Jim Butcher - Dans l'oeil du cyclone

La colère balaya la fatigue et la peur.

— Tu veux la guerre ? grognai-je. Tu vas avoir la guerre !

Il me restait à retrouver Marcone, Patte-Folle et le magicien, quelle que soit son identité. Je devais récupérer mes cheveux, dénicher ces truands et les disposer comme des quilles pour offrir à Murphy le plaisir de faire un strike.

Il était hors de question de laisser tomber cette histoire. Marcone et ses hommes avaient déjà essayé de me tuer une fois et ils allaient recommencer.

Non. Ce n’était pas le genre de Johnny. Ça n’avait aucun sens, sauf si c’était son gang qui revendait le Troisième Œil depuis le début. Mais si ce mafieux avait un mage à sa botte, pourquoi essayer de m’acheter ? Il aurait été plus simple de prendre une boucle de mes cheveux quand son gorille m’avait assaisonné à la batte. Il n’aurait plus eu qu’à me tuer quand je m’y attendais le moins.

Était-ce Marcone ? Ou avait-il une vipère dans sa bande ?

Pour l’instant, ça n’avait pas d’importance. Une chose était claire : quelqu’un possédait une mèche de mes cheveux. Quelque part dans la nuit, un magicien voulait ma peau.

En tout cas, ce sorcier n’était pas très adroit. Je m’en étais aperçu en effaçant son sortilège d’hologramme. Il devait avoir une sacrée paire de couilles et une bonne puissance brute pour réussir à canaliser le pouvoir de l’orage tout en s’attachant les services d’un démon, mais dans une confrontation directe, il ne faisait pas le poids. Ce gars avait tout du grand adolescent enthousiaste qui découvre ses capacités. Moi, j’avais des couilles et du pouvoir, mais en plus, l’entraînement, la pratique et l’expérience étaient de mon côté.

En outre, à cet instant j’étais assez furieux pour manger des clous et recracher des trombones.

L’Homme de l’Ombre ne pouvait rien me faire pour le moment, il n’était pas assez fort. Pour m’assassiner, il devait attendre le prochain orage. J’avais le temps d’agir. Il me suffisait de découvrir où Patte-Folle avait emporté mes mèches et je me mettrais en chasse.

J’eus un éclair de génie. Si ces cheveux pouvaient servir à établir un lien avec moi, il me suffisait d’inverser le processus et de créer un lien avec mes cheveux. Bon sang, je pouvais peut-être même les faire brûler depuis mon appartement. En revanche, la formule d’un tel sort devait être compliquée. Heureusement que j’avais Bob, qui pourrait m’aider à découvrir le rituel approprié en quelques minutes, et pas en plusieurs heures – ou jours.

Je tirai soudain la tronche.

Bob était parti pour vingt-quatre heures. Il m’en faudrait au moins dix à douze pour établir le protocole magique, et je doutais que mon cerveau soit capable de se concentrer sur une tâche aussi complexe pour l’instant.

Je pouvais appeler Murphy. Elle saurait où se planquaient Johnny et Patte-Folle. Elle me donnerait sans doute une idée pour retrouver les truands et l’invocateur fou.

Non, plus maintenant… Même si elle acceptait, elle demanderait à connaître toute l’histoire et elle serait fichue de me placer sous protection policière pour mon propre bien, ou je ne sais quoi d’aussi farfelu.

Je serrai les poings et mes ongles pénétrèrent dans mes paumes. Il faudrait que je pense à les couper, de temps en temps…

Je regardai mes ongles.

Puis je me précipitai vers les lumières de la station-service pour examiner mes mains.

J’avais blessé la brute quand je m’étais agrippé à son poignet et il y avait du sang sous mes ongles. J’éclatai de rire. Je n’avais pas besoin de plus.

Je m’abritai de la pluie pour dessiner un cercle à la craie sur le béton. Après y être entré, je me grattai les ongles pour faire tomber entre mes pieds le sang qui étincela dans l’humidité ambiante.

L’étape suivante me prit un peu plus de temps, mais je décidai d’utiliser un sort de localisation de ma connaissance, plutôt que d’en élaborer un plus raffiné. Je m’arrachai des poils du nez et les mélangeai avec la peau et le sang de Patte-Folle. Enfin, je touchai le bord de l’anneau pour le fermer.

Rassemblant ma colère, ma peur, ma migraine et mes douleurs à l’estomac, je les projetai dans mon sort.

— Segui votro testatum !

Un flux d’énergie se focalisa autour de mon nez et j’éternuai plusieurs fois. Puis l’odeur de l’eau de Cologne monta à mes narines. Je me relevai, ouvris le cercle avant de le quitter. Puis je tournai lentement en rond : la piste venait du sud-ouest, vers les beaux quartiers de Chicago.

Je ris de nouveau. Ce fumier était à moi ! Je pouvais le pister jusqu’à Marcone – ou son véritable chef –, mais il fallait le faire tout de suite. Le sort ne fonctionnerait pas longtemps avec aussi peu de sang.

— Hé, mec ! lança un chauffeur de taxi par la vitre de sa voiture.

— Quoi ? répondis-je.

— T’es aveugle ? T’as pas appelé le central ?

J’eus un sourire mauvais, tout excité à l’idée de botter le cul de mon agresseur et de l’invocateur.

— En effet.

— Encore un dingue ! Monte.

Le type me regarda embarquer d’un air soupçonneux.

— On va où ?

— Deux arrêts, dis-je en lui donnant mon adresse.

Je m’installai sur la banquette et ma tête se tourna automatiquement vers la piste de ceux qui voulaient ma mort.

— Ça en fait un. Et le deuxième ?

Je fermai à demi les yeux. Il me fallait un peu de matériel. Mes talismans, mon bâton de combat, ma crosse et un fétiche d’une importance capitale. Après, j’allais avoir une sérieuse conversation avec un des criminels les plus dangereux de la ville.

— Je vous le dirai quand on y sera.

Nous atterrîmes à La Cafétéria, un club appartenant à Marcone situé en proche banlieue. Très animé, l’endroit attirait la plupart des étudiants du coin. Même à une heure et demie du matin, il y avait encore foule. Unique établissement ouvert à cette heure avancée de la nuit, c’était une boîte plutôt isolée dans un centre commercial désert.

— C’est dingue, murmura le chauffeur en conduisant.

Je lui donnai raison, après un moment de réflexion… Je l’avais entraîné dans le dédale des rues en suivant Patte-Folle avec mon flair magique. Aussitôt lancé, le sort commençait déjà à se dissiper – je n’avais pas assez de matière première pour le faire durer –, mais il avait tenu assez longtemps pour nous conduire jusqu’à La Cafétéria et à la voiture de ma brute, garée dans le parking de la boîte.

Je m’approchai des fenêtres et repérai vite un box contenant Johnny Marcone, ce gros bœuf de Hendricks, Patte-Folle et Pic-à-Glace. Me baissant rapidement pour éviter de me faire remarquer.

Je retournai dans le parking afin de préparer ma stratégie.

Un bracelet à chaque poignet. Un anneau, mon bâton de combat. Ma crosse.

J’envisageai tous les moyens subtils et ingénieux qui feraient pencher la situation en ma faveur. Des illusions habiles, une chute de tension ou une baisse de pression, une invasion spontanée de rats ou de cafards. J’avais le choix. Peu de mes confrères disposent d’une magie aussi polyvalente, et ils sont encore moins nombreux à pouvoir y faire appel sans une certaine préparation.

Mes talismans étaient chargés à bloc. Mon anneau était au même niveau. J’invoquai la puissance de ma crosse et de mon bâton, la force tranquille du bois et la rage contenue du feu.

Puis je me postai devant la porte de La Cafétéria.

Et la fis sauter hors de ses gonds.

Je l’arrachai, et des éclats ricochèrent contre mon bouclier d’air avant de retomber dans le parking derrière moi. Je n’avais aucune envie de blesser des innocents à l’intérieur.