Stephen King - Les trois Cartes

— Putain de me’de, on m’a coupé les guibolles, j’les sens plus. Où que j’suis ? Dans l’ambulance ?

— Euh… oui.

Il avait soudain besoin de boire. Pas forcément de l’alcool. Juste de quoi s’humecter le gosier. C’était comme Spencer Tracy dans D rJekyll et M. Hyde, sauf que ça ne se passait plus au cinéma.

— Ils l’ont coincé, l’culé d’cul blanc ?

— Non, dit George, et il pensa : Le type avait raison, merde. Il a vraiment entendu ça.

Il était vaguement conscient de ce que les infirmiers, après s’être penchés vers eux (peut-être dans l’attente de le voir faire une boulette) se détournaient pour regarder droit devant.

— Ext’a. Autant qu’la poulaille cul blanc l’iaisse cou’ir. Comme ça j’vais pouvoi’l’coincer, moi. Et j’lui coupe’ai l’zob. L’enculé ! J’vas t’di’e, moi, c’que vas lui fai’e à c’salopa’d ! J’vas te l’di’e, moi, ’spèce de ’culé d’cul blanc ! J’vas te di’e une chose… ’sp… j’vas…

Nouveau battement de paupières, et George pensa : Oui, c’est ça, rendors-toi, je t’en prie, rendors-toi. Je ne suis pas payé pour des trucs comme ça. Je n’y comprends rien. On nous a bien parlé du syndrome commotionnel mais personne n’a jamais cité la schizophrénie dans les…

Les yeux se rouvrirent une fois de plus. C’était la première femme.

— Quelle sorte d’accident ? Je me revois sortant du Toi.

— Du toit ? demanda-t-il bêtement.

Elle sourit. Un petit sourire douloureux.

— Du Toi et Moi. C’est un café.

— Ah, oui, c’est vrai.

L’autre, blessée ou pas, n’avait suscité en lui aucune pitié, bien plus, l’avait fait se sentir minable, mesquin, vaguement nauséeux. Celle-ci le transformait en Chevalier de la Table Ronde, un chevalier qui venait d’arracher sa Dame aux griffes du dragon.

— Je me rappelle être descendue dans le métro, jusque sur le quai, et puis après…

— Quelqu’un vous a poussée.

Ça paraissait absurde, dit comme ça. Et alors ? Où était le problème puisque ça l’était ?

— M’a poussée juste au moment où le métro arrivait ?

— Oui.

— Ai-je perdu mes jambes ?

George essaya de déglutir mais en vain. Il ne semblait plus rien y avoir dans sa gorge pour graisser la machine.

— Pas complètement, dit-il, lamentable, et les yeux de la fille de nouveau se fermèrent.

Pourvu que ce soit un évanouissement, pensa-t-il. Mon Dieu, faites que ce soit un évanouissement.

Ils se rouvrirent, étincelants de rage. Des doigts fusèrent, tailladèrent le vide à moins de deux centimètres de son visage. Un peu plus près, et, pour l’heure, il serait toujours aux urgences à se faire poser des points de suture sur la joue au lieu de fumer des Chester avec Julio Estavez.

— Z’êtes rien qu’un tas d’culs blancs, tous autant qu’vous êt’, des salauds d’culs blancs ! hurla-t-elle. (Des traits monstrueusement déformés. Des yeux où brûlaient les flammes de l’enfer. Un visage qui n’avait plus rien d’humain.) J’m’en vas fai’e la peau à chaque ’culé d’cul blanc que j’vois ! leur couper la queue, leur couper les couilles et les r’cracher dans leur sale gueule de ’culé d’cul blanc ! J’m’en vais…

C’était dingue. Elle parlait comme une Noire de dessin animé, Butterfly McQueen version Looney Tunes. Elle — ou ça — semblait dotée d’une énergie surhumaine. Créature qui se tordait, hurlait, dont on n’aurait jamais pensé qu’elle était passée une demi-heure plus tôt sur le billard improvisé de rails de métro pour y être amputée des deux jambes. Elle mordait. Lançait vers lui ses griffes, encore et encore. Des bulles de morve lui sortaient du nez. Sa bouche était frangée d’écume. D’infectes vomissures lui coulaient du coin des lèvres.

— Piquez-la, doc ! brailla un infirmier. (Il était tout pâle.) Pour l’amour du ciel, collez-lui sa dose !

L’infirmier tendit vers la réserve une main que George écarta brutalement.

— Fais pas chier, connard.

Son attention retourna sur sa patiente ; le regard posé, cultivé de l’autre l’y attendait.

— Vais-je survivre ? demanda-t-elle sur le ton d’une conversation à l’heure du thé.

Elle n’est absolument pas consciente de ses absences, pensa-t-il. Pas le moins du monde. Puis, au bout d’un moment : L’autre non plus, d’ailleurs.

— Je…

Il déglutit, même si c’était à sec, comprima la galopade de son cœur sous sa blouse, et s’ordonna de reprendre les choses en main. Il lui avait sauvé la vie. Ses problèmes psychologiques ne le concernaient pas.

— Ça va ? fit-elle, et le souci sincère qu’il perçut dans sa voix le fit sourire.

Elle lui demandait à lui si ça allait !

— Oui, mademoiselle.

— À quelle question répondez-vous ?

L’espace d’un instant, il resta sans comprendre, puis ça se déchira.

— Aux deux, dit-il.

Puis il lui prit la main, en sentit les doigts serrer les siens, plongea son regard dans ces yeux si lumineux, si sensibles, et songea : Il n’y a ni heure ni lieu pour tomber amoureux , et ce fut alors que la main qu’il tenait se fit serre et qu’il s’entendit traiter de ’culé d’cul blanc, qu’il l’entendit hurler qu’elle n’allait pas seulement lui couper les couilles mais qu’elle allait se les bouffer, ses couilles de ’culé d’cul blanc.

Il arracha sa main de la sienne, vérifiant qu’elle était intacte, ayant vaguement dans l’idée d’avoir à faire quelque chose s’il y voyait du sang, parce que cette fille était pleine de poison, cette fille était venimeuse, et être mordu par elle devait revenir au même qu’être mordu par une vipère ou par un serpent à sonnette. Non, pas de sang. Et quand il la regarda, c’était de nouveau l’autre… la première.

— Je vous en prie, dit-elle. Je ne veux pas mourir. Je…

Puis elle ferma les yeux pour de bon, et c’était mieux. Pour tout le monde.

— Alors, votre avis ?

— Sur qui va terminer au classement ? (George écrasa son mégot sous le talon de son mocassin.) White Sox. Je les ai cochés sur mon bulletin de pronostics.

— Votre avis sur cette fille ?

— Elle pourrait bien être schizophrène, dit lentement George.

— Ouais, ça j’ai vu. Je veux dire, qu’est-ce qui va lui arriver ?

— Je n’en sais rien.

— Elle a besoin d’aide. Qui est-ce qui va lui en donner ?

— Ma foi… je viens de faire quelque chose pour elle, dit George, avec toutefois l’impression d’être rouge tant il avait chaud aux joues.

Julio le regarda.

— Si vous ne pouvez rien faire de plus, doc, il aurait mieux valu la laisser crever.

George regarda Julio un moment puis constata que ce qu’il voyait dans ses yeux était réellement insoutenable… rien qui l’accusât mais une effroyable tristesse.

Alors il s’éloigna.

Il avait des choses à faire.

L’instant du Tirage :

Depuis l’accident, c’était dans l’ensemble Odetta Holmes qui était restée aux commandes, mais Detta Walker avait fait des irruptions de plus en plus fréquentes, et ce que Detta préférait, c’était voler. Que son butin fût toujours sans grande valeur n’avait pas la moindre importance, pas plus que n’en avait le devenir de ce butin qui, souvent, finissait un peu plus tard dans la boîte à ordures.

Seul importait le fait de prendre.

Quand le Pistolero entra dans son esprit chez Macy’s, Detta hurla dans un mélange d’horreur, de terreur et de rage, ses mains se figeant sur les bijoux de pacotille qu’elle enfournait dans son sac.