Stephen King - Les trois Cartes

Boum. Cette fois, la porte ne fit pas que trembler, elle se déforma dans son cadre. Un coup d’œil à travers la porte de la plage permit à Eddie d’assister à la chute du flacon de savon liquide posé près du lavabo et de le voir atterrir sur son sac.

Il avait eu l’intention de fourrer vite fait dans son pantalon les pans de sa chemise, laquelle était désormais boutonnée… et correctement, par miracle. Soudain, traversé par une meilleure idée, il dégrafa sa ceinture.

— Non ! Ça, on n’a pas le temps ! (Le Pistolero qui avait voulu crier s’en découvrit incapable.) Encore un choc et cette porte va céder.

— Je sais ce que je fais, dit Eddie, espérant le savoir vraiment.

Puis, alors qu’il refranchissait la porte entre les mondes, il baissa la fermeture éclair de sa braguette.

Au bout d’un court instant d’atroce et radical désespoir, le Pistolero l’y suivit, en chair et en os un moment — chair envahie de souffrance —, pour ne plus devenir, à sa suite, qu’un ka détaché dans le cerveau d’Eddie.

— Encore une fois, dit McDonald, et Deere hocha la tête.

Maintenant qu’il n’y avait plus un passager, non seulement dans l’avion mais sur la passerelle, les types des douanes avaient sorti leurs armes.

— On y va !

Les deux hommes s’élancèrent et, sous l’unique choc de leur double masse, la porte — diminuée d’un morceau qui resta un moment accroché par le loquet avant de tomber par terre — alla valdinguer contre la cloison.

Révélant le sieur 3A sur le trône, le pantalon sur les genoux, les pans de sa chemise écossaise aux couleurs passées dissimulant — mais à peine — son service trois pièces. Pas de doute, il semble qu’on l’ait pris sur le fait, songea le commandant McDonald, écœuré. Le seul problème est que ce fait sur lequel on l’a pris n’a aux dernières nouvelles rien d’illégal. Il était soudain sensible aux élancements dans son épaule là où elle avait heurté la porte par… combien ? trois fois ? quatre ?

— Putain de merde, beugla-t-il, qu’est-ce que vous foutez là-dedans ?

— Ma foi, je coulais un bronze, répondit le 3A. Mais si vous êtes tous si pressés que ça, je vais aller me torcher dans les toilettes de l’aé…

— Et bien sûr, petit malin, vous ne nous avez pas entendus frapper à la porte, hein ?

— Si, mais pas moyen de l’atteindre. (Le 3A tendit la main et, bien que ladite porte qui pendait de guingois contre la cloison fût désormais tout près, McDonald comprit qu’il s’agissait d’une preuve.) Évidemment, j’aurais pu me lever, mais j’avais comme qui dirait entre les mains une situation délicate. À ceci près qu’elle n’était pas exactement entre mes mains, si vous me suivez. Et que je n’avais pas non plus envie qu’elle y soit, si vous me suivez toujours.

Le 3A se fendit d’un sourire vaguement niais qui se voulait engageant et que le commandant jugea aussi crédible qu’une coupure de neuf dollars. À l’entendre, il ne s’était jamais trouvé personne pour lui expliquer le truc tout simple de se pencher en avant.

— Debout, dit McDonald.

— Avec plaisir. Pourriez-vous simplement prier les dames de s’écarter ? (Nouveau sourire charmeur.) Je sais que c’est complètement ringard par les temps qui courent, mais c’est plus fort que moi. Je suis pudique. Le fait est qu’il y a de quoi.

Il leva la main, le pouce et l’index séparés d’un centimètre et demi environ, et fit un clin d’œil à Jane Dorning qui piqua un fard et quitta l’avion, suivie de près par Suzy.

Pudique ! Tu m’as l’air pudique, pensa le commandant. Tu me fais plutôt l’effet d’un chat qui vient de faire patte basse sur la crème.

Les deux hôtesses disparues, le 3A se leva et se reculotta. Il allait tirer la chasse quand McDonald lui expédia promptement la main loin du levier de la chasse d’eau, l’empoigna aux épaules et le fit pivoter face au couloir. Deere lui accrocha une main ferme entre les reins dans la ceinture du pantalon.

— Pas de privautés, je vous prie, dit Eddie.

Il avait la voix dégagée, juste comme il fallait — du moins lui semblait-il —, mais à l’intérieur, c’était la chute libre. Il sentait l’autre, nettement, le sentait posté dans sa conscience, attentif, sur le qui-vive, prêt à intervenir s’il déconnait. Seigneur, ça ne pouvait être qu’un rêve, non ?

— Pas un geste, rétorqua Deere.

Le commandant McDonald jeta un œil dans la cuvette.

— Pas de crotte, dit-il, foudroyant aussitôt du regard le navigateur qui, sur le troisième terme de cette cascade de négations, s’était esclaffé sans le vouloir.

— Vous savez comment c’est, dit Eddie. Il arrive qu’on ait du bol et que ce ne soit qu’une fausse alerte. J’en ai quand même lâché deux, mahousses. Je parle de la compagnie du gaz. Il y a trois minutes, gratter une allumette là-dedans vous aurait rôti à point votre dinde de Noël, vous savez ? Ce doit être quelque chose que j’ai mangé avant de monter dans l’avion, si vous voul…

— On en a assez vu, décréta McDonald.

Deere, qui tenait toujours Eddie par l’arrière de son jean, l’expédia jusqu’à la passerelle où les deux types des douanes le réceptionnèrent, chacun s’emparant d’un bras.

— Pas si vite ! hurla Eddie. Je veux mon sac ! Et ma veste !

— Nous aussi, on tient à ce que tu aies tout, le rassura l’un des douaniers dans une bouffée d’haleine empestant les digestions difficiles et les trucs dont il se bourrait pour les combattre. C’est qu’on s’y intéresse beaucoup, à tes affaires. Maintenant, mon coco, en route !

Quoiqu’il n’eût cessé de leur dire d’y aller mollo, de leur certifier qu’il était capable de marcher seul, Eddie ne devait pas évaluer rétrospectivement à plus de trois ou quatre les fois où la pointe de ses chaussures avait touché le sol de la passerelle entre la porte du 727 et l’aéroport proprement dit. Là, il trouva trois nouveaux chevaliers de la protection des frontières flanqués d’une demi-douzaine de simples flics, les uns l’attendant, les autres retenant la petite foule qui, avec une curiosité avide et un certain malaise, le regarda se faire emmener.

Eddie était dans un fauteuil, et le fauteuil se trouvait dans une petite pièce peinte en blanc. C’était l’unique fauteuil de la pièce et la pièce était bondée, la pièce était enfumée. Eddie était en slip. Eddie avait envie d’une cigarette. Les six — non, sept — autres occupants de la petite pièce blanche étaient habillés. Debout autour de lui, ils l’encerclaient. Trois d’entre eux — non, quatre — fumaient.

Eddie avait envie de se trémousser et de guincher, de bondir et de se tordre.

Eddie était assis, tranquille, détendu, promenant un regard amusé, curieux, sur les types qui l’entouraient, comme si le besoin de se shooter n’était pas en train de le rendre dingue, comme si la simple claustrophobie n’aboutissait pas au même résultat.

Et tout ça parce que l’autre était dans sa tête. Cet autre qui l’avait terrifié au début. Dont la présence était maintenant pour lui une bonne raison de remercier Dieu.

L’autre pouvait être malade, mourant même, il conservait en lui assez d’acier pour en concéder une partie, armer un pauvre junkie paniqué de vingt et un printemps.

— Cette marque rouge que tu as sur la poitrine, c’est vachement intéressant, dit l’un des douaniers. (Une cigarette lui pendait au coin des lèvres. Le paquet dépassait de sa poche de chemise. Eddie se voyait y prélever cinq ou six cigarettes, les aligner dans sa bouche, les allumer, s’expédier une énorme bouffée au fond des poumons, se sentir tout de suite mieux.) À croire que tu avais là quelque chose de fixé par du sparadrap et que brusquement tu t’es dit que ça serait peut-être bien de s’en débarrasser.