Патрик Несс - Ніж, якого не відпустиш

І, подруге, я просто знаю. Знаю собі. Не знаю як це пояснити, але я от дивлюся на неї і просто собі знаю. Вона не похожа на дівчат яких я бачив по відику чи в Шумі, і я ніколи не бачив дівчаток вживу, але ось вона, вона дівчинка, та й по всьому. Не питайте. Шось у її фігурі, шось у тому як вона пахне, шось навіть не знаю шо, але я знаю, шо це, котре переді мною — це дівчинка.

Якшо існує дівчинка, то це вона.

І вона — не просто якийсь інакший хлопчик. Просто — ні. Вона не я. Вона взагалі на мене не похожа. Вона якось взагалі повністю інакша, і я не знаю, звідки я це знаю, але я знаю хто я, я Тодд Г’юїтт, і я знаю, хто я не є, і я не вона.

Вона дивиться просто на мене. Вона дивиться на моє лице, в мої очі. Дивиться і дивиться.

А я нічого не чую.

Ох йолки. Мої груди. Я ніби падаю.

— Хто ти? — знову питаю я, але мій голос пропадає, ніби ламається, як коли я дуже сумний (заткнися). Я стискаю зуби, і трохи злішаю, і ще раз повторюю: — Хто ти? — і виставляю ножа трохи далі. Іншою рукою я швидко протираю собі очі.

Шось має статися. Хтось має рушитися. Хтось має зробити шо-небудь .

Ну і шо б то не робилося в світі, тута єдиний хтось — це я.

— Ти можеш говорити? — кажу я.

Вона просто дивиться на мене.

— Тихо, — гавкає Манчі.

— Заткнися, Манчі, — кажу я. — мені треба подумати.

А вона так само дивиться на мене. І Шуму взагалі нема.

І шо робити? Так нечесно. Бен казав, шо я піду на болото і буду знати, шо робити далі, але я не знаю , шо його робити. Вони нічо мені не казали про дівчинку, вони нічо не казали про то, чому від тишини мені буде боляче, шо я, блін, мало не плакаю , ніби мені чогось бракує так сильно, шо я навіть думати нормально не можу, ніби пустота не в ній, а в мені , і нема нічо, шо цьому може зарадити.

І шо робити?

І шо робити?

Вона вроді трохи заспокоюється. Вона вже так не труситься, трохи опустила руки, і вже не похоже на то, шо вона втіче за першої можливості, хотя як можна шось точно сказати про людину, яка не має Шуму?

А вона мене може чути? Може? Людина без Шуму може його чути взагалі?

Я дивлюся на неї і думаю, так голосно і чітко, як можу: «Ти мене чуєш? Чуєш?»

Але вона не міняється з лиця, вона не міняється з вигляду.

— Лади, — кажу я і відхожу на крок назад. — Лади. Просто побудь тут, лади? Просто посидь де сидиш.

Я відступаю ще на кілька кроків, але не звожу з неї очей, а вона не зводить очей з мене. Я опускаю руку з ножем і вивільняю її з лямки рюкзака, тоді нахиляюсь і кладу рюкзака на землю. Ножа я тримаю в одній руці, а другою відкриваю рюкзак і вивужую книжку.

Вона ваща, чим можна чекати від чогось, шо складається зі слів. І пахне шкірою. І там сторінки і сторінки, списані моєю ма’…

Це почекає.

— Дивися за нею, Манчі, — кажу я.

— Дивися! — гавкає він.

Я заглядаю під обложку, і там є папір, складений якраз так, як казав Бен. Я його розгортаю. Там рукомальована мапа з одного боку і ціла купа писанини з іншого, але там багатезно буков, а в мені задуже бушує Шум, аби я навіть попробував прочитати, такшо я дивлюсь на мапу.

Наша хата якраз угорі, а містечко під нею, і там же річка попри яку ми з Манчі прийшли, один кінець річки веде в болото, це там де ми зараз. Але має бути ще шось, нє? Болото йде собі, аж доки знову не стає річкою, і там по берегу намальовані стрілочки туди, куди Бен хоче, аби йшли ми з Манчі, і я веду за стрілочками пальцями і вони ведуть з болота, вони ведуть просто до…

БЕВХ!!! На секунду світ спалахує, коли шось б’є мене по голові, якраз у забите місце, де мене вдарив Аарон, і я падаю, але коли я падаю, то махаю ножем, і чую тихий крик від болю і встигаю похопитися перед тим як остаточно долетіти до землі, і я повертаюся, твердо сідаючи на землю, тримаючи ручку ножа зі всіх сил аж до болю в голові, але всеодно дивлюся звідки на мене напали, і тута я вивчаю свій перший урок: те, шо не має Шуму, може підкрастися незамітно. Підкрастися до тебе так, ніби його й нема.

Дівчинка теж на дупі, сидить на землі трохи далі від мене, тримається за плече рукою, кров тече просто через її пальці. Вона кинула палку, якою мене вдарила, а її лице скривилось у виразі того, шо вона мала би відчувати від порізу.

— І ЯКОГО БЛІНА ТИ ЦЕ БУЛА ЗРОБИЛА? — кричу я, пробуючи не дуже торкатися лиця. Капець я нині втомився від того, шо мене б’ють.

Дівчинка просто дивиться на мене, дотепер з наморщеним лобом, дотепер тримає поріз.

А він так нефігово кровить.

— Зле, Тодде, — гавкає Манчі.

— А ти де, бліна, був? — кажу я йому.