Андреас Эшбах - Das Jesus Video

Judith war aufgestanden und an den Zelteingang getreten.

Die tiefstehende Sonne warf einen breiten, warmen Licht — strahl quer durch das Zelt, über das Feldbett und den staubigen Boden aus festgetrampelter Erde, als sie die Plane beiseite schob. Da kommt ein Taxi, glaube ich. Mmmh, machte Stephen, während er sich die Schuhe band. Die bekam man natürlich nie sauber in einer solchen Umgebung. Und aufräumen musste er auch mal wieder; aus den Augenwinkeln sah er, dass unter dem Bett immer noch der Fundkasten lag, den er gestern benutzt hatte, ein flacher, rechteckiger Kasten aus stumpfem Eisenblech mit einem teilbaren Klappdeckel, in den man bei der Arbeit an Fundstellen die beiseite geräumte Erde tat, um sie später sorgfältig zu sieben. Manchmal wurden kleine, aber wichtige Fundstücke — einzelne Zähne, kleine Knochen, Teile von Schmuck — am Ausgrabungsort übersehen und erst beim Sieben gefunden.

Aber all das hatte Zeit bis morgen. Er steckte Brieftasche und Mobiltelefon ein und überprüfte, ob er genug Bargeld in der Tasche trug. Die scheinen doch einen Film drehen zu wollen, meinte Judith. Das da ist doch eine Filmkamera, oder? Was? Stephen trat hinter sie, schaute über ihre Schulter und genoss es, die Wärme ihrer Wange zu fühlen, die kaum einen Zentimeter von der seinen entfernt war. Sie roch aufregend, ohne dass er hätte sagen können, wonach. Das Ding da auf dem dreibeinigen Gestell. Vor dem Zelt. Stephen starrte das Ding an, das tatsächlich eine Kamera war, wie man sie für Kinoproduktionen verwende te. Zwei von Kauns Leuten waren damit beschäftigt, sie auf einem stabilen Stativ festzuschrauben. Merkwürdig, sagte er. Die wollen einen Film drehen, ich sag' es doch. Stephen schüttelte langsam den Kopf. Das kann ich mir nicht vorstellen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Johngis Khan anreist, wenn es nur darum geht, einen Film über eine archäologische Ausgrabung zu drehen. Allmählich bezweifelte er selber, ob er wirklich verstand, was da eigentlich vorging. Wenn er hinüber sah auf das Areal 14, die fünf loderrot in der Abendsonne glänzenden Wohnwagen und die seltsam gesichtslos durcheinanderwuselnden Männer in ihren N.E.w.-Overalls, dann fühlte er sich ausgeschlossen, an den Rand der Ereignisse gedrängt. Das da drüben sah fast so aus wie in di esen Filmen, wenn jemand etwas Epochales entdeckte — einen Ausserirdischen, einen Urzeitmenschen — und dann Wissenschaftler einfielen wie die Heuschrecken, alles abriegelten, Schutzzäune und Abdek — kungen errichteten und überall ihre Messinstrumente auf — stellten.

Er liess die Ereignisse noch einmal vor seinem inneren Auge vorbeiziehen. Den gestrigen Tag. Den Fund. Seine Theorie darüber. Wenn er jetzt darüber nachdachte, kam sie ihm nicht mehr so einleuchtend vor. Irgend etwas daran war falsch. Das, was geschah, passte nicht dazu. Vielleicht ganz gut, wenn er das Ganze heute abend mit Judith und ihrem Bruder noch einmal durchgehen konnte.

Sein Sitznachbar im Flugzeug erkannte ihn, als unten gerade die Alpen vorbeizogen. Entschuldigen Sie, aber sind Sie nicht der Schriftsteller Peter Eisenhardt? sprach er jenen wonnevollen Satz aus, den alle nicht übermässig bekannten Schriftsteller lieben wie die Namen ihrer Kinder.

Ja, gab Peter Eisenhardt zu, der sei er. Ich habe ein paar Ihrer Bücher gelesen, sagte der Mann und nannte die Titel von zwei Romanen, die leider beide von anderen Autoren stammten. Haben mir sehr gut gefallen, wirklich. Eisenhardt lächelte gequält. Freut mich zu hören. Er stellte sich vor als Uri Liebermann, Journalist und als Auslandskorrespondent mehrerer israelischer Zeitungen in Deutschland tätig. Er lebe in Bonn, reise aber einmal im Monat nach Hause zu Frau und Kindern, die für einen Auslands — aufenthalt nicht zu gewinnen seien. Und warum reisen Sie nach Israel? wollte er wissen. Machen Sie eine Lesereise?

Oder Urlaub? Peter Eisenhardt verneinte die Lesereise, und einen Urlaub würde er gleichfalls nicht ohne Familie unternehmen wollen. Ah, schlussfolgerte der lebhafte Auslandskorrespondent, der knapp über Vierzig sein mochte und sein e hohe Stirn durch einen ausgeprägten, geradezu preussischen Oberlip — penbart auszugleichen suchte, dann betreiben Sie Recher — chen? So ungefähr, räumte Eisenhardt ein. Heisst das, Ihr nächster Roman spielt womöglich in Israel? Möglicherweise. Ein dic kes Notizbuch war natürlich, wie immer, wenn er verreiste, das erste gewesen, was er eingepackt hatte. Es gab einen Teil seines Hirns, der sich längst verselbständigt zu haben schien und permanent Ausschau hielt nach ungewöhnlichen Schauplätzen, unbekannt en Redewendungen, interessanten Personen und Begebenheiten, und diese Beobachtungen wollten zu Papier gebracht und später in Romanen verwertet werden. Von daher konnte man diese Möglichkeit nicht ausschliessen. Grossartig, grossartig, freute sich der Journalist und begann, in seinem Handgepäck zu wühlen. Sagen Sie, darf ich ein Foto von Ihnen machen? Ich würde gerne eine kleine Meldung bringen in einer der Zeitungen, für die ich arbeite; irgendwas in der Art, der bekannte deutsche Schriftsteller Peter Eisenhardt bereist zur Zeit Israel, ich meine, das ist schliesslich auch in Ihrem Interesse? Gern. Und so liess Peter Eisenhardt sich fotografieren, lächelte so gewinnend wie möglich, und nach dem dritten Blitz war Uri Liebermann zufrieden. Stolz demonstr ierte er danach seine Kamera, ein brandneues Modell mit einem flachen Monitor auf der Rückwand, auf dem man das geschossene Bild in beinahe Originalgrösse begutachten konnte, ehe man es auf der kleinen Optical Disc im Inneren abspeicherte. Voll digital, erklärte er. Und sehen Sie, hier an der Seite? Hier kann ich ein serielles Kabel einstecken und die Bilder direkt in jeden handelsüblichen PC übertragen. Schon phantastisch, was heutzutage möglich ist, was? Aber es kommt noch besser. Er zog ein flaches Gerät hervor, das aussah wie ein Mobiltelefon, klappte es jedoch zu Eisenhardts Verblüffung der Länge nach auf und hielt einen winzigen Computer in der Hand, komplett mit einer zierlichen Tastatur und einem schmalen LCD-Bildschirm. Jetzt müssen wir uns mal ein bisschen klein und unauffällig machen, denn die haben das nicht so gern, wenn man in einem Flugzeug mit diesen Dingern hantiert. Aber ich muss Ihnen das jetzt einfach demonstrieren.

Ich schreibe hier also meine Meldung, mühsam zwar, aber es geht ganz gut — meine Finger scheinen irgendwie schmaler zu werden, seit ich dieses Teil habe, bemerkenswert, was? Also, was schreiben wir — Bekannter deutscher Schriftsteller besucht Israek Das ist die überschrift. Dann ein bisschen Blabla; ich schätze, ich kriege nicht mehr als zehn, zwölf Zeilen, aber zusammen mit dem Bild┘ In Gedanken schien er schon sein Honorar auszurechnen. Konzentriert tippte er einen kurzen Text; Eisenhardt schaute ihm über die Schulter, aber der Journalist arbeitete mit einer hebräischen Textverarbeitung, so dass Eisenhardt nicht erkennen konnte, was er schrieb. Den Zusammenhang zwischen den lateinisch be schrifteten Tasten und dem hebräischen Alphabet schien Liebermann auswendig zu beherrschen, und es war faszinie rend, die Textzeilen von rechts nach links wandern zu sehen anstatt umgekehrt, wie der Schriftsteller es gewohnt war. So, machte er schliesslich. Nun laden wir das Bild dazu ┘ Er zog ein kleines Kabel aus seiner anscheinend universell ausgestatteten Umhängetasche hervor, stöpselte es in die Kamera, drückte hier ein paar Knöpfe und ein paar Tasten auf seinem Mobiltelefon-pc, wartete ein paar Augenblicke und zog das Kabel zufrieden wieder ab. Fertig. Normalerweise könnte ich das jetzt komplett aus der Hand versenden, direkt in den Hauptcomputer meiner Redaktion, aber hier an Bord geht das natürlich nicht; wahrscheinlich würden wir abstürzen oder, noch schlimmer, versehentlich in Libyen landen, haha! Aber ich frage die Stewardess, ob ich die Telefonanlage des Flugzeugs verwenden kann, normalerweise ist das kein Problem. Moment┘ Eisenhardt sah ihm verblüfft nach, wie er mit einem anderen Kabel und seinem PC in der Hand nach vorn marschierte und hinter dem Vorhang zur Bordküche begann, auf eine der Stewardessen einzureden. Dann verschwanden beide, und eine Weile geschah nichts.