Stephen King - Les trois Cartes

S’il avait su comment faire, il aurait dit : Je regardais ce qu’il bâtissait et cela m’expliquait les étoiles.

Balazar était conscient de la tournure qu’auraient dû prendre les choses.

Eddie ayant d’une manière ou d’une autre attiré l’attention des Fédés, peut-être sa première erreur avait-elle été de l’envoyer, d’obéir à son intuition même si elle lui claironnait que le jeune homme était parfait pour le job. Son oncle, au service duquel il était entré dans la carrière, n’avait cessé de répéter que toute règle souffrait des exceptions sauf une : celle de ne jamais se fier à un junkie. Balazar n’avait rien dit — ce n’était pas à un gamin de quinze ans, à l’époque, de l’ouvrir, fût-ce pour approuver —, mais n’en avait pas moins conclu que la seule règle sans exception était qu’il y avait certaines règles pour lesquelles ce n’était pas vrai.

Mais, songea-t-il, si Tio Verone était encore en vie, tu le verrais éclater de rire et te dire : « Rico, tu as toujours été plus malin qu’il n’est bon de l’être, tu connaissais les règles et tu la fermais tant qu’il te fallait rester respectueux, mais tu avais déjà cette morgue dans les yeux. Tu as toujours trop bien su à quel point tu étais futé, et tu es finalement tombé dans le piège de ton propre orgueil, ce dont je n’ai jamais douté. »

Il dressa un nouveau A et prolongea d’autant le toit de la rangée en cours.

Ils avaient agrafé Eddie, l’avaient gardé un moment puis l’avaient laissé repartir.

Lui, il avait mis la main sur le grand frère et sur la réserve de poudre. Il estimait cela suffisant pour faire venir Eddie… qu’il tenait à voir.

Il tenait à le voir parce que le séjour chez les Fédés n’avait duré que deux heures, et que deux heures, ça n’était pas normal.

Ils l’avaient cuisiné sur place, à Kennedy, sans transfert dans leurs locaux de la 43 eRue, et ça non plus, ça n’était pas normal.

Ça signifiait qu’Eddie avait réussi à se débarrasser du gros de la coke sinon du tout.

Avait-il vraiment réussi ?

Balazar réfléchit, s’interrogea.

Eddie avait quitté l’aéroport deux heures après avoir été cueilli à la sortie de l’avion. Trop court pour qu’ils lui aient fait lâcher le morceau, trop long pour la simple constatation qu’il était clean, qu’une hôtesse avait eu des visions.

Balazar réfléchit, s’interrogea.

Si le grand frère était un zombie, le gamin avait encore toute sa tête, et restait coriace. Pas moyen de le retourner en deux malheureuses heures… à moins qu’il n’y ait eu son frère. Quelque chose à propos de son frère.

Mais là encore, pourquoi pas la 43 eRue ? Pourquoi n’y avait-il pas eu transfert dans l’une de ces fourgonnettes des douanes qui ressemblaient tant à un camion des postes, y compris avec les petites grilles sur les vitres arrière ? Parce que Eddie avait réellement fait quelque chose avec la marchandise ? S’en était débarrassé ? L’avait cachée ?

Impossible de dissimuler quoi que ce soit, à bord d’un avion.

Impossible de faire disparaître quoi que ce soit.

Comme il était bien sûr impossible de s’évader de certaines prisons, de dévaliser certaines banques, de déjouer certaines lois. Comme il y avait aussi eu des gens pour le faire. Harry Houdini s’était libéré de camisoles de force, de malles cadenassées, de chambres fortes. Mais Eddie Dean n’était pas Houdini.

Ou bien si ?

Il aurait pu faire abattre Henry dans l’appartement, Eddie sur l’autoroute de Long Island, ou mieux, dans l’appartement aussi où les flics se seraient dit que ces deux drogués avaient fini par en oublier qu’ils étaient frères et s’étaient entre-tués. Mais trop de questions seraient restées sans réponse.

Des réponses qu’il allait obtenir ici et qui, selon le cas, lui permettraient de prendre ses dispositions ou se borneraient à satisfaire sa curiosité. Puis il les tuerait tous les deux.

Quelques réponses en plus, deux junkies en moins. Toujours ça de gagné et pas grand-chose de perdu.

Dans l’autre pièce, c’était à nouveau le tour de Henry.

— OK, Henry, disait George Blondi. Attention, parce que c’est une question piège. Géographie. Quel est le seul continent où les kangourous sont une forme de vie indigène ?

Silence tout ouïe.

— Johnny Cash, dit Henry, ce qui fut suivi par un monumental éclat de rire.

Les murs en tremblèrent.

Cimi se tendit, angoissé à l’idée que le château de cartes (susceptible de se faire tour si telle était la volonté de Dieu ou celle des forces aveugles régissant l’univers en son nom) allait peut-être en pâtir.

Les cartes frémirent. Si l’une d’elles cédait, l’ensemble s’écroulerait.

Aucune ne céda.

Balazar leva les yeux et sourit à Cimi.

— Paisan, dit-il. Il Dio è buono ; il Dio è malo ; il tiempo è poco poco ; sei un grande piparollo.

Cimi lui rendit son sourire.

— Si, signore. Sono un grande piparollo. Vado fanculer per tu.

— Nessuno va fanculer, cazzaro, dit Balazar. Eddie Dean va fanculer.

Il eut un bon sourire et amorça le deuxième étage de sa tour de cartes.

Quand le camion se rangea le long du trottoir à proximité du quartier général de Balazar, Col Vincent vint à se tourner vers Eddie. Ce qu’il vit alors lui parut impossible. Il voulut parler, s’en trouva incapable. Sa langue s’était collée à son palais et tout ce qu’il put émettre fut un grognement informe.

Les yeux d’Eddie avaient viré du brun au bleu.

Cette fois, Roland n’eut pas à prendre consciemment la décision de passer à l’avant-scène. Il y bondit sans y penser, mouvement involontaire comme celui de s’arracher à son siège en portant les mains à ses armes quand quelqu’un faisait irruption dans la pièce.

La Tour ! C’est la Tour. Ô mon Dieu, la Tour, là, dans le ciel. La Tour qui s’y dessine en traits de rutilance ! Cuthbert ! Alan ! Desmond ! La Tour ! La T…

Mais, cette fois, il sentit Eddie lutter — non contre lui mais pour tenter de lui parler, désespérément tenter de lui expliquer quelque chose.

Le Pistolero battit en retraite, à l’écoute, désespérément à l’écoute alors qu’en surplomb d’une plage, il ne savait à quelle distance dans l’espace et dans le temps, le corps par lui déserté se tortillait et frissonnait comme celui d’un homme en proie aux plus hauts sommets de l’extase ou à des abîmes d’horreur.

Une enseigne ! se hurlait Eddie dans la tête, le hurlant à l’autre qui la partageait.

Une enseigne, une simple enseigne au néon. Je ne sais pas de quelle tour tu parles, mais là, c’est rien qu’un bar, celui de Balazar. La Tour Penchée, qu’il Ta appelée, en pensant à celle de Pise ! Ce que tu regardes avec ces yeux que je sens, c’est juste une enseigne censée représenter cette putain de tour de Pise ! Casse-toi, bon Dieu ! Casse-toi ! Tu veux qu’on se fasse tuer avant que j’aie une chance de les voir ?

Pitz ? fit le Pistolero, indécis, puis il fixa de nouveau le ciel.

Une enseigne ! Ah, oui ! Un Signe. C’était net, maintenant. Il ne s’agissait pas de la Tour mais d’une représentation symbolique. Inclinée sur le côté, pleine de courbes festonnées… une merveille, quoi, mais rien d’autre. Il la distinguait à présent constituée de tubes qu’on avait d’une manière ou d’une autre emplis de feux follets rouge vif. Par endroits, il semblait y en avoir moins, et dans ces sections, les lignes incandescentes palpitaient et bourdonnaient.