Stephen King - Les trois Cartes

— Je vous l’ai déjà dit : j’ai chopé ça aux Bahamas, une allergie ou je ne sais quoi. Combien de fois faut-il que je vous le répète ? Je fais ce que je peux pour garder mon sens de l’humour mais ça devient de plus en plus dur à chaque instant.

— Tu peux te le foutre au cul, ton sens de l’humour, cracha un autre, sur un ton qu’Eddie reconnut.

Celui qu’il avait quand il passait la moitié de la nuit à attendre un dealer qui ne venait pas. Parce que ces types-là aussi étaient accros. À la seule différence qu’ils l’étaient à des mecs comme lui et Henry.

— Et ce que t’as au bide, Eddie ? Tu l’as récolté où ?

Un troisième désignait l’endroit où il s’était blessé avec le couteau. Le sang ne coulait plus, mais la perle violet foncé qui obturait la plaie semblait n’attendre qu’un prétexte pour crever.

Eddie montra la zone irritée.

— Ça me démange, expliqua-t-il sans avoir besoin de mentir. Et quand je me suis endormi dans l’avion… vous pouvez demander à l’hôtesse si vous ne me croyez pas…

— Pourquoi est-ce qu’on ne te croirait pas, Eddie ?

— Je ne sais pas, moi. Vous en rencontrez souvent des gros trafiquants qui arrivent à roupiller pendant leur vol retour ? (Il s’interrompit, leur accorda une seconde pour méditer sa remarque, puis tendit des mains aux ongles rongés, certains même dangereusement déchiquetés ; les préliminaires du manque leur étaient fatals, avait-il constaté.) Bon, vu l’état de mes ongles, je n’avais pas intérêt à me gratter, et j’ai réussi à me retenir. Sauf quand je me suis endormi, apparemment.

— Ou quand tu as piqué du nez. Ce pourrait bien être une marque de seringue.

Le type y allait au flan, savait comme Eddie que c’était impossible. Si près du plexus solaire — de ce tableau de bord du système nerveux — un fix avait toutes les chances d’être le dernier.

— Faut pas pousser. Tout à l’heure, vous m’avez regardé les pupilles de si près que j’ai cru que vous cherchiez à m’hypnotiser. Vous avez bien vu que je n’étais pas dans les vapes.

Le troisième douanier prit un air écœuré.

— Pour un petit gars sans histoire, tu en connais un sacré rayon sur la dope.

— Ce qui ne vient pas de Deux Flics à Miami, je l’ai trouvé dans le Reader’s Digest. Maintenant, dites-moi ce qu’il en est : combien de prises allons-nous devoir tourner de la même scène ?

Un quatrième brandit un sachet à spécimens. Des fibres étaient visibles au travers du plastique.

— On attend la confirmation du labo mais on est à peu près sûrs de ce que c’est : des fragments de sparadrap.

— À la vitesse où je suis parti de l’hôtel, je n’ai pas eu le temps de me doucher, répéta Eddie pour la énième fois. J’avais pris un transat au bord de la piscine, histoire de m’exposer un peu au soleil, des fois que ça serait bon pour mes rougeurs. Pour cette allergie que j’avais chopée. Je me suis endormi. En fait, j’ai même eu de la chance d’attraper mon avion. Il m’a fallu courir comme un dingue. Il y avait du vent. Est-ce que je sais le genre de merde qui a pu se coller sur moi ?

Un doigt passa sur la pliure de son coude.

— Et là, ce ne sont pas des traces de shooteuse ?

Il balaya la main.

— Des piqûres de moustique, je vous l’ai déjà dit. Presque cicatrisées, en plus. Ça crève les yeux, non ?

Ça crevait effectivement les yeux. Les marques n’étaient pas toutes jeunes. Voilà plus d’un mois qu’il décrochait de la poussette. Henry n’aurait pas pu, et c’était en partie pour ça que c’était Eddie, qu’il avait fallu que ce fût lui. Dans l’absolue nécessité d’un fix, il se piquait non au bras mais en haut de la cuisse gauche, sur la face interne, là où reposait son testicule… comme il l’avait fait l’autre nuit quand Machin jaune lui avait finalement apporté quelque chose de consommable. La plupart du temps, il sniffait, ce dont Henry ne pouvait plus désormais se contenter. Eddie en retirait des sentiments qu’il avait du mal à définir… un mélange de fierté et de honte. À part ça, s’ils allaient l’inspecter sous les couilles, il risquait d’avoir de sérieux problèmes, et plus encore s’ils lui faisaient une prise de sang. Mais c’était un pas qu’ils ne sauraient franchir sans un semblant de preuve… et justement, ils n’en avaient pas l’ombre d’une. Ils savaient tout sans rien pouvoir démontrer. Toute la différence entre ce qu’il y a et ce qu’on veut, aurait dit sa mère.

— Des piqûres de moustique.

— Oui.

— Et la bande rouge, une réaction allergique.

— Oui, je l’avais déjà en arrivant aux Bahamas, mais pas à ce point.

— Il l’avait déjà en arrivant là-bas, répercuta l’un des types à son voisin qui n’avait pas entendu.

— Ah bon, fit l’autre. Tu y crois ?

— Évidemment.

— Tu crois au Père Noël ?

— Évidemment. J’ai même une photo de lui avec moi sur ses genoux quand j’étais gosse. (Il se pencha vers Eddie.) Tu n’aurais pas une photo de cette fameuse plaque rouge datant d’avant ton voyage, Eddie ?

Pas de réponse.

— Si tu n’as rien à te reprocher, pourquoi ne pas demander un examen sanguin ?

Retour au premier, à celui qui avait la cigarette au bec. Elle en était presque au filtre.

Eddie eut soudain la rage au ventre, une rage noire. Il se tendit à l’écoute de sa voix intérieure.

OK, fut la réponse instantanée dans laquelle il sentit plus qu’un accord, une sorte de feu vert. Elle lui fit la même impression que lorsque Henry le serrait dans ses bras, lui ébouriffait les cheveux et lui disait avec une bourrade sur l’épaule : « Du bon boulot, gamin… faut pas que t’en aies les chevilles qui enflent, mais tu t’es débrouillé comme un chef. »

— Je suis clean et vous le savez. (Il se leva d’un bond — si brusquement qu’ils reculèrent — et riva les yeux sur le plus proche fumeur.) Toi, petit gars, autant que tu sois prévenu : si tu ne me retires pas cette clope de dessous le nez, je te la fais bouffer. (Le gars en question se fit effectivement petit.) Bon, je suppose que, d’ores et déjà, vous avez vidé la cuve à merde de l’avion — en tout cas ce n’est pas le temps qui vous a manqué. Et vous avez bien sûr passé mes affaires au peigne fin. Puis je me suis penché pour laisser l’un d’entre vous m’introduire dans le cul le plus long doigt du monde. Putain, si on parle de toucher rectal pour un examen de la prostate, là c’était un tringlage en règle. J’avais peur de baisser les yeux : je me disais que j’allais voir un ongle me sortir par le trou de pine.

Il promena sur eux un regard noir.

— Je récapitule : vous m’avez exploré les tripes, z’avez fouillé mes bagages, et je suis là dans ce fauteuil, en slip avec vous autres qui me soufflez votre fumée en pleine poire. Maintenant, si c’est un petit examen sanguin qui vous plairait, d’ac ! Amenez donc un mec pour s’en occuper.

Murmures. Regards échangés. Surprise. Malaise.

— Mais si vous voulez que ce soit fait sans requête du tribunal, enchaîna Eddie, votre type a intérêt à se munir de seringues et de fioles en quantité suffisante parce que je ne vais pas être le seul à donner mon sang. Je veux que ça se passe en présence d’un officier fédéral, qu’on fasse un prélèvement sur chacun d’entre vous, que vos nom et matricule soient portés sur chaque flacon et qu’on les confie à la garde de l’officier. Et quel que soit le type d’examen pratiqué sur mon sang — pour y déceler des traces de cocaïne, d’héroïne, d’amphètes, d’herbe ou de je ne sais quoi —, j’exige que le vôtre soit soumis aux mêmes réactifs… et que les résultats soient communiqués à mon avocat.