Stephen King - Les trois Cartes

Le coup partit.

Le Pistolero n’avait pas visé la tête d’Andolini mais l’arme dans sa main. Il ignorait s’ils allaient encore avoir besoin de cet homme, mais la chose n’avait rien d’impossible : c’était un type important aux yeux de Balazar, lequel s’était révélé largement aussi dangereux que Roland l’avait supputé. La prudence était donc de mise.

La balle toucha sa cible… rien d’étonnant à cela. Il en alla différemment du pistolet d’Andolini et, partant, d’Andolini lui-même. Roland avait déjà vu le fait se produire, mais seulement une ou deux fois dans toutes ces années où il avait assisté à des échanges de coups de feu.

Pas de chance, mon gars, pensa-t-il en regardant son adversaire s’éloigner, chancelant, hurlant, vers la plage, la chemise et le pantalon éclaboussés de sang. La main qui avait tenu le colt Cobra s’achevait maintenant à mi-paume. Le pistolet n’était plus qu’un morceau de ferraille tordu gisant sur le sable, méconnaissable.

Eddie rivait sur Jack des yeux ronds. Plus personne n’irait préjuger inconsidérément du niveau d’intelligence de cet homme sur la foi de son faciès néandertalien, vu que ce faciès n’était plus qu’un souvenir. Il s’y était substitué une bouillie de chair sanguinolente autour du trou noir de sa bouche ouverte sur un long cri.

— Mon Dieu, que s’est-il passé ?

— Ma balle doit s’être coincée dans le canon de son arme à la seconde même où il en pressait la détente, répondit le Pistolero, sec, précis comme s’il faisait une conférence de balistique à l’école de police. Il en a résulté une explosion qui a déchiqueté la culasse et entraîné, à mon sens, celle d’une ou deux autres cartouches.

— Achève-le, dit Eddie. (Il tremblait plus fort que jamais, et ce n’était plus seulement dû à l’action conjuguée de la fraîcheur nocturne et de la brise marine sur son corps nu.) Mets fin à ses souffrances, pour l’amour du…

— Trop tard, dit le Pistolero avec une froide indifférence qui glaça Eddie jusqu’aux os.

Et celui-ci se détourna juste un peu trop tard pour se soustraire à la vue des homarstruosités qui grouillaient aux pieds d’Andolini, lui arrachaient ses mocassins Gucci… avec leur contenu, bien sûr. Hurlant, agitant spasmodiquement les bras devant lui, Andolini s’écroula. Les monstres le recouvrirent, avides, le dévorèrent vivant sous le feu roulant de leurs questions anxieuses : I-ce que chic ? Eut-ce que chule ? A-ce que châle ? O-ce que choc ?

— Mon Dieu, gémit Eddie. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?

— Tu vas prendre l’exacte quantité de ( poudre du diable, dit le Pistolero, cocaïne, entendit le jeune homme) que tu as promise à ce Balazar. Ni plus ni moins. Et puis on retourne là-bas. (Il regarda Eddie.) À ceci près que, cette fois, je t’y accompagne en tant que personne distincte.

— Seigneur ! Tu peux faire ça ? (Question à laquelle il répondit aussitôt :) Évidemment que tu en as la faculté. Je devrais plutôt te demander pourquoi tu veux être physiquement présent.

— Parce que, vu ce qu’il y a à faire, tu ne pourrais pas y arriver seul, dit Roland. Viens.

Eddie se retourna vers le grouillement des horreurs chitineuses un peu plus bas sur la plage. Il n’avait jamais eu la moindre sympathie pour Jack Andolini, mais ce spectacle le révulsait quand même.

— Viens, répéta Roland avec impatience. On n’a pas l’éternité devant nous, et je n’aime pas trop ce que je vais devoir faire. Je n’y ai jamais été contraint et n’avais jamais pensé l’être un jour. (Un pli amer tordit ses lèvres.) Cela dit, faut que je m’y habitue.

Eddie rejoignit la silhouette décharnée, porté par des jambes qu’il sentait de plus en plus molles. Dans ce crépuscule d’un autre monde, sa peau nue avait des reflets livides. Qui es-tu Roland ? Qui es-tu, au juste, et qu’es-tu ? Et ce feu qui émane de toi… est-ce seulement la fièvre ? Ou un genre de folie ? Je crois bien qu’il s’agit des deux.

Seigneur, il avait besoin d’un fix. Correction : il en méritait un.

— T’habituer à quoi ? demanda-t-il. De quoi parles-tu ?

— Prends ça, dit le Pistolero, montrant — non du doigt mais de l’espèce de sac qui remplaçait sa main — l’autre antiquité suspendue bas sur sa hanche droite. Je n’en ai plus l’usage. Pour le moment, du moins, si ce n’est pour toujours.

— Je… (Eddie déglutit.) Je ne veux pas y toucher.

— Ça m’ennuie autant que toi que tu y touches, dit Roland avec une curieuse douceur dans la voix, mais je ne crois pas que nous ayons le choix. Il va y avoir du grabuge.

— Vraiment ?

— Oui. (Et, sans que son regard posé sur le jeune homme perdît en sérénité, il ajouta :) Pas qu’un peu, à mon sens.

L’inquiétude de Balazar ne cessait de grandir. Trop long. Voilà trop longtemps qu’ils étaient dans ces chiottes, et le silence était trop profond. Dans les lointains — peut-être dans l’immeuble en face —, il avait entendu un échange de cris, puis plusieurs détonations qui devaient être une explosion de pétards… mais quand on était dans la branche de Balazar, ce n’était pas à des pétards qu’on pensait en premier.

Et ce hurlement ? Était-ce vraiment un hurlement qu’il avait entendu ?

Laisse tomber. Ce qui se passe en face n’a rien à voir avec toi. Voilà que tu te comportes comme une vieille bonne femme.

Tout cela, néanmoins, ne présageait rien de bon. Non, rien de bon.

— Jack, brailla-t-il en direction de la porte close au fond de la pièce.

Pas de réponse.

Il ouvrit le tiroir supérieur gauche du bureau et en sortit son pistolet. Il ne s’agissait pas d’un colt Cobra ni d’aucune arme assez pratique pour s’ajuster dans un étui à crampons : c’était un Magnum 357.

— Cimi ! appela-t-il. J’ai besoin de toi !

Il referma violemment le tiroir. La tour de cartes s’affaissa dans un soupir. Il n’y prêta même pas garde.

Cimi Dretto apparut sur le seuil, ses cent vingt kilos interdisant toute vision du couloir. Il constata que Da Boss avait sorti son arme et, immédiatement, extirpa la sienne des profondeurs d’une veste écossaise si voyante qu’elle aurait probablement brûlé la cornée de quiconque aurait commis l’erreur de la regarder trop longtemps.

— Va me chercher Claudio et Tricks en vitesse, lui lança Balazar. Le gosse mijote quelque chose.

— On a un problème, patron.

Les yeux de Balazar quittèrent la porte des toilettes pour se poser sur Cimi.

— Un de plus, dit-il. De quoi s’agit-il, cette fois ?

Cimi se passa la langue sur les lèvres. Dans les meilleures circonstances, il n’aimait déjà pas annoncer une mauvaise nouvelle à Da Boss. Alors, quand il le voyait comme ça…

— Eh bien… dit-il, et il se repassa la langue sur les lèvres. Il se trouve…

— Bordel de merde, accouche ! gueula Balazar.

Les plaquettes de crosse en bois de santal du revolver étaient si lisses que la première prouesse d’Eddie en le recevant fut de manquer de le laisser choir sur ses orteils. L’arme était si grosse qu’elle en paraissait antédiluvienne, si lourde qu’il ne voyait pas d’autres moyens de la soulever que de la prendre à deux mains. Le recul est fichu de me projeter à travers la cloison la plus proche, pensa-t-il. Et ce, en admettant que la balle consente à partir. Il n’en restait pas moins qu’une part de son être aspirait à tenir cette arme, répondait à la finalité qu’elle exprimait si parfaitement, sentait son obscure et sanglante histoire, voulait de toutes ses forces y avoir part.