Валерий Красников - Кроманьонец

— Пока нет товарищ старшина, — ответил механически, а сам крепко сжимал винтовку и не мог отвести взгляда от егерей.

— Мы в своем краю, а они в чужом, нам легче. Родная земля – это, брат, не просто слова, живого она греет, а мертвому пухом стелется. Делай Игорек, как я!

Однажды нудным октябрьским вечером я прогуливался по набережной. Вечерело. В дрожащей синеве реки чуть заметно покачивались отражения домов. Курил сигарету за сигаретой и смотрел в окна, не замечая мелькающие лица прохожих, лишь иногда отвлекаясь на протяжные сигналы проносящихся по проспекту машин. Небрежно поигрывал в кармане смартфоном и все не решался позвонить. Так и простоял, пока совсем не стемнело. Она не пришла…

— Расскажи про нее.

Услышав приятный баритон, я резко обернулся и увидел высокого старика в лихо заломленном набок берете из-под которого торчали серые непослушные пряди. Смешинки плясали в его прищуренных глазах.

— Э-э… Мы знакомы? — промямлил я.

— Ах, нет! Позвольте представиться. Меня зовут Игорь, просто Игорь, — он протянул мне руку и я рефлексивно ее пожал.

— Андрей.

Он прислонил к чугунной решетке парапета сложенный мольберт и поставил рядом портфель. Спросил:

— Она не пришла?

— Вы наблюдали за мной?

— Да. Я работал неподалеку и не заметить ваших душевных терзаний просто не смог.

Я коротко поведал ему свою историю о том, как влюбился, а он смог меня удивить своей. Мы прогуливались туда-сюда от его вещей метров на двадцать и обратно и я поначалу, когда услышал, что живет он уже во второй раз, стал подумывать, как бы деликатнее распрощаться с фантазером или не дай бог душевнобольным стариком. Но рассказывал он интересно, незаметно для самого себя я увлекся его повествованием.

С тех пор мы регулярно встречались там же, где и познакомились – на набережной. Спустя неделю я почувствовал непреодолимое желание записать то, что услышал, а позже и вовсе стал брать на встречу с этим удивительным человеком диктофон, чтобы ничего не упустить из его истории.

Когда он закончил, я не мог не спросить:

— Значит, вы проживаете свою жизнь второй раз?

— Именно это я тебе сказал при нашей первой встрече…

— И что? Не пробовали изменить историю?

— Пробовал, конечно! Только тебе трудно будет представить, что невозможно человеку поверить в то, чего он еще не видел и о чем он не имеет знаний. Я смог изменить только свою личную историю. И то не сильно: избегал подонков и негодяев из прошлой жизни, не попал за решетку. Так, по мелочам…

— А-а!

— Еще в этой жизни я стал художником, — произнес он глуховатым голосом.