Stephen King - Les trois Cartes

Il y avait une légende sous l’arcane, trois mots dont les caractères, faits de tubes plus minces et recourbés, correspondaient pour la plupart aux Grandes Lettres. LA TOUR, réussit-il à lire, mais au milieu du dernier mot, il y avait une lettre qu’il ne connaissait pas.

Pencrée ? demanda-t-il à Eddie.

PENCHÉE ! Aucune importance. Ça n’est qu’une enseigne. Tu le vois, j’espère ? C’est tout ce qui compte.

Je vois , répondit Roland, se demandant si le prisonnier ajoutait foi à ses paroles ou s’il ne cherchait qu’à se rassurer en disant ça, à empêcher la situation de déborder comme semblait devoir le faire cette tour dont le symbole se dessinait en lignes de feu, se demandant si Eddie croyait réellement qu’un Signe — même s’il employait la forme « enseigne » — pouvait être quelque chose de banal.

Alors, du calme ! Tu m’entends ? Du calme ! Cool ? demanda Roland, et tous deux sentirent son petit sourire dans l’esprit d’Eddie. Oui, cool, c’est ça. Tu me laisses faire. D’accord.

Bon, il allait le laisser faire. Pour le moment.

Col Vincent parvint finalement à se décoller la langue du palais.

— Jack, fit-il, la voix épaisse comme un tapis haute laine.

Andolini coupa le moteur et posa sur son collègue un regard peu commode.

— Ses yeux.

— Oui, quoi ?

— Oui, qu’est-ce qu’ils ont, mes yeux ? renchérit Eddie.

Col se retourna.

Le soleil avait disparu, laissant l’air aux cendres du jour, mais la lumière restait suffisante pour convaincre Col que les yeux d’Eddie avaient repris leur couleur d’origine.

S’ils avaient jamais changé.

Tu les as vus bleus, insista quelque chose en lui, mais avait-il bien vu ? Il avait vingt-quatre ans, et depuis vingt et une de ces années personne ne l’avait jamais vraiment cru digne de confiance. Utile parfois. Obéissant presque tout le temps… à condition de ne pas trop lui lâcher la bride. Mais digne de confiance, certainement pas. Il avait fini par souscrire à cet avis sur lui-même.

— Rien, marmonna-t-il.

— Alors, allons-y, dit Andolini.

Ils descendirent du camion. Avec Andolini sur leur gauche et Vincent sur leur droite, pistolero et prisonnier pénétrèrent dans La Tour Penchée.

Dans un blues des années 1920, Billie Holiday — qui allait être un jour bien placée pour le savoir — chantait :

Le dernier décollage de Henry Dean eut lieu pas moins de cinq minutes avant que le camion-pizza ne se rangeât devant La Tour Penchée et que son frère y pénétrât sous bonne escorte.

C’était George Blondi — « Gros George » pour ses amis, « Gros Blair » pour les autres — qui, assis à droite de Henry Dean, posait les questions. Henry piquait du nez pour la énième fois, ouvrant sur le jeu des yeux de hibou tandis que Tricks Postino lui plaçait un dé entre les doigts. Des doigts qui avaient déjà cette nuance terreuse que l’on repère aux extrémités d’un corps soumis depuis longtemps à l’héroïne, cette livide avant-garde de la gangrène.

— C’est ton tour, Henry, dit Tricks, et Henry laissa échapper le dé.

Quand il continua de fixer le vide sans manifester la moindre intention de bouger son pion en forme de camembert, Jimmy Haspio le fit à sa place.

— Regarde, Henry, dit-il. Tu as l’occasion de gagner une autre portion de caldoche.

— Big bang, fit Henry, rêveur, puis il regarda autour de lui comme s’il se réveillait. Où est Eddie ?

— Il arrive, le rassura Tricks. Joue.

— J’cracherais pas sur un petit fix.

— Joue, Henry.

— Ouais, ouais, arrête de me bousculer.

— Le bouscule pas, dit Kevin Blake à Jimmy.

— Je le frai plus, dit Jimmy.

— Tu es prêt ? demanda George Blondi, décochant aux autres un énorme clin d’œil alors que le menton de Henry s’enfonçait puis, tout aussi lentement, amorçait une remontée. (C’était comme une épave gorgée d’eau, mais pas encore assez pour sombrer pour de bon.)

— Ouais, dit Henry. Qu’on me la sorte.

— Il a demandé qu’on la lui sorte ! exulta Jimmy Haspio.

— Alors tu la lui sors, consentit Tricks, et tous rugirent de rire. (Dans la pièce voisine, Balazar en était à son troisième niveau. L’édifice trembla mais tint bon.)

— Bon. Écoute bien. (Nouveau clin d’œil de George. Bien que le camembert de Henry fût sur le quartier général de Sports et Jeux, il annonça la catégorie Spectacles.) Quel célèbre chanteur de country a fait un malheur avec A Boy Named Sue, Folsom Prison Blues et bon nombre d’autres rengaines de culs-terreux ?

Kevin Blake, qui était capable de vous trouver combien font sept et neuf (si on lui donnait des jetons de poker pour faire l’addition), hurla de rire en se tenant les côtes et manqua de renverser le plateau.

Continuant de faire semblant de lire la carte qu’il avait en main, George poursuivit :

— Ce célèbre chanteur est également connu comme l’Homme en Noir. Son prénom ressemble à l’endroit où tu vas pisser et son nom signifie ce que tu as dans ton portefeuille pour peu que tu ne sois pas un connard de junkie.

Long silence expectatif.

— Walter Brennan, dit enfin Henry.

Beuglements de rire. Jimmy Haspio s’accrochait à Kevin Blake et Kevin lui assenait des claques dans le dos. Dans le bureau de Balazar, le château de cartes en voie de se faire tour vibra dangereusement.

— Vos gueules, hurla Cimi. Il y a Da Boss qui bâtit !

Les rires cessèrent aussitôt.

— Bon, dit George. Cette fois, tu as bien répondu, Henry. C’était coton, mais t’y es arrivé.

— Comme toujours, dit Henry. J’y arrive toujours. J’ai droit à un petit fix, non ?

— Bonne idée !

George alla pêcher derrière lui une boîte à cigares, en extirpa une seringue chargée, la planta sous le biceps de Henry, dans la veine boursouflée, marquée de cicatrices, et l’aîné des Dean décolla pour la dernière fois.

Vu de l’extérieur, le camion-pizza n’était pas jojo, mais tant la peinture bâclée que la crasse récoltée sur les routes dissimulaient une merveille technologique à faire pâlir de jalousie les mecs de la DEA. Comme Balazar l’avait dit plus d’une fois, baiser les salopards impliquait qu’on soit de taille, qu’on puisse rivaliser avec eux quant à la sophistication du matériel. D’un matériel qui n’était pas donné, mais là, Balazar et ses pareils disposaient d’un net avantage : celui de pouvoir voler ce qui, dans l’autre camp, faisait fondre les deniers du contribuable, vu les factures scandaleusement gonflées qu’on lui présentait. Il y avait même, dans les entreprises d’électronique de la côte Ouest, des types toujours prêts à vous vendre du top secret pour des clopinettes. Ces cazzaroni (Jack Andolini disait : « Ces aspirateurs à coke de la Silicon Valley ») bazardaient littéralement la marchandise.

Sous le tableau de bord, il y avait un dispositif antibrouillage, un brouilleur d’UHF efficace contre les radars de la police, un détecteur d’ondes radio gamme haute/haute fréquence, un brouilleur GH/HF, un répéteur-amplificateur capable d’amener quiconque cherchait à localiser le camion par une triangulation classique à la conclusion qu’il était simultanément dans le Connecticut, à Harlem et au fin fond de Long Island. On y trouvait aussi un radiotéléphone et un petit bouton rouge qu’Andolini enfonça dès qu’Eddie Dean fut descendu.