Stephen King - Les trois Cartes

— Ne t’avais-je pas averti que tu allais en rester sur le cul ? dit Eddie.

Puis il empoigna Jack qui ne saisit qu’au dernier moment où il voulait en venir, se débattit comme un diable, mais trop tard… ils basculaient déjà au corps à corps dans la fantastique ouverture. Et le murmure du New York nocturne, si permanent, si familier qu’on n’en percevait jamais que l’interruption, fut remplacé par le fracas des vagues et par les voix grinçantes, interrogatives, des horreurs qui évoluaient au ras du sable.

Il va falloir aller très vite ou on va se retrouver dans le four à houblon , avait dit Roland. Ce qu’Eddie avait compris qu’il fallait traduire par : s’ils ne se remuaient pas le cul à une vitesse approchant celle de la lumière, ils étaient cuits. Il partageait cette opinion. Quand il y avait du grabuge, Jack Andolini était du style Dwight Gooden : possible de le bousculer, ouais, voire de le secouer sérieusement, mais si vous le laissiez s’échapper dans les premières reprises, il vous battait plus tard à plates coutures.

La main gauche ! hurla Roland alors qu’ils franchissaient le seuil et qu’Eddie et lui redevenaient deux individus distincts. N’oublie pas ! La main gauche ! La gauche !

Il vit Eddie et Jack tomber à la renverse puis rouler au bas de l’éboulis qui bordait la grève, luttant pour la possession de l’arme qu’Andolini tenait toujours.

Roland eut juste le temps de penser à l’énorme plaisanterie que lui aurait jouée le Destin s’il ne retournait présentement dans son monde que pour découvrir son corps physique mort dans l’intervalle… et puis ce fut trop tard. Trop tard pour se poser des questions, trop tard pour faire marche arrière.

Andolini ne voyait pas ce qui avait pu se produire. Une part de lui était persuadée d’avoir sombré dans la démence, une autre de s’être fait droguer par Eddie, ou gazer, ou quelque chose du genre, une autre encore que le Dieu vengeur de son enfance avait fini par se lasser de ses méfaits, qu’il l’avait arraché au monde des vivants pour le précipiter dans cet étrange purgatoire.

Puis il vit la porte ouverte et l’arc de lumière blanche — l’éclairage au néon des chiottes de Balazar — qu’elle projetait sur le sol caillouteux, comprit alors qu’il lui était possible de rebrousser chemin. Jack Andolini avait avant tout l’esprit pratique. Il serait toujours temps de s’interroger sur ce mystère ; pour l’heure, ses ambitions se bornaient à liquider ce fils de pute et à refranchir la porte en sens inverse.

L’énergie dont il s’était trouvé vidé sous le coup de la surprise réaffluait en lui, et il se rendit compte qu’Eddie tentait de lui arracher son petit mais efficace colt Cobra, et qu’il était sur le point d’y parvenir. Il se dégagea, essaya de viser, mais en vain : la main d’Eddie s’était de nouveau refermée sur son bras.

Ce fut alors son genou qu’il expédia dans la cuisse droite du jeune homme (notant au passage les plaques de sable sale et gris qui souillaient déjà la coûteuse gabardine de son pantalon) et le cri de douleur attendu explosa quand la crampe noua le muscle d’Eddie.

Qui, derrière ce cri, hurla :

— Roland ! Viens m’aider ! Pour l’amour du ciel, viens m’aider !

Andolini tourna brusquement la tête et ce qu’il vit lui fit perdre une deuxième fois l’équilibre. Un type, là, debout… sauf qu’il n’avait pas tant l’air d’un type que d’un revenant. Et pas vraiment du genre Casper le Petit Fantôme. Des traits d’une pâleur extrême, mangés par une barbe de plusieurs jours et par des yeux hagards. Une chemise déchirée dont le vent soulevait derrière lui les lambeaux entortillés, révélant les cannelures de ses côtes. Un chiffon crasseux noué autour de la main droite complétait le tableau. Il donnait l’impression d’être malade, malade et mourant, coriace aussi, malgré tout, assez pour qu’Andolini se sentît de nouveau gagné par une certaine mollesse.

Et l’enfoiré portait une paire de pistolets.

Des antiquités, dignes de figurer dans un musée du Far West… mais des armes quand même, et susceptibles de fonctionner. Andolini s’aperçut qu’il allait avoir à s’occuper séance tenante de l’homme au visage blême… à moins que ce ne fût réellement un spectre, auquel cas tout cela n’avait pas la moindre importance et il était inutile de s’inquiéter.

Il lâcha Eddie et se rejeta sur la droite, à peine conscient de déchirer sur une pierre son veston à cinq cents dollars. Au même instant, le Pistolero dégaina de la main gauche, geste qui fut comme il avait toujours été, que son exécutant fût malade ou bien portant, réveillé ou encore dans les brumes du sommeil, plus vif que l’éclair zébrant de bleu la nuit d’été.

Je suis foutu, pensa Andolini, émerveillé autant qu’amer. Seigneur, je n’ai jamais vu quelqu’un d’aussi rapide ! Je suis foutu, sainte Mère de Dieu, il va me descendre, il va…

Le doigt gauche de l’homme en haillons pressa la détente du revolver et Jack Andolini crut — crut pour de bon — qu’il était mort avant de se rappeler n’avoir entendu qu’un clic en fait de détonation.

Long feu.

Souriant, il se redressa sur les genoux, leva son Cobra.

— Je ne sais pas qui tu es, putain de cadavre ambulant, mais tu peux te dire adieu ! dit-il.

Eddie s’assit, tremblant, son corps nu hérissé par la chair de poule. Il vit Roland dégainer, entendit un claquement sec au lieu d’une explosion retentissante, vit Andolini se relever, l’entendit dire quelque chose, et sur ce, sans vraiment savoir encore ce qu’il faisait, il eut sous la main un gros caillou acéré à souhait qu’il dégagea du sol grenu et lança de toutes ses forces.

Il toucha Andolini sur le haut de la nuque avant de rebondir ailleurs, y laissant pendre un bout de cuir chevelu ensanglanté. Andolini fit feu, mais la balle, destinée à tuer le Pistolero, se perdit.

Pas vraiment, aurait dit le Pistolero à Eddie. Quand tu la sens passer au ras de ta joue, tu ne peux pas vraiment parler d’une balle perdue.

Il réarma, tira de nouveau dans le temps même où il évitait la balle d’Andolini. Cette fois, la détonation retentit, sèche, impérieuse, emplissant toute la plage. Les mouettes qui dormaient sur les rochers, hors d’atteinte des homarstruosités, s’envolèrent en piaillant.

La balle de Roland aurait probablement cueilli Andolini si celui-ci, groggy du coup reçu, n’avait à cet instant basculé sur le côté. Le fracas de la pièce de musée lui parut lointain, mais pas le tisonnier brûlant qui plongea dans son bras, lui fit voler le coude en éclats. Il en sortit de son étourdissement et se releva, un bras cassé, pendeloque inutile, l’autre oscillant avec l’arme à la recherche d’une cible.

La première qui lui tomba sous les yeux fut Eddie, Eddie le toxico, Eddie qui l’avait d’une manière ou d’une autre entraîné dans cet endroit de dingues. Eddie qui était là aussi nu qu’au jour de sa naissance et tremblait de froid, s’enveloppant de ses bras pour s’en protéger. Bon, il allait peut-être crever sur cette foutue plage mais il aurait au moins le plaisir de voir Eddie Dean Fleur de Pine l’accompagner.

Le petit Cobra s’était fait dix fois plus lourd dans sa main. Il réussit quand même à l’amener en position.

Vaudrait mieux que ça parte, cette fois, pensa Roland, sinistre, alors que son pouce ramenait le chien. Sous le vacarme des mouettes, il entendit le clic, aisé, huilé, de l’alvéole qui se verrouillait en place.