Stephen King - Les trois Cartes

— Henry ? murmura George à l’oreille de l’aîné des Dean, approchant ses lèvres si près que ce fut comme quand on donne un baiser dans l’oreille de votre voisine au cinéma, et c’était plutôt olé olé compte tenu que le type était probablement mort — comme de l’accrophilie ou le putain de nom qu’ils donnaient à ça —, mais il lui fallait en avoir le cœur net et la cloison entre ce bureau et celui du patron était des plus minces.

— Qu’est-ce qui se passe, George ? demanda Tricks Postino.

— Z’allez la fermer ? fit Cimi, sa voix comme le grondement sourd d’un camion au point mort.

Ils la fermèrent.

George glissa la main dans la chemise de Henry. Oh, c’était de pire en pire, l’impression qu’il était au cinoche avec une nénette ne voulait pas le lâcher. Maintenant, voilà qu’il la pelotait, sauf que ce n’était pas la, mais le, pas de l’accrophilie normale mais de l’accrophilie de pédé, que par-dessus le marché, la poitrine décharnée de l’accro en question ne se soulevait ni ne retombait, et qu’il n’y avait rien qui battait à l’intérieur. Pour Henry Dean, c’était terminé. Pour Henry Dean, la pluie avait eu raison du match de base-ball à la septième reprise. Plus rien ne faisait tic-tac chez lui, à part sa montre.

George se déplaça jusque dans le halo d’ail et d’huile d’olive — l’atmosphère du Vieux Pays — nimbant Cimi Dretto.

— Je crois qu’on a un petit problème, murmura-t-il.

Jack ressortit des toilettes.

— Pas de dope là-dedans, annonça-t-il, et il examina Eddie d’un œil morne. Si tu avais des projets concernant la fenêtre, tu peux laisser tomber. Elle est doublée d’un grillage de dix.

— Qu’est-ce que j’en ai à foutre de la fenêtre ? rétorqua tranquillement Eddie. C’est déjà dedans. Tu n’as simplement pas su où chercher.

— Excusez-moi, m’sieur Balazar, dit Andolini, mais ce mec commence à me les gonfler salement.

Le regard de Balazar restait rivé sur Eddie comme s’il n’avait même pas pris conscience du retour de Jack. Il était complètement absorbé dans ses pensées.

Des pensées peuplées d’illusionnistes tirant des lapins de leur chapeau.

Constante numéro un : le pékin pris dans l’assistance à qui on fait vérifier que le chapeau est vide. D’accord, mais il y en avait une deuxième : à part le magicien, bien sûr, personne après ça ne regardait dans le chapeau. Or le gamin avait dit : Je vais emprunter vos toilettes. Je vais y aller tout seul.

Savoir comment marchait un tour de magie n’était d’habitude pas son truc, vu que ça vous gâchait le plaisir.

D’habitude.

Mais, en l’occurrence, il était impatient de voir son plaisir gâché.

— Parfait, dit-il au jeune homme. Si c’est dedans, va le chercher. Comme tu es. À poil.

— OK.

Eddie s’achemina vers la porte.

— Mais pas tout seul, ajouta Balazar. (Eddie se figea comme s’il venait de recevoir un harpon invisible, et ce raidissement soudain versa du baume dans le cœur de Balazar : pour la première fois, quelque chose ne rentrait pas dans les plans du gamin.) Jack t’accompagne.

— Non, se récria aussitôt Eddie. Ce n’est pas ce qui…

— Eddie, mon cher Eddie, ne me dis pas non. C’est la seule chose que tu ne dois jamais faire.

Pas de problème, dit le Pistolero. Qu’il vienne.

Mais… mais…

Eddie était à deux doigts de bafouiller, n’avait plus qu’un semblant de contrôle sur ses réactions. Ce n’était pas seulement la balle oblique et soudaine que Balazar venait de lui lancer ; il y avait le souci croissant qu’il se faisait pour Henry et, prenant lentement mais sûrement l’ascendant sur tout le reste, l’impérieux besoin d’un fix.

Si, si, qu’il vienne. Tout se passera bien. Écoute.

Eddie écouta.

Balazar le regardait, regardait un jeune homme nu, mince, dont la poitrine n’en était encore qu’à l’esquisse du caractéristique affaissement de l’héroïne, qui se tenait la tête légèrement penchée sur le côté, et à le regarder, Balazar sentit s’évanouir quelque peu de son assurance. C’était comme si le gamin tendait l’oreille à une voix que lui seul pouvait entendre.

La même pensée traversa Andolini, mais sur un mode différent : Qu’est-ce qui lui arrive ? On dirait le chien sur les vieux disques de La Voix de son Maître.

Col avait essayé de lui dire quelque chose à propos des yeux d’Eddie. Il regrettait soudain de ne pas l’avoir laissé parler.

Puis si Eddie avait écouté des voix dans sa tête, elles se turent ou il cessa de leur prêter attention.

— Bon. Allons-y, Jack. Je vais te montrer la huitième merveille du monde.

Il leur décocha un sourire qui les laissa de glace l’un comme l’autre.

— Ah bon ? fit Jack, allant pêcher une arme dans l’étui qu’il avait au creux des reins. Dois-je m’attendre à une surprise ?

Le sourire d’Eddie s’élargit.

— Ça oui. Sûr que tu vas en rester sur le cul.

Andolini suivit Eddie dans les toilettes, le pistolet bien haut vu que le trouillomètre dégringolait passablement.

— Ferme la porte, lui dit Eddie.

— Va te faire foutre, fut la réponse.

— Ferme cette porte ou pas de dope.

— Va te faire foutre, répéta Andolini.

Vaguement paniqué comme il l’était, sentant là quelque chose qui lui échappait, Jack Andolini avait l’air plus intelligent qu’au volant du camion.

— Il ne veut pas fermer la porte, gueula Eddie. Je vous prends à témoin, monsieur Balazar. Vous avez probablement une demi-douzaine de gars ici, avec une moyenne de quatre armes par tête de pipe, et je vous vois l’un comme l’autre en train de flipper devant un malheureux gamin, junkie de surcroît.

— Ferme cette putain de porte, Jack ! hurla Balazar.

— Parfait, dit Eddie alors qu’Andolini refermait derrière eux d’un coup de pied. T’es un homme ou t’es…

— Et puis merde, j’en ai ras le bol de ces conneries, décréta Jack sans s’adresser à quiconque en particulier.

Il retourna le pistolet avec l’évidente intention d’en flanquer un coup de crosse en travers de la mâchoire d’Eddie.

Puis il se figea, sa matraque improvisée stoppée dans son élan, son rictus mauvais se désagrégeant en niaise expression abasourdie alors qu’il découvrait ce que Col Vincent avait vu dans la fourgonnette.

Les yeux d’Eddie qui viraient du marron au bleu.

— Maintenant, tu l’attrapes !

La voix grave, péremptoire, qui sortait de la bouche d’Eddie n’était pas la sienne.

Schizo, pensa Jack Andolini. Le voilà qui devient schizo, qui me pique une putain de crise de schi…

Mais l’explication tourna court alors qu’Eddie l’agrippait aux épaules car, en ce même instant, il vit surgir une brèche dans le réel un peu moins d’un mètre derrière le jeune homme.

Non, pas une brèche, rien d’un trou ; des dimensions trop régulières pour ça.

C’était une porte.

— Je vous salue Marie pleine de grâce, gémit Jack à mi-voix.

Par cette découpe suspendue dans l’espace à une trentaine de centimètres du sol devant la douche personnelle de Balazar, il voyait une plage aux couleurs sombres dévalant vers les vagues qui s’y brisaient. Des choses bougeaient sur cette plage. Des monstres.

La crosse du pistolet redescendit, mais le coup censé fracasser les incisives d’Eddie mourut sur le coussinet de ses lèvres qu’il ensanglanta quelque peu. Jack Andolini comprit que ses forces l’abandonnaient ; il les sentait fuir.