Terry Pratchett - Les zinzins d'Olive-Oued

SOUS-TITRE: «Une vois engore, che suis amoureuse (littéralt. j’éprouve le sentiment délicieux que Chondrodite, le dieu troll de l’amour, m’a cogné sur la tête avec un caillou).» Note: Il ne faut pas confondre Chondrodite avec Gigalithe, le dieu qui inculque aux trolls la sagesse en leur cognant sur la tête avec un caillou, ni avec Silicareux, celui qui leur apporte la bonne fortune en leur cognant sur la tête avec un caillou, ni avec le héros traditionnel Monolithe qui, le premier, arracha aux dieux le secret des cailloux.

SOUS-TITRE: «Bourguoi maintenant che broie de la gouleur noire?»

SOUS-TITRE: «Gu’est-ze gue che dois faire maindenant?»

SOUS-TITRE: «… z’est blus fort gue moi. Zalut mon grand.»

Madame Marietta Cosmopilite, précédemment couturière à Ankh-Morpork jusqu’à ce que ses rêves la conduisent à Olive-Oued, où elle avait découvert qu’on appréciait fort ses talents à l’aiguille. L’ancienne raccommodeuse de chaussettes sport tricotait désormais de fausses cottes de mailles pour trolls et vous taillait un pantalon de harem en un tournemain.

Les chameaux sont bien trop intelligents pour avouer leur intelligence.

Certains disposent d’écritoires à pince.

Les dents de troll sont en diamant.

Qui furent coupés au montage.

Sans raison religieuse particulière. Par goût de l’effet qu’ils produisaient en souriant.

Tous les nains portent la barbe et de nombreuses couches de vêtements. Leur cour consiste surtout à déterminer, avec délicatesse et circonspection, le sexe du partenaire.

Les trolls possèdent un vocabulaire de cinq mille quatre cents mots pour les minéraux et un seul pour les végétaux. Le terme «ougraah» désigne tout ce qui va de la mousse aux séquoias géants. De l’avis des trolls, ce qui n’est pas comestible n’a pas besoin de nom.

Une histoire de jeune anthropoïde abandonné dans la ville tentaculaire où il grandit et finit par parler le langage des hommes.

Le Nécrotélicomnicon est l’œuvre d’un nécromancien klatchien du nom d’Achmed le Fou, mais qui préférait se faire appeler Achmed le J’ai-juste-des-maux-de-tête. On prétendait qu’il l’avait écrit le lendemain d’un jour où il avait trop bu de ce café klatchien aussi étrange qu’épais qui non seulement dégrise mais renvoie dans un état de l’autre côté de la sobriété, si bien qu’on entrevoit l’univers réel par-delà les nuages de l’aveuglement douillet que la vie a généralement la sagesse de générer autour d’elle afin d’éviter de finir en gâteau aux noix. On ignore presque tout de lui avant cet événement car la page intitulée «À propos de l’auteur» s’est consumée spontanément peu de temps après sa mort. Cependant, celle intitulée «Du même auteur» indique que son œuvre précédente publiée s’intitulait le Livre des histoires drôles sur les chats, d’Achmed le J’ai-juste-des-maux-de-tête, ce qui peut expliquer bien des choses.

Déjà, on bénéficie d’une meilleure excuse pour taper sur son frère que le prétexte habituel, à savoir: ce que sa femme a dit sur maman à l’enterrement de tatie Véra.

49 873, selon l’énumérateur céleste à ressort de Riktor les Nombres.

Celle qui logeait dans des bâtiments de pierre, en tout cas.

Selon les normes des trolls, la plaisanterie équivaut à du Oscar Wilde dans ses meilleurs jours.

À vrai dire, lui l’appelait «oook». Mais une fois traduit, ça devait donner «maison».

Les mages qui parviennent à échapper aux attentions ambitieuses de leurs collègues ont tendance à vivre longtemps. Ce qui paraît encore plus long.

Enfin, de sa part. La répugnance des victimes va sûrement sans dire.

«Nous pouvons vous gouverner en bloc.»

Il avait l’esprit méthodique.

L’expression troll est: «d’autres ours enragés à estourbir».