Stephen King - Les trois Cartes

— Il pourra soutenir qu’un autre est passé avant lui pour s’en débarrasser, fit remarquer McDonald dont la voix se teintait de nervosité.

Il n’avait pas envie d’épiloguer sur la situation, il voulait y répondre, brûlait d’agir, tout en restant intensément conscient que le troupeau de voyageurs n’avait pas encore évacué l’appareil et que bon nombre coulaient des regards plus que simplement curieux vers cet anormal congrès de l’équipage à proximité des toilettes. Pour sa part, ledit équipage était intensément conscient qu’une action — mettons par trop manifeste — risquait de réveiller le terroriste tapi de nos jours au fond de chaque passager. McDonald savait que son navigateur et son mécanicien de bord étaient dans le vrai, que la came avait de fortes chances de rester dans ses sacs en plastique marqués des empreintes du connard, mais il n’en sentait pas moins les sirènes d’alarme se déclencher en lui. Quelque chose clochait dans toute cette histoire. Quelque chose ne cessait de lui répéter : Vite ! Vite ! comme si le 3A était un joueur professionnel aux manches farcies d’as et sur le point de les abattre.

— En tout cas, il n’essaie pas de tirer la chasse, intervint l’une des hôtesses, Suzy Douglas. Même pas d’ouvrir les robinets du lavabo. On les entendrait pomper l’air s’il le faisait. J’entends bien quelque chose mais…

— Vous pouvez descendre, lui intima sèchement McDonald avant de reporter son regard sur Jane Dorning. Vous aussi. On va prendre les choses en main.

Alors que Jane, les joues en feu, s’apprêtait à obéir, Suzy dit tranquillement :

— C’est Jane qui l’a repéré, et puis c’est moi qui ai vu les grosseurs sous sa chemise. Aussi allons-nous rester, je crois, commandant McDonald. Si vous voulez nous coller un rapport pour insubordination, libre à vous. Mais je tiens à vous rappeler le risque de saboter le travail de la DEA sur ce qui pourrait être un énorme coup de filet.

Leurs yeux se verrouillèrent dans des gerbes d’étincelles.

— Ce doit être au moins le soixante-dixième voyage que je fais avec vous, Mac, reprit Suzy. Ce que j’en dis, c’est par amitié.

Le commandant la regarda encore un moment puis hocha la tête.

— Bon, vous pouvez rester… à condition de vous reculer l’une et l’autre.

Il se dressa sur la pointe des pieds pour regarder où en étaient les passagers. Les derniers franchissaient la séparation entre classe touriste et classe affaires. Deux minutes encore, trois peut-être.

Il reporta son attention sur l’entrée de la passerelle où un agent de la compagnie censé surveiller le département observait en fait l’étrange groupe qu’ils formaient près de la porte des W-C. L’homme devait avoir senti un problème de quelque nature ; il avait sorti son talkie-walkie de l’étui et le tenait à la main.

— Allez lui dire que je veux des types de la police des frontières, glissa tranquillement McDonald au navigateur. Armés. Trois ou quatre. Et tout de suite.

Le navigateur se fraya un chemin dans la file, s’excusant d’un grand sourire, puis tranquillement parla à l’agent qui, portant le talkie-walkie à ses lèvres, parla tout aussi tranquillement dedans.

McDonald — qui, de sa vie entière, ne s’était jamais rien introduit dans l’organisme de plus fort que de l’aspirine, et encore, de loin en loin — se tourna vers Deere. Ses lèvres s’étaient pincées en une mince et livide cicatrice.

— Dès qu’ils seront tous dehors, on enfonce cette putain de porte de chiottes, dit-il. Que les flics soient là ou non. Compris ?

— Cinq sur cinq, fit Deere, et il regarda le bout de la file atteindre enfin la première classe en piétinant.

— Prends mon couteau, dit le Pistolero, là, dans ma bourse.

Il montra sur le sable un sac de cuir craquelé. Plus un paquetage qu’une bourse, le genre de truc qu’on s’attend à voir sur le Sentier de Grande Randonnée des Appalaches, trimballé par des hippies se shootant aux fleurs et aux petits oiseaux (avec, peut-être, çà et là, l’aide d’un pétard bien dosé), à la différence que celui-ci avait l’air vrai, pas un accessoire pour quelque fumeuse et narcissique image de soi ; un sac qui avait voyagé dur — dans le désespoir, peut-être — sur des années et des années.

Il le montra, mais pas du doigt. Il ne pouvait pas. Eddie s’aperçut que l’homme avait la main droite enroulée dans un chiffon sale, un lambeau de sa chemise. Il en manquait une partie.

— Prends-le et taille dans la bande. Tâche de ne pas te couper. Faut que tu sois prudent, mais que tu fasses vite aussi. On n’a pas beaucoup de temps.

— Je sais, dit Eddie.

Il s’agenouilla. Rien de tout cela n’était réel. Voilà, elle était là la réponse. Comme aurait dit le Grand Sage & Éminent Junkie, Henry Dean : flip-flop, hippetytop, le maxidélire, l’éclate au pire, la vie est un songe, le monde un mensonge, mets donc un Creedence, ça plane, ça balance.

Rien de tout cela n’était réel. Il avait piqué du nez, tout simplement, voyageait avec un extraordinaire réalisme. Le mieux était de se coucher sur la monture, de se laisser porter par le courant.

Sûr… des plus réalistes, ce trip. Il tendit la main vers la fermeture Éclair — ou peut-être était-ce une bande Velcro — quand il s’aperçut que des lanières de peau brute entrecroisées fermaient en fait la sacoche de l’homme. Certaines, cassées, avaient été soigneusement renouées, assez serré pour continuer de passer dans les œillets.

Il dégagea les lanières, élargit l’ouverture du sac et trouva ce qu’il cherchait sous un paquet vaguement humide : des balles emmaillotées dans un autre morceau de chemise. Le manche seul du couteau eut de quoi lui couper le souffle… l’authentique nuance blanc-gris de l’argent massif y était gravée d’une complexe série de dessins qui accrochaient l’œil, le fascinaient…

Une douleur lui explosa dans l’oreille, vrilla son crâne de part en part, souleva momentanément dans son champ de vision une bouffée de brouillard rouge. Il s’effondra sur le sac entrouvert et heurta le sable alors que son regard remontait des bottes raccourcies de l’homme à ses traits livides. Non, il ne planait pas. Les yeux bleus qui le foudroyaient dans ce visage à l’agonie étaient pure vérité.

— Tu t’extasieras plus tard, prisonnier, dit le Pistolero. Pour l’heure, tu t’en sers et c’est tout.

Eddie sentait son oreille palpiter et s’enfler.

— Pourquoi vous m’appelez toujours comme ça ?

— Occupe-toi de la bande. S’ils déboulent dans ces latrines alors que tu es encore ici, j’ai bien l’impression que tu vas y rester un bout de temps. Et, sous peu, en compagnie d’un cadavre.

Eddie tira le couteau de sa gaine. Il n’était pas simplement vieux, ni même ancien ; il remontait au déluge. Sa lame, affilée au point de disparaître ou presque si on la regardait sous un certain angle, semblait être le temps fait métal.

— Ouais, m’a l’air bien coupant, dit-il, mais sa voix n’avait rien d’assuré.

Les derniers passagers abordaient la passerelle. Parmi eux se trouvait une vieille dame d’environ soixante-dix étés — avec cette charmante expression perdue que seuls savent apparemment revêtir ceux qui, trop avancés en âge, prennent l’avion pour la première fois. Elle s’arrêta pour montrer ses billets à Jane.

— Je continue sur Montréal, dit-elle. Comment vais-je faire pour trouver mon avion ? Et mes bagages ? Doit-on passer la douane ici ou là-bas ?

— Vous avez à l’entrée de la passerelle un de nos agents qui vous donnera toutes les informations nécessaires, madame, lui fut-il répondu.