Margaret Weis - La Torre de Wayreth

Raistlin la cogió, la olió y echó un trago. El líquido abrasador le quemó la garganta, le cortó la respiración, le llenó los ojos de lágrimas y le provocó un ataque de tos. Mari, muy considerada, le ofreció su propio pañuelo, que de alguna forma había ido a parar al calcetín de la kender. Raistlin tosió más, consciente de que los ojos de Maelstrom no se despegaban de él, mientras Mari le daba golpecitos en la espalda.

Maelstrom propinó una patada a un gully que pasaba por allí y pidió otras dos jarras.

—Bebe, Raist. Viene otra de camino.

Raistlin levantó la jarra, pero parecía que los dedos no le respondían. La taza se le resbaló y cayó estrepitosamente al suelo. Dos gully se encargaron de limpiar el estropicio. Se pusieron de rodillas sin esperar un segundo y empezaron a lamer el aguardiente derramado.

Raistlin se derrumbó allí mismo. Tenía los ojos cerrados y el cuerpo inerte.

Maelstrom gruñó.

—Largo y flaco —fue su comentario—. Yo digo que lo tiremos en medio de la calle.

—No pasa nada, Raist está perfectamente. Es que no está acostumbrado a lo bueno —lo defendió Mari.

Maelstrom levantó la cabeza de Raistlin cogiéndolo por el pelo y lo enderezó. Miró atentamente los ojos del hechicero.

—¿Está haciéndose el muerto?

—No creo —contestó Mari. Le dio un buen pellizco en el brazo. Raistlin no se movió. Ni siquiera le temblaron los párpados—. Está fuera de combate.

Maelstrom agarró a Raistlin y se lo echó a la espalda sin esfuerzo aparente, como si fuera un gully.

—Ten cuidado con él, Mal —le advirtió Mari—. Lo encontré yo. Es mío.

—Vosotros, los kenders, siempre estáis «encontrando» cosas —masculló Maelstrom—. Y la mayoría estaría mejor en las cloacas.

El gigantón le hundió bien la capucha a Raistlin, lo cogió por las piernas y lo arrastró fuera de El Pelo de Trol, entre risotadas y comentarios groseros sobre lo poco que aguantaban los humanos un buen licor.

La noche era agradable, al menos todo lo agradable que podía ser una noche en Neraka, que siempre parecía envuelta en una nube eterna hecha de bruma, humo y polvo. Talent Orren estaba de buen humor y cruzó despacio la Puerta Roja, silbando una cancioncilla alegre. Los guardias que estaban de servicio lo saludaron con entusiasmo, lanzando miradas sedientas al odre que llevaba consigo, el cual se apresuraron a «confiscar». Talent les entregó el vino con una sonrisa y les dijo que esperaba que fuese de su agrado.

Como aquella noche ninguna luna iluminaba el cielo, Talent llevaba un farol para que alumbrara su camino. Giró a la izquierda en la primera calle y después se dirigió a un edificio en forma de «T» que se encontraba al final. No estaba solo. Soldados humanos y draconianos patrullaban las calles del Barrio Rojo con aire eficiente. El contraste con el Barrio Verde era evidente. Aquella calma relativa también podía tener algo que ver con el hecho de que el comandante en jefe del Ejército Rojo de los Dragones, Ariakas, estuviera en la ciudad.

Los draconianos ignoraban a Talent, pues tendían a menospreciar a todos los humanos. En cambio, la mayoría de los soldados humanos lo conocían y lo apreciaban, por eso le dedicaban sus mejores insultos. Orren les correspondía como buenamente podía. Más tarde los vería a todos en su taberna, donde, en un acto de generosidad, los libraría de la carga de su paga.

El destino de Talent era una casa de empeño conocida como El Botín de Lute. Al llegar abrió la puerta y entró. Se detuvo un momento para acostumbrarse a la intensa luz, señal de la buena marcha del negocio. De las vigas del techo colgaban siete lámparas de cristal de una belleza deslumbrante. Lute contaba que se las había comprado a un señor elfo desesperado por huir de Qualinesti antes de que el ejército de los Dragones atacara. Lute había pagado a la bruja del emperador, Iolanthe, una cantidad irrisoria para que conjurara las lámparas con un hechizo de luz mágica. La luz tenía una tonalidad muy blanca, y algunos clientes la encontraban demasiado intensa y protestaban porque les hacía llorar los ojos, pero a Talent le parecía tranquilizadora, incluso reconfortante.

Cuando sus ojos se adaptaron a la luz y vio cómo podía pasar entre el batiburrillo de objetos sin romperse la crisma, dio las buenas noches a los guardianes de Lute, dos mastines enormes. Los animales respondían a los nombres de Shinare y Hiddukel, y devolvieron el saludo a Talent con unos cuantos latigazos de sus colas y una inundación de babas. Uno de ellos, sentado sobre los cuartos traseros, apoyó las patas delanteras en el pecho del hombre y le lamió las mejillas. El perro era varios centímetros más alto que Talent.

Talent jugó con los perros mientras esperaba a poder hablar con Lute, quien, sentado en un taburete alto detrás del mostrador, cerraba un trato con un soldado del Ejército Rojo de los Dragones. Al ver a Talent, Lute olvidó un momento el regateo para refunfuñar algo a su amigo.

—Oye, Talent, ¿qué era esa comida para cerdos que me mandaste para cenar?

Lute era un tipo rechoncho con una cabezota considerable. Con expresión hosca, siempre presumía de que era la persona más vaga de Ansalon. Todas las mañanas se desplazaba desde la cama, que estaba en una habitación situada justo detrás del mostrador, hasta el taburete, donde se pasaba sentado el día entero, excepto en los momentos en que visitaba la bacinilla. Cuando llegaba la hora de cerrar la tienda, bien entrada la noche, Lute se deslizaba del taburete y, balanceándose, recorría los pocos pasos que lo separaban de la cama. Sobre los ojos le caía una mata de pelo rizado y negro que se unía con la tupida barba, negra y rizada, en algún punto cerca de la nariz, así que no era fácil definir dónde empezaba la barba y terminaba la melena. Unos ojos pequeños y penetrantes brillaban a través de la espesura.

—Estofado de conejo —contestó Talent.

—¡Menuda porquería! ¡Más bien parecía un enano gully al vapor! —exclamó Lute.

—Haberlo devuelto —sugirió Talent.

—Aquí el amigo tiene que alimentarse de algo. —Lute gruñó y volvió a concentrarse en el regateo.

Talent sonrió. Su estofado de conejo era bueno, no había otro mejor en esa parte del mundo. Lute siempre estaba quejándose de algo.

Si Lute tenía apellido, nadie lo sabía. Afirmaba que era humano, pero a Talent no lo engañaba. Una noche, cuando no hacía mucho que se conocían, Lute se había adentrado algo más de la cuenta en los caminos traicioneros del aguardiente enano y le había contado a Talent que su padre era un enano del reino de Thorbardin. Cuando Talent lo mencionó a la mañana siguiente, Lute se puso hecho una furia y negó que él hubiera dicho tal cosa. Se pasó una semana sin hablar con él. Talent nunca había vuelto a sacar el tema.

Talent paseó entre los montones de trastos que abarrotaban el almacén. En el Botín de Lute había objetos provenientes de todo Ansalon. Talent solía decir que podía seguir los avances de la guerra por los artículos expuestos en la tienda. En la misma habitación había pinturas y tapices de Qualinesti; un juego de sillas que se decía que venía de la famosa posada de El Ultimo Hogar de Solace; alguna que otra cosa del reino de los enanos, pero no demasiadas, porque Thorbardin había rechazado a los ejércitos de los Dragones. No había nada procedente del reino elfo de Silvanesti, pues se decía que esa tierra estaba maldita y nadie se acercaba. En cambio, se acumulaba un sinfín de objetos de la zona oriental de Solamnia, que había caído bajo el yugo de la Dama Azul, aunque hasta donde sabía Talent, Palanthas todavía resistía.