Stephen King - Les trois Cartes

— Je ne vois pas ce qui vous empêche de me les donner vous-même, rétorqua-t-elle. Cette passerelle — comme vous dites — est toujours pleine de monde.

— Je vous en prie, madame, veuillez avancer, fit le commandant McDonald. Nous avons un problème.

— Bon, excusez-moi d’être encore en vie, persifla la vieille dame. J’ai dû rater le corbillard.

Et elle passa devant eux le nez dressé comme le museau d’un chien flairant un feu au loin, une main crispée sur la poignée de son espèce de cabas, l’autre sur la pochette où étaient rangés ses billets (il en dépassait tant de talons de cartes d’embarquement qu’on était tenté de la croire venue de l’autre bout du monde en changeant d’avion à chaque escale).

— Voilà une cliente qui risque de jamais remonter à bord d’un long-courrier de notre compagnie, commenta Suzy.

— Elle déciderait de voyager dans le slip de Superman, coincée entre ses roubignoles, que je n’en aurais rien à foutre, décréta McDonald. Ils sont tous sortis ?

Jane bondit, survolant du regard les sièges de la classe affaires, puis passa la tête côté touriste. Tout aussi désert.

Elle revint vers les autres et confirma que l’appareil était vide.

McDonald se tourna vers la passerelle. Il vit deux types en uniforme qui se frayaient un chemin dans la foule — s’excusant, certes, mais sans un regard pour ceux qu’ils bousculaient. Leur dernière victime fut la vieille dame. Sa pochette lui échappa et les papiers volèrent et s’éparpillèrent alors qu’elle poursuivait les coupables de ses cris de corneille en colère.

— Parfait, dit McDonald. Pas plus loin, les gars.

— Mais, commandant, nous sommes des douaniers fédéraux…

— Je sais, et c’est moi qui vous ai appelés. Je vous félicite d’être arrivés si vite. N’empêche que vous allez rester où vous êtes parce que c’est mon avion et que le mec qui s’est enfermé là-dedans fait encore partie de mon cheptel. Une fois qu’il aura mis le pied sur la passerelle, ça sera votre bestiau, et vous pourrez l’accommoder à la sauce qui vous plaira. (Il se tourna vers Deere, hochant la tête.) Bon, je donne encore à ce salopard une dernière chance puis on enfonce la porte.

— Ça me va, fit Deere.

Le commandant cogna de nouveau sur la porte du plat de la main et hurla :

— Sortez, l’ami ! Y en a marre de vous le demander.

Pas de réponse.

— OK, conclut McDonald. Allons-y.

Eddie entendit comme de très loin la voix d’une vieille dame : « Bon, excusez-moi d’être encore en vie, disait-elle. J’ai dû rater le corbillard. »

Il avait déjà cisaillé la moitié du bandage, mais cette voix le fit sursauter. Un filet de sang lui coulait maintenant sur le ventre.

— Merde.

— Pas le temps de s’en occuper, croassa le Pistolero. Termine. À moins que la vue du sang ne te rende malade.

— Seulement quand c’est le mien, cracha Eddie.

Le corset de sparadrap démarrait juste au-dessus de son ventre. Plus il montait, plus il devenait ardu de suivre la lame des yeux. Il tailla encore une dizaine de centimètres et faillit à nouveau se couper en entendant le « Parfait. Pas plus loin, les gars » de McDonald aux douaniers.

— Je peux terminer et — qui sait ? — m’ouvrir la gorge, ou alors vous pouvez essayer, dit-il. Je ne vois pas ce que je fais. J’ai mon putain de menton qui me gêne.

Le Pistolero prit le couteau de la main gauche. Et sa main tremblait. Voir trembler cette lame au fil suicidaire rendit Eddie nerveux à l’extrême.

— Je ferais peut-être mieux…

— Attends.

Le Pistolero riva les yeux sur sa main. Eddie n’avait jamais nié l’existence de la télépathie mais il n’y avait jamais vraiment cru non plus. Il n’en restait pas moins qu’il sentait quelque chose maintenant, quelque chose d’aussi réel, d’aussi palpable que la chaleur émanant d’un four. Quelques secondes après, il comprit : c’était la volonté de cet homme étrange qui se concentrait.

Comment peut-il être mourant si je suis à ce point sensible à l’énergie qu’il dégage ?

Le tremblement décrut. La main ne fit bientôt plus que frémir. Quelques secondes encore, dix au plus, elle était ferme et solide comme un roc.

— Bien, dit le Pistolero.

Il s’approcha, leva le couteau. Eddie sentit se dégager une autre chaleur, moite et rance.

— Vous êtes gaucher ?

— Non.

— Mon Dieu ! fit Eddie.

Puis il tabla sur l’espoir de se sentir mieux s’il fermait un moment les yeux. L’âpre chuintement des deux plaques d’adhésif qui se séparaient lui emplit les oreilles.

— Voilà, dit le Pistolero. (Il fit un pas en arrière.) Maintenant, arrache ça en le lançant aussi loin que tu peux. Je m’occupe du dos.

Fini les petits coups polis à la porte des toilettes. C’étaient des poings rageurs, désormais. La chiasse ! se dit Eddie. Sûr qu’il n’y a plus un passager dans l’avion, alors adieu les bonnes manières.

— Sortez, l’ami ! Y en a marre de vous le demander.

— Tire, gronda le Pistolero.

Eddie prit un pan du bandage dans chaque main et tira de toutes ses forces. Ça fit mal, un mal de chien. Arrête de chialer. Ça pourrait être pire. Imagine que tu aies du poil sur la poitrine comme Henry.

Il baissa les yeux et se découvrit en travers du sternum une zone à vif large d’environ vingt centimètres. Juste au-dessus de son plexus solaire, il vit l’endroit où il s’était blessé. Le sang s’y accumulait dans une fossette avant de rouler jusqu’à son nombril. Quant aux paquets de coke, ils pendaient à présent sous ses aisselles tels des sacs de selle mal arrimés.

« OK, fit la voix derrière la porte, s’adressant à quelqu’un d’autre. À… »

La suite se perdit dans l’inattendu raz de marée de souffrance qui lui déferla sur le dos quand le Pistolero lui arracha sans ménagement le reste du corset.

Il se mordit les lèvres pour ne pas hurler.

— Remets ta chemise. (Le visage du Pistolero — d’une pâleur qu’Eddie n’aurait jamais crue possible chez un homme encore en vie — avait carrément viré au gris des cendres froides ; le corset, dans sa main gauche, était devenu un enchevêtrement poisseux, méconnaissable, qu’il jeta. Eddie vit sourdre une auréole de sang frais au travers du bandage improvisé de la main droite.) Vite.

Un coup sourd retentit. Plus rien d’une demande, même exigeante, d’être admis dans les toilettes. Eddie se retourna pour y voir le signal lumineux clignoter, la porte vibrer. Ils allaient l’enfoncer.

Il reprit sa chemise avec des doigts qui brusquement lui parurent trop gourds, trop gros. La manche gauche s’était retournée. Il tenta de la forcer, s’y coinça la main et s’en dégagea si violemment qu’il ramena la manche à son état initial.

Boum… une deuxième secousse ébranla la porte des W-C.

— Dieu, comment peux-tu être si maladroit ? gémit le Pistolero, enfonçant à son tour le poing dans la manche récalcitrante.

Eddie eut la présence d’esprit d’en retenir le poignet à l’instant où son nouveau compagnon retirait son bras. Maintenant, ce dernier lui tenait sa chemise comme un majordome le manteau de son maître. Eddie l’enfila et ses mains cherchèrent le premier bouton du bas.

— Pas encore, aboya le Pistolero. (Il arracha un autre morceau de sa propre chemise déjà bien défigurée.) Essuie-toi.

Eddie fit de son mieux. La fossette où le couteau avait accroché la peau continuait à se remplir de sang. Une lame se devait d’être aiguisée, d’accord, mais il y avait des limites.

Il jeta le tampon maculé de sang et boutonna sa chemise.