Андреас Эшбах - Das Jesus Video

Die Fahrt war enorm irritierend gewesen. Sie waren auf der Strasse von Tel Aviv nach Jerusalem unterwegs gewesen, als der Fahrer urplötzlich, an einer völlig unscheinbaren Einmündung, während hinten ein Sportwagen drängelte und hupte und ihnen auf der Gegenfahrbahn ein Tanklastzug entgegengedonnert kam, abbog auf eine Katastrophe von Schotterpiste, die über Kilometer hinweg ins Niemandsland zu führen schien. Und während sie so dahinrüttelten und der alte Mann leise auf polnisch etwas vor sich hinmurmelte, das wie Flüche und Verwünschungen klang, wuchsen in Eisenhardts Vorstellung die wildesten Phantasien. Von Räubern und Wegelagerern und Strauchdieben, von einem üblen Komplott, und ihm fiel siedendheiss ein, dass er keinerlei Adresse hatte zurücklassen können, weil niemand gewusst hatte, wohin in Israel ihn dieser sagenhafte John Kaun ei — gentlich bestellt hatte. Er sah sich schon elend im Strassen — graben liegen, ermordet und ausgeraubt, womöglich die Schreibhand abgehackt, weil er in einem seiner Bücher versehentlich etwas geschrieben hatte, das ihm irgendeine fanatische Religionsgemeinschaft als böswillige Gotteslästerung ankreidete. Und Uri Liebermann würde herbeieilen, seine handliche Mobiltelefon-PC-Kombination zücken und die nächste Schlagzeile, den nächsten Bericht eintippen. Der dann vermutlich schon in der Morgenausgabe erscheinen würde.

Irgendwann, als die Strasse schon weit zurücklag und ringsum nur noch flache, steinübersäte Berge zu sehen waren, fügte er sich schliesslich in sein Schicksal, wagte es, wieder zu atmen und die angespannten Schultern sinken zu lassen. Der alte Mann sah eigentlich nicht aus wie ein Fanatiker, wenn er es recht bedachte. Er schien sich hauptsächlich darüber Sorgen zu machen, wie sein Taxi die Fahrt über die schlaglochreiche Strecke überstehen würde.

Dann waren sie noch einmal abgebogen und auf das Lager zugefahren, dessen Zelte und Fahrzeuge in der sinkenden Sonne lange, wunderliche Schatten warfen.

Gerade als der Professor von den freiwilligen Ausgra — bungshelfern sprach und der Rolle, die sie für die Archäologie in Israel spielten, stiegen zwei davon, ein Junge und ein Mäd-chen, in das weisse Auto, das irgendwann hinter ihnen aufge-taucht und immer näher herangekommen war. Was die Phantasie des Schriftstellers natürlich noch einmal angeheizt hatte. Der junge Mann schaute neugierig zu ihnen herüber, als sie losfuhren. Bei aller wissenschaftlichen Neugier und allem Engagement, kommentierte der weisshaarige Archäologe, bleiben es natürlich junge Leute. Ich nehme an, sie fahren nach Tel Aviv in eine der Diskotheken. Eisenhardt nickte verstehend. Obwohl er auf die Vierzig zuging, kam es ihm noch immer befremdlich vor, von anderen als jungen Leuten zu sprechen in einem Ton, als gehöre er selber nicht mehr dazu.

John Kaun, der sich nach der ersten Begrüssung kurz zu — rückgezogen hatte, um einem Mitarbeiter sotto voce eine Reihe von Anweisungen zu erteilen, stiess wieder zu ihnen, seine Selbstsicherheit wie eine Bugwelle vor sich herschiebend. Er war nicht de r Mann, irgendwo danebenzustehen und zuzuhören, das war unmissverständlich. Wem immer er sich zuwandte, musste ihn als den Mittelpunkt des Gesprächs akzeptieren, oder er machte sich einen Feind. Einen mächtigen, gefährlichen Feind. DasAuftreten des Medienmagnaten war mehr als selbstsicher, es war auf eine Weise aggressiv, die klarmachte, dass dieser Mann die Welt erobern wollte, mehr noch, erobern würde. Eisenhardt begriff plötzlich mit unvermuteter Klarheit, was der Begriff des Killerinstinktes bedeutete, von dem er bisweilen gelesen hatte. Dieser Mann hatte einen Killerinstinkt. Selbst die zuvorkommende Art, die er Eisenhardt gegenüber an den Tag legte, wirkte wohlberechnet; sie signalisierte auf eine subtile Weise gleichzeitig, dass er besser bereitwilliges Wohlverhalten an den Tag legte, denn mit genau der gleichen Berechnung würde Kaun ihn zerquetschen, wenn es notwendig oder seinen Zwecken dienlicher sein würde. Ich hoffe, Sie vergeben mir, dass ich noch nichts von Ihnen gelesen habe, meinte er mit einem Lächeln, an dem seine Augen nicht beteiligt waren. Leider verstehe ich kein Deutsch. Aber ich habe mir den Inhalt Ihrer Romane erzählen lassen. Und es klang sehr interessant. Und zu Eisenhardts Verblüffung gab der Vorstandsvorsitzende eine kurze, prägnante Zusammenfassung jedes einzelnen Romans wieder, besser, als er das selber gekonnt hätte. Wirklich schade, dass ich sie nicht lesen kann, schloss er. Wenn wir dieses Abenteuer hier — erfolgreich, hoffentlich — abgeschlossen haben, werde ich dem Verlag vorschlagen, eine englische Lizenzausgabe herauszubringen, was halten Sie davon? Oh, konnte Eisenhardt nur nach Luft schnappen. Ich denke┘ das wäre grossartig. Das waren ja überaus interessante Perspektiven! Dumpf begriff er zwar, dass der Mann das womöglich nur gesagt hatte, um ihn zu ködern, um ihn zu motivieren, seine bestmögliche Leistung zu erbringen, bei was auch immer er hier tun sollte┘ Aber bei Gott, das hatte er geschafft! Ich könnte mir vorstellen, fuhr Kaun fort, dass Sie sich seit dem Anruf meiner Sekretärin fragen, wozu Sie hier sind und was ich von Ihnen will. Eisenhardt nickte. Ja. Richtig. Ich will Sie nicht mehr lange auf die Folter spannen. Dass ich es bis jetzt musste, hatte seinen Grund darin, dass wir es hier mit ein er Angelegenheit zu tun haben, die vorläufig strengste Geheimhaltung erfordert. Meine Sekretärin weiss also wirklich nicht, worum es geht. Ein Haifischlächeln zuckte über seinen schmallippigen Mund. Ich verstehe. Ewigkeiten, seit er eine Unterhaltung auf Englisch bestritten hatte. Zum Glück verstand er den Amerikaner ziemlich gut, und grosse Redebeiträge schien man ja vorläufig nicht von ihm zu erwarten. Was ich brauchte, um es geradeheraus zu sagen, war ein Science Fiction-Schriftsteller. Ein Science Fiction-Mind, um genau zu sein. Und da Sie einer der Besten auf Ihrem Gebiet sind, war unsere Wahl klar. Ich freue mich aufrichtig, dass Sie es einrichten konnten. Peter Eisenhardt verzog das Gesicht zu einem schmerzhaften Grinsen. Das war jetzt doch etwas deftig, und es zeigte, dass Kaun von Science Fiction absolut keine Ahnung haben konnte. Sehen Sie, ich bin Geschäftsmann. Kaufmann. Ein Buchhalter, im Grunde. Ohne mir schmeicheln zu wollen, ist es wohl doch so, dass ich nicht dahin gelangt wäre, wo ich heute bin, wenn ich nicht ein gewisses Talent zum Geschäftsmann hätte. Nun lebt ein Geschäftsmann aber von seinem Reali — tätssinn, und ein übermass an Phantasie kann ziemlich ge — fährlich werden — man sieht Chancen, wo keine sind, malt sich Risiken grösser aus, als sie sind — kurzum, ein guter Geschäftsmann ist ein ziemlich trockener Bursche. Wie Sie an mir sehen, richtig? Umgekehrt nun ein Schriftsteller, erst echt, wenn er Science Fiction schreibt. Hätte er einen ausgeprägten Realitätssinn, würde er zuallererst überhaupt nicht anfangen zu schreiben, weil die Chancen, je veröffentlicht zu werden, geringer sind als die, die ein Schneeball in der Hölle hat. Auf dem Gebiet der Phantasie dagegen muss er ein Riese sein, ein Künstler, ein wahrer Artist; er muss sich im Reich des Unmöglichen, Widersinnigen, Absurden bewegen können wie in seinem Zuhause, muss den abwegigsten Gedankengängen konsequent folgen, muss Zeit und Raum gebieten, alle Regeln brechen, wenn es notwendig ist, nichts darf ihm unmöglich scheinen. Er sah Eisenhardt eindringlich an. So jemanden brauche ich hier. Denn Professor Wilford-Smith hat hier vorgestern etwas entdeckt, das mir sämtliche Gehirnwindungen verknotet, wenn ich länger darüber nachdenke. Yehoshuah war völlig ausgelassen während der Fahrt, sang mit, wenn Lieder im Radio gespielt wurden, die sich für Stephens Ohren wie eine krude Mischung aus amerikanischem Rock'n Roll und orientalischen Melodien anhörten, und erklärte immer wieder: In Jerusalem kannst du nur beten. In Haifa kannst du nur schuften. Aber in Tel Aviv kannst du leben! Seine erwartungsvolle Vorfreude war ansteckend. Stephen lehnte sich genüsslich zurück und liess die Eindrücke auf sich einströmen, die abendliche Stimmung über der Landschaft, die niedrige Silhouette der Stadt, die sich gegen die tief über dem Meer stehende Sonne wie ein Scherenschnitt abhob.