avait eu l’air surpris comme s’il voyait George Shavers pour la première fois, et il s’était tiré.

George avait ligaturé autant d’artères et de veines que possible, et quand le cœur de la fille avait entamé un be-bop endiablé, il lui avait fait une piqûre de digitaline. Du sang était arrivé avec les flics. « On la remonte, doc ? », avait demandé l’un d’eux. George avait répondu : « Pas encore », et, comme si c’était une junkie en manque ayant avant tout besoin de son fix, il avait enfoncé l’aiguille dans le bras de la fille et le flacon avait commencé à se vider.

Alors, il les avait laissés la remonter.

Alors, ils l’avaient emmenée.

En chemin, elle s’était réveillée. Alors, c’était devenu vraiment bizarre.

George lui fit une injection de Demerol quand les infirmiers la chargèrent dans l’ambulance — elle avait commencé à s’agiter et à pousser des petits cris. Il lui en colla une dose suffisante pour s’assurer qu’elle se tiendrait tranquille jusqu’aux Sœurs de la Charité. Il avait déjà quatre-vingt-dix pour cent de certitude qu’elle serait encore avec eux quand ils y parviendraient, et c’était un point pour le camp des braves types.

N’empêche qu’elle battit des paupières alors qu’ils étaient encore à six rues de la clinique. Un gémissement rauque monta de ses lèvres.

— On n’a qu’à lui refaire une piqûre, doc, suggéra l’un des infirmiers.

À peine si George remarqua que, pour la première fois, un infirmier avait daigné l’appeler autrement que George, ou pire, Georgie.

— Ça va pas la tête ? Pas question que je confonde overdose et mort à l’arrivée à moins que pour vous ce soit du pareil au même.

L’infirmier fit marche arrière.

George ramena son regard sur la jeune Noire et constata que les yeux qui le lui rendaient étaient parfaitement réveillés et conscients.

— Que m’est-il arrivé ? demanda-t-elle.

George revit le type qui avait dit à un autre type que la fille avait soi-disant demandé qui c’était cet enculé, braillé qu’elle allait le retrouver, qu’il pouvait en être sûr, et qu’elle lui ferait la peau. Ce type était un Blanc. George concluait maintenant qu’il s’était agi d’une pure invention, inspirée soit par l’étrange penchant humain à rendre encore plus dramatiques des situations qui l’étaient déjà, soit au simple préjugé raciste. Cette jeune femme était à l’évidence intelligente et cultivée.

— Un accident, dit-il. Vous êtes…

Elle ferma les yeux et il crut qu’elle allait se rendormir. Bien. Qu’un autre aille lui dire qu’elle avait perdu ses deux jambes. Un autre qui se faisait plus de 630 $ par mois. Il s’était légèrement décalé sur la gauche pour jeter un nouveau coup d’œil sur la tension de la fille quand elle rouvrit les yeux. Il eut aussitôt l’impression d’avoir affaire à une autre femme.