Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

По­тря­сен­ный ир­ре­аль­но­стью про­ис­хо­дя­ще­го, я сде­лал, сам то­го не за­ме­чая, не­сколь­ко ша­гов на­зад и, упер­шись спи­ной в ка­мен­ный за­бор, опус­тил­ся на кор­точ­ки. Что-то лоп­ну­ло в мо­ем соз­на­нии, как ло­па­ет­ся ста­кан от струи ки­пят­ка, и боль­ше оно не удер­жи­ва­ло цепь со­бы­тий, не со­еди­ня­ло при­чи­ну со след­ст­ви­ем, а за­дер­жи­ва­ло в се­бе толь­ко са­мый по­верх­но­ст­ный слой, толь­ко ми­шу­ру и блеск.

Изящ­но гра­ви­ро­ван­ные дос­пе­хи Марк­гра­фа проч­но при­ко­ва­ли к се­бе мое вни­ма­ние. Я по­слуш­но сле­до­вал взо­ром по при­чуд­ли­во вью­щим­ся за­вит­кам, по льви­ным мор­дам, по тща­тель­но вы­пи­сан­ным сим­во­лам, зна­че­ние ко­то­рых я не знал, да и не хо­тел знать. То вдруг пе­ре­ско­чил взгля­дом на шлем Марк­гра­фа, зер­каль­ный, слов­но бы на­хло­бу­чен­ный на са­мый за­ты­лок, кол­пак, окан­чи­ваю­щий­ся сжа­той в ку­лак ру­кой, и, срав­ни­вая его со шле­мом Чер­но­го Ры­ца­ря, на ко­то­ром пре­ж­де кра­со­вал­ся плю­маж из бе­лых перь­ев, а те­перь вме­сто них бес­по­ря­доч­но тор­ча­ли обаг­рен­ные кро­вью пуч­ки со­ло­мы, за­ме­чал про се­бя, что стро­гий шлем Марк­гра­фа изящ­ней и прак­тич­ней, сно­ва пе­ре­ска­ки­вал взгля­дом, те­перь уже на что-ни­будь дру­гое, на же­лез­ные пер­чат­ки, на пан­цирь или на­плеч­ни­ки.

И ко­гда по­сле од­но­го из уда­ров Марк­гра­фа, по­ка­зав­ших­ся мне точ­но та­ким же, как все про­чие им на­не­сен­ные, а на са­мом де­ле сде­лан­ном не­дос­та­точ­но лов­ко, от­че­го Марк­граф на миг ут­ра­тил рав­но­ве­сие, Чер­ный Ры­царь ки­нул­ся впе­ред и, уда­рив гру­дью про­тив­ни­ка, по­ва­лил его на снег, я опе­шил, ни­как не в со­стоя­нии взять в толк, что же про­изош­ло.

Марк­граф кор­чил­ся на спи­не, как пе­ре­вер­ну­тый жук, вы­ста­вив пе­ред со­бой ру­ку с ед­ва удер­жи­вае­мым в ней гро­мад­ным ме­чом, дру­гой он пы­тал­ся при­под­нять свое тя­же­лое те­ло, но Чер­ный Ры­царь, не да­вая ему опом­нить­ся, вы­бил меч из его ру­ки и при­жал по­ра­жен­но­го про­тив­ни­ка но­гой к зем­ле.

- Маэ­ст­ро! - крик­нул под­ни­мая за­бра­ло Чер­ный Ры­царь. - Та­щи ве­рев­ку.

Я под­ско­чил от не­ожи­дан­но­сти, та­ким не­ве­ро­ят­ным по­ка­за­лось мне, что же­лез­ный че­ло­век за­го­во­рил, и... опом­нил­ся.

- Сей­час, - ра­до­ст­но крик­нул я в от­вет и в мгно­ве­ние ока ра­зы­скал ве­рев­ку и свя­зал мрач­но мол­ча­ще­го по­вер­жен­но­го Марк­гра­фа.

- А те­перь по­мо­ги...

Чер­ный Ры­царь от­бро­сил меч, с тру­дом снял шлем, и я уви­дел, что во­ло­сы его сли­п­лись от за­пек­шей­ся кро­ви.

- По­го­ди, - он от­стра­нил ме­ня, - сна­ча­ла по­мо­ги снять ос­таль­ное.

Он усел­ся на зем­лю и, ед­ва я стя­нул с не­го дос­пе­хи, бла­жен­но рас­тя­нул­ся на мос­то­вой.

- Ты ви­дишь, Марк­граф, про­ро­че­ст­во не сбы­лось, мы оба жи­вы, но ты уже не смо­жешь по­ме­шать мне за­вла­деть Кни­гой.

Марк­граф по-преж­не­му мол­чал.

- По­смот­ри, что с ним, - ска­зал мне Паш­ка.

Я от­ки­нул за­бра­ло на шле­ме Марк­гра­фа, а за­тем по­спеш­но стя­нул с не­го шлем.

- Он без соз­на­ния.

- Что? - Паш­ка по­спеш­но встал и, рас­ка­чи­ва­ясь как пья­ный, по­до­шел к Марк­гра­фу и опус­тил­ся воз­ле не­го на ко­ле­ни. - Сне­гу, сне­гу ско­рей да­вай! - крик­нул вне­зап­но он.

Ми­нут пять мы при­во­ди­ли по­вер­жен­но­го в се­бя. На­ко­нец Марк­граф от­крыл один глаз, ко­то­рый бес­смыс­лен­но ус­та­вил­ся на нас.

- По­хо­же, пред­ска­за­ние сбы­ва­ет­ся, - ско­ро­го­вор­кой про­из­нес Паш­ка, и я уви­дел, что он по­тря­сен. - Я не хо­тел его уби­вать.

Он схва­тил меч и, по­ша­ты­ва­ясь, по­брел к до­му.

- Ну, что сто­ишь, - рез­ко бро­сил он мне, по­вер­нув­шись на хо­ду, - по­шли ско­рей.

Я под­бе­жал к не­му, взял меч, и, под­хва­тив его под ру­ку, по­вел к крыль­цу.

- Сю­да, - го­во­рил мне он, ука­зы­вая до­ро­гу в су­мер­ках ком­нат, - сю­да, сю­да...

Вне­зап­но, бе­лая, как при­ви­де­ние, тень, бро­си­лась на нас от­ку­да-то сбо­ку, из-за дра­пи­ров­ки. Что-то блес­ну­ло в воз­ду­хе, я ни­че­го не по­нял, толь­ко мот­нул го­ло­вой, от вдруг на­ка­тив­шей сла­бо­сти. Паш­ка же, от­ку­да толь­ко си­лы взя­лись, вы­скольз­нул из-под мо­ей ру­ки и уда­рил по­пе­рек бе­ло­го си­лу­эта но­гой.

- Убью, все рав­но те­бя убью, - за­виз­жал жен­ским го­ло­сом при­зрак, тщет­но пы­та­ясь рас­пу­тать­ся из-под сбив­ше­го­ся сво­его бе­ло­го ба­ла­хо­на.

Сбо­ку я вдруг по­чув­ст­во­вал что-то лип­кое и го­ря­чее и, осе­дая на пол, су­нул ту­да ру­ку и вдруг упер­ся в ме­тал­ли­че­ский пред­мет.