Stephen King - Les trois Cartes

— Je pensais que vous seriez parti, dit George Shavers. (Il était interne à la Clinique des Sœurs de la Charité.) Comment vos gars vont-ils se débrouiller pour gagner sans le Bourreau des Quilles ?

— Ils ont pris Miguel Basale pour me remplacer. Il a des hauts et des bas mais, dans les hauts, il est capable de faire un malheur. On devrait gagner quand même. (Julio marqua une pause.) J’étais curieux de savoir comment ça allait finir.

C’était lui le chauffeur de l’ambulance, un Cubain, doté d’un sens de l’humour dont George n’était même pas sûr qu’il fût conscient.

George jeta un regard autour d’eux. Aucun des infirmiers de leur unité mobile n’était en vue.

— Où sont-ils ?

— Qui ça ? Les frangins Bobbsey ? Où voulez-vous qu’ils soient, ces putains de jumeaux ? Au Village, en train de courir la gueuse. Vous croyez qu’elle va s’en tirer ?

— Pas idée.

Il avait essayé de prendre une voix sereine face à l’inconnu. Mais après que l’interne de service d’abord puis deux chirurgiens lui avaient arraché la jeune Noire en moins de temps qu’il n’en fallait pour dire Je vous salue Marie pleine de grâce (prière qu’il avait d’ailleurs eue sur le bout de la langue, la fille ne lui ayant pas vraiment donné l’impression d’en avoir pour très longtemps), ce genre de tentative semblait compromise.

— C’est qu’elle a perdu un paquet de sang.

— Ça, je veux bien le croire.

George était l’un des seize internes de la clinique et l’un des huit affectés au nouveau système d’unité mobile. On était parti du postulat qu’un interne faisant équipe avec une paire d’infirmiers pouvait de temps à autre, en situation d’urgence, faire toute la différence entre la mort et la vie. George savait que la plupart des chauffeurs et infirmiers jugeaient ces internes nés de la dernière pluie tout aussi capables de tuer leur chargement de viande saignante que de le sauver. Mais il n’estimait pas moins le nouveau système susceptible de donner des résultats.

De temps à autre, en tout cas.

Qu’il en donnât ou pas, c’était de toute façon excellent pour l’image de marque de la clinique et, même si les internes concernés râlaient de voir leur semaine grevée de huit heures supplémentaires (et non payées), George Shavers les supposait pour la plupart sensibles comme lui à la fierté qu’ils en tiraient, au sentiment d’être des durs à cuire, capables d’encaisser ce que le destin leur collait sur le paletot.

Puis était venu le soir où ce Tri-Star de la TWA s’était écrasé à Idlewild. Soixante-cinq passagers à bord, dont soixante que Julio Estevez classait dans la rubrique MSP — Morts Sur Place — et trois des cinq survivants à peu près dans l’état de ce qu’on récolte au fond d’une chaudière à charbon quand on la nettoie… sauf que les résidus de combustion n’ont pas pour habitude de gémir et de hurler, de réclamer de la morphine ou qu’on les achève, s’pas ? Si tu peux encaisser ça, s ’était-il dit juste après, se remémorant les membres sectionnés gisant au milieu des débris, fragments de volets d’aluminium, sièges éventrés, un morceau de la queue avec encore le chiffre 17, un grand T rouge, la moitié du W et rien d’autre, se remémorant l’œil échappé de son orbite qu’il avait vu posé sur une valise carbonisée, se remémorant l’ours en peluche et le regard fixe de ses yeux en boutons de bottine à côté de la petite basket rouge avec le pied du gosse encore à l’intérieur, si tu peux encaisser ça, tu peux encaisser n’importe quoi. Et il l’avait encaissé à merveille. Avait continué de l’encaisser tout au long du chemin en rentrant chez lui. Et jusqu’au bout de son souper tardif, un plateau télé de dindonneau Swanson. Ensuite, il s’était endormi sans problème, preuve que sans l’ombre d’un doute il l’encaissait à merveille. Puis, dans les ténèbres mortelles du petit matin, il s’était réveillé d’un horrible cauchemar où, entre la valise carbonisée avec son œil et la petite basket rouge encore pourvue de son contenu, ce n’était pas un ours en peluche qu’il voyait mais la tête de sa mère, et les yeux de cette tête s’étaient ouverts, et ils étaient carbonisés, avec le même regard fixe et sans expression des yeux en boutons de bottine de l’ours en peluche, et la bouche de sa mère s’était ouverte, révélant les chicots éclatés de ce qui avait été sa denture avant que l’éclair ne frappât le Tri-Star de la TWA, lors de son approche finale. Et elle avait murmuré : « Tu ne m’as pas sauvée, George ; on s’est sacrifiés pour toi, on s’est privés, on s’est saignés aux quatre veines, ton père a réparé ce merdier dans lequel tu t’étais foutu avec cette fille, et tu n’as quand même pas été fichu de me sauver, que le diable t’emporte », et il s’était réveillé dans un hurlement, vaguement conscient que quelqu’un tambourinait sur le mur, mais déjà il s’était précipité dans la salle de bains pour réussir à s’agenouiller devant l’autel de porcelaine dans la posture du pénitent une fraction de seconde avant que son souper tardif ne remontât par l’ascenseur express. Il fit l’objet d’une livraison spéciale, tout chaud et tout fumant, sentant encore le dindonneau traité. Agenouillé là, il avait fixé le fond de la cuvette, les morceaux de volaille à moitié digérés, les carottes qui n’avaient rien perdu de leur éclat fluorescent d’origine, et ce mot lui avait flamboyé en travers de l’esprit en grosses lettres rouges :

TROP

Exact.

C’était :

TROP

Il allait renoncer à la carrière de charcuteur. Il allait renoncer parce que

TROP C’ÉTAIT TROP

Il allait renoncer parce que Popeye avait pour devise : C’est tout ce que je peux supporter et je n’en supporterai pas plus , et que Popeye avait foutrement raison.

Il avait tiré la chasse puis s’était recouché, avait presque instantanément sombré dans le sommeil et ne s’était réveillé que pour constater qu’il voulait toujours être médecin, et que c’était une sacrée bonne chose de le savoir pour de bon, qui justifiait peut-être tout le reste, qu’on lui donnât le nom d’Unité Mobile d’Urgence ou de Sang à la Une ou de Reconnaissez-moi C’t Air.

Il voulait toujours être médecin.

Il connaissait une dame habile aux travaux d’aiguille. Il la paya dix dollars — qu’il ne pouvait se permettre pourtant de dépenser — pour qu’elle lui brodât un petit canevas désuet où était écrit :

Si tu peux encaisser ça, tu peux encaisser n’importe quoi.

Oui. Exact.

Le sale boulot dans le métro survint quatre semaines plus tard.

— Cette fille, elle était sacrément bizarre, hein ? fit Julio.

George poussa un soupir intérieur de soulagement. Julio n’aurait-il pas abordé le sujet que lui-même se serait déballonné pour le faire. Il était interne et, un de ces jours, allait être docteur en titre — il en avait la certitude à présent —, mais Julio était un ancien, et on ne disait pas n’importe quoi devant un ancien. Il se serait mis à rire et aurait lâché : Merde, c’est la millième fois que je vois ça, gamin. Va me chercher une serpillière pour éponger les flaques de c’te pluie avec laquelle t’es venu. Y en a encore partout.

Mais il semblait que Julio n’eût pas vu ça mille fois, ce qui n’était pas plus mal car George avait vraiment envie d’en parler.

— Ouais, sûr qu’elle était bizarre. On aurait dit qu’elle était deux personnes distinctes.

George avait la surprise de voir que c’était maintenant Julio qui semblait soulagé ; il en fut accablé de honte. Julio Estavez, qui jusqu’à la fin de ses jours ne serait jamais autre chose qu’un type au volant d’une limousine avec une paire de gyrophares rouges sur le toit, venait de montrer plus de courage que lui-même n’avait été fichu d’en rassembler.