Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

Ста­ло так ти­хо, слов­но этот рит­мич­ный бой ко­пыт о мос­то­вую ос­тал­ся един­ст­вен­ным зву­ком в за­мер­шей на миг все­лен­ной. Я ог­ля­нул­ся во­круг. Все за­мер­ли, и я не знаю, ка­кое ка­мен­ное серд­це не со­дрог­ну­лось бы в пред­чув­ст­вии не­из­беж­ной ги­бе­ли.

* * *

Илья оч­нул­ся вне­зап­но, еще не впол­не по­ни­мая, где он. Его паль­цы сжи­ма­лись и раз­жи­ма­лись, слов­но бы ища, за что ух­ва­тить­ся. А за ок­ном све­ти­ло ве­се­лое ве­сен­нее солн­це, бле­сте­ли лу­жи, шу­ме­ли ре­бя­чьи го­ло­са...

- Про­кля­тье! - вы­ру­гал­ся Кос­ми­че­ский Охот­ник и с си­лой об­ру­шил тя­же­лые ку­ла­ки на под­ло­кот­ни­ки крес­ла. - Про­кля­тье, про­кля­тье, я вы­ва­лил­ся! Я - без­мозг­лая улит­ка!

Он с до­са­дой уда­рил в сте­ну, по пись­мен­но­му сто­лу... На шум при­бе­жа­ла стар­шая се­ст­ра.

- Что с то­бой? Ты боль­ше не заи­ка­ешь­ся?

За­быв о сво­ем по­ра­же­нии, он удив­лен­но по­смот­рел на нее, не ве­ря сво­им ушам.

- Ты боль­ше не заи­ка­ешь­ся?

* * *

Марк­граф был уже в сед­ле, ос­таль­ные ры­ца­ри за­сты­ли на сво­их ко­нях чуть сза­ди, слов­но бы в те­ни его мо­щи, его за­щи­ты. Тут Марк­граф уви­дел ме­ня, и вид­но бы­ло по те­ни, скольз­нув­шей в его гла­зах, что он и это взял на за­мет­ку. Но тут Чер­ный Ры­царь вру­бил­ся в строй ко­пей­щи­ков, и это вы­ве­ло всех из оце­пе­не­ния. Марк­граф над­ви­нул за­бра­ло и под­нял ко­пье. По все­му бы­ло вид­но, что вто­рым но­ме­ром в этом спек­так­ле, или в этом из­бие­нии, как ко­му угод­но на­зы­вать это, бу­дет он.

Ко­пей­щи­ков не хва­ти­ло и на пол­то­ры ми­ну­ты. Че­ты­ре­ж­ды ус­пел по­вер­нуть­ся во­круг сво­ей оси Чер­ный Ры­царь, че­ты­ре­ж­ды от­ча­ян­но от­важ­ные вои­ны бро­са­лись на не­го, и че­ты­ре­ж­ды при­ня­ла на се­бя ок­ро­вав­лен­ные мерт­вые те­ла зем­ля. Ни­кто из них да­же не вскрик­нул, был слы­шен толь­ко шум от со­уда­ре­ния ме­тал­ла о ме­талл.

Сде­лав пя­тый, лиш­ний круг, и убе­див­шись, что ни­кто не под­нял­ся с зем­ли, Чер­ный Ры­царь под­нял за­бра­ло и крик­нул:

- При­вет, Маэ­ст­ро!

По-ви­ди­мо­му Марк­граф по-сво­ему ис­тол­ко­вал его сло­ва, при­няв, как на­смеш­ку, на свой счет. Он уда­рил шпо­ра­ми ко­ня и ри­нул­ся в бой.

Со страш­ным гро­хо­том от­ра­зил щит Чер­но­го Ры­ца­ря удар ко­пья, а сам он по­шат­нул­ся на ко­не, Марк­граф же про­мчал­ся ми­мо, за­тор­мо­зил и стал раз­во­ра­чи­вать ко­ня. Чер­ный конь, ве­до­мый опыт­ной ру­кой, то­же взвил­ся на ды­бы и тя­же­лой ры­сью про­ска­кал ми­мо нас, при­чем двое мо­их кон­вои­ров при­жа­лись к сте­не, толь­ко на­блю­дая, хо­тя ка­ж­дый из них мог уда­рить Чер­но­го Ры­ца­ря копь­ем или ме­чом, так близ­ко, ед­ва не за­дев их, он про­нес­ся.

И вот, они, гро­зя друг дру­гу смер­то­нос­ны­ми копь­я­ми, по­нес­лись на­встре­чу друг дру­гу, сшиб­лись, и Марк­граф в од­но мгно­ве­ние, вы­ле­тев из сед­ла, ока­зал­ся на зем­ле. Мне по­ду­ма­лось, что де­ло сде­ла­но, но это бы­ло толь­ко на­ча­ло. Де­ся­ток ры­ца­рей во­рвал­ся на по­ле боя, враз ок­ру­жив Чер­но­го Ры­ца­ря со всех сто­рон. В под­няв­шей­ся снеж­ной пы­ли ос­та­лись вид­ны толь­ко раз­но­цвет­ные сул­тан­чи­ки перь­ев на шле­мах, да вспы­хи­ва­ло то тут то там уз­кое жа­ло дву­руч­но­го ме­ча.

Из это­го смер­то­нос­но­го пек­ла вдруг вы­шел, по­ша­ты­ва­ясь, Марк­граф и про­хри­пел куч­ке слуг, вы­ско­чив­ших из до­ма кто с чем, на шум дра­ки:

- Что смот­ри­те, впе­ред... Меч мне...

Двое слуг под­хва­ти­ли его осе­даю­щее те­ло, ос­таль­ные бро­си­лись в об­ла­ко пы­ли бес­пре­ко­слов­но, не раз­ду­мы­вая.

- А вы что, впе­ред... - при­ка­зал он ос­тав­шим­ся воз­ле не­го дво­им, опе­рев­шись на не­весть от­ку­да поя­вив­ший­ся гро­мад­ный дву­руч­ный меч.

- Так, так, так его... - глу­хо по­вто­рял он, сле­дя за вих­рем из ко­ней и лю­дей.

Но вот его вер­че­нье ста­ло все мень­ше, мень­ше и из осе­даю­ще­го об­ла­ка бе­лой пы­ли про­сту­пил си­лу­эт по­кры­то­го ине­ем Чер­но­го Ры­ца­ря.

- Убей­те его! - крик­нул Марк­граф в на­шу сто­ро­ну, ука­зы­вая на ме­ня.

- Я не па­лач, - от­ве­тил стар­ший ры­царь.

- То­гда сра­жай­тесь, черт вас по­бе­ри! - зло крик­нул Марк­граф, и это про­зву­ча­ло как: "То­гда ум­ри­те".

Но мои кон­вои­ры не сдви­ну­лись с мес­та.

- Ис­пол­ни­те свой долг, или вы стру­си­ли? - ед­ко спро­сил Марк­граф. Мо­ло­дой ры­царь под­нял бы­ло ко­пье, но стар­ший пре­гра­дил ему путь: