Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

- Долг чес­ти ве­лит нам не под­чи­нять­ся бес­че­ст­но­му, ко­то­рый опо­зо­рил свое имя при­ка­зом убить без­о­руж­но­го.

Ус­лы­шав это Марк­граф по­вел го­ло­вой вле­во, впра­во, но кру­гом бы­ли толь­ко мерт­вые те­ла.

- Уй­ди, - ска­зал вдруг Чер­ный Ры­царь, об­ра­ща­ясь к Марк­гра­фу. Ска­за­но это бы­ло с тру­дом, не­твер­дым го­ло­сом.

- Нет, ухо­ди­те вы. Я здесь хо­зя­ин, и я не от­дам вам кни­гу. На­зад, Чер­ный Ры­царь, - крик­нул Марк­граф, - ты то­же зна­ешь, что ум­рем мы в один и тот же миг. Ты ведь не ста­нешь уби­вать се­бя, ведь убив ме­ня, ты по­гиб­нешь сам. Ухо­ди, по­ка я жив, кни­ги я те­бе не от­дам.

Чер­ный Ры­царь тя­же­ло слез с ко­ня. Сбро­сил шлем. Поч­ти все ли­цо его бы­ло в кро­ви и оно бы­ло страш­но.

- Маэ­ст­ро, по­дой­ди сю­да, дай на те­бя взгля­нуть...

Я под­бе­жал и об­нял его за дос­пе­хи.

- Ты дав­но... от­ту­да?

- Не­де­ли три.

- Как там?

- Все по-ста­ро­му. Лу­жи, дождь, вес­на. Трам­ваи, солн­це, во­ро­бьи...

- За­пом­ни, - шеп­нул мне Чер­ный Ры­царь, - вы­ход от­сю­да один - на­до раз­ру­бить "Кни­гу Су­деб", и один из нас, а ес­ли по­ве­зет - и мы оба - се­го­дня же, сей­час же бу­дем до­ма.

Он вы­сво­бо­дил­ся из мо­их объ­я­тий и под­нял над го­ло­вой меч.

- Иди сю­да, ес­ли ты не трус, - бро­сил он Марк­гра­фу, - иди же, сей­час про­ве­рим, прав­ду ли ве­ща­ет на­ша кни­га.

- Что за кни­га, книж­ник? - спро­сил ме­ня стар­ший из со­про­во­ж­дав­ших ме­ня ры­ца­рей. Он снял шлем, буд­то опас­ность для не­го ми­но­ва­ла.

- "Кни­га Су­деб".

- Свят, свят, свят, - три­ж­ды пе­ре­кре­стил­ся он в ис­пу­ге. Его сло­ва по­вто­рил и ору­же­но­сец.

- Убе­рем­ся-ка от­сю­да по­доб­ру-по­здо­ро­ву. Не на­ше это де­ло с ад­ски­ми при­хво­ст­ня­ми тя­гать­ся.

Они три­ж­ды при­шпо­ри­ли ко­ней и по­ска­ка­ли прочь.

Тем вре­ме­нем Чер­ный Ры­царь и Марк­граф, су­жая кру­ги сбли­жа­лись, вот уже они по­до­шли на рас­стоя­ние, дос­туп­ное ме­чу, но не на­чи­на­ли бой, а толь­ко при­под­ня­ли ме­чи, еще не­сколь­ко ша­гов по не­ви­ди­мо­му кру­гу, и они сой­дут­ся грудь в грудь...

Марк­граф пер­вый на­нес удар, не вы­дер­жав на­пря­же­ния, но его кли­нок на­ткнул­ся на кли­нок про­тив­ни­ка и про­сви­стел ми­мо.

Дверь, по­сле не­ко­то­ро­го ожи­да­ния, пе­ред ним от­кры­лась, и за­го­тов­лен­ная фра­за и улыб­ка чуть бы­ло не вы­ско­чи­ли на его ли­цо, как чер­тик из ко­ро­боч­ки, но это бы­ла все­го лишь ста­ру­ха с одут­ло­ва­тым ли­цом, ус­та­ло по­смот­рев­шая на жи­вот Ро­ма­на Ро­дио­но­ви­ча и, не слу­шая его объ­яс­не­ний, раз­дра­жен­но мах­нув­шая в сто­ро­ну ко­ри­до­ра.

Прой­дя по длин­но­му по­лу­тем­но­му ко­ри­до­ру и боль­но стук­нув­шись ко­лен­кой о при­би­тый не­по­нят­но за­чем крюк, пси­хо­лог по­сту­чал в дверь и, не до­жи­да­ясь от­ве­та, по­тя­нул брон­зо­вую руч­ку на се­бя и во­шел.

Ис­ти­ны ра­ди на­до ска­зать, что это бы­ло не пер­вое по­се­ще­ние жи­ли­ща трас­се­ра, и Ро­ман Ро­дио­но­вич мог срав­ни­вать и да­же, как ка­за­лось ему, за­ра­нее пред­по­ла­гать ту кар­ти­ну, что пред­ста­нет пе­ред его взо­ром, но се­го­дня его ожи­да­ние "не сра­бо­та­ло".

В боль­шой, со­вер­шен­но пус­той ку­би­че­ской ком­на­те, пе­ред ок­ном, ко­то­рое бы­ло пря­мо на­про­тив две­ри, спи­ной к во­шед­ше­му, на по­лу, сре­ди во­ро­ха раз­бро­сан­ных бу­маг, си­дел не­склад­ный ху­до­ща­вый юно­ша и что-то вы­ре­зал нож­ни­ца­ми. Пе­ред ним на по­до­кон­ни­ке стоя­ли три ис­кус­но сде­лан­ные фи­гур­ки, по­ка­зав­шие­ся Рас­пу­ти­ну из­да­ле­ка ма­лень­ки­ми фо­то­гра­фия­ми с под­пор­ка­ми сза­ди.

- Ро­ман Ро­дио­но­вич? - не от­ры­ва­ясь от ра­бо­ты, спро­сил юно­ша. - Про­хо­ди­те, я вас жду. Из­ви­ни­те, я сей­час за­кон­чу. Че­рез три ми­ну­ты я бу­ду сво­бо­ден.

Гость про­шел к са­мо­му ок­ну, ос­то­рож­но обо­гнув то­ну­щий в об­рыв­ках цвет­ной бу­ма­ги ма­кет, ко­то­рый и по­ка­зал­ся ему с пер­во­го взгля­да ко­мом не­нуж­ной бу­ма­ги, и сел на един­ст­вен­ный пред­мет ме­бе­ли в этой ком­на­те, ши­ро­кий та­бу­рет, оби­тый ко­жей. У не­го бы­ло не­сколь­ко ми­нут, что­бы ос­мот­реть­ся и по­лу­чше раз­гля­деть хо­зяи­на.

"Ни­ко­гда бы не по­ду­мал...- раз­гля­ды­вая ли­цо ма­ги­ст­ра, по­ду­мал со­цио­лог, - та­кое про­стое, не­при­мет­ное ли­цо... с пер­во­го взгля­да поч­ти дет­ское, но на­вер­ное, он не­на­мно­го мо­ло­же ме­ня. Лет на шесть-семь..."