Stephen King - Dôme. Tome 1

— Quoi ?

— Pas important. Roule mon âme frère, roule. »

De l’autre côté du pont, ils constatèrent que les autres animaux avaient les pattes brisées. Le faon avait aussi le crâne écrasé, probablement pour avoir heurté un gros rocher qui aurait été couvert par l’eau, un jour ordinaire.

« Essaie encore le compteur Geiger », dit Joe.

Norrie le brancha. Cette fois-ci, l’aiguille dansa un peu en dessous de +75.

Peter Randolph exhuma un vieux magnétophone de l’un des tiroirs du bureau ayant appartenu à Duke Perkins, vérifia qu’il fonctionnait ; les batteries étaient encore opérationnelles et il y plaça une cassette. Lorsque Junior entra, Randolph appuya sur le bouton enregistrement et posa le petit Sony sur le bord du bureau, où le jeune homme pouvait le voir.

La dernière migraine de Junior était en ce moment réduite à un simple bruit de fond sur le côté gauche de son crâne, et il se sentait tout à fait calme ; il avait répété sa déposition avec son père et il savait ce qu’il avait à dire.

« Comme une lettre à la poste, avait dit Big Jim. Une simple formalité. »

Une formalité, donc.

« Comment as-tu découvert les corps, mon gars ? » demanda Randolph en s’enfonçant dans le fauteuil pivotant, derrière le bureau. Il avait retiré tous les objets personnels de Perkins et les avait mis dans un des classeurs, à l’autre bout de la pièce. À présent que Brenda était morte, il pouvait aussi bien les jeter à la poubelle, supposait-il. Les objets personnels ne servent à rien, quand il n’y a pas de proches.

« Eh bien, commença Junior, je revenais de la patrouille sur la 117 — j’ai raté toute l’affaire du supermarché…

— Tu as eu de la chance, mon gars. Si tu savais le bordel que ç’a été — excuse mon vocabulaire. Du café ?

— Non merci, monsieur. Je suis sujet aux migraines et le café ne fait que les aggraver, apparemment.

— De toute façon, c’est une mauvaise habitude. Pas autant que la cigarette, mais mauvaise tout de même. Savais-tu que je fumais jusqu’au moment où j’ai été sauvé ?

— Non monsieur, je ne le savais pas. » Il tardait à Junior que ce crétin arrête de débiter ses âneries et le laisse raconter son histoire, pour qu’il puisse sortir d’ici.

« Ouais, par Lester Coggins. » Randolph appuya une main, doigts écartés, sur sa poitrine. « Par immersion complète dans la Prestile. J’ai donné mon cœur à Jésus sur-le-champ. Je n’ai pas été à l’église aussi souvent que je l’aurais dû, je n’ai certainement pas été à la hauteur de ton père, là-dessus, mais le révérend Coggins était un homme de bien (il secoua la tête). Dale Barbara a beaucoup de choses sur la conscience. À supposer qu’il en ait une.

— Oui, monsieur.

— Et il aura à en répondre, aussi. Je lui ai balancé un coup de gaz lacrymo en guise d’avance. Bon. Tu revenais de patrouille et ?

— Je me suis souvenu que quelqu’un m’avait dit avoir vu la voiture d’Angie dans le garage. Vous savez, le garage des McCain.

— Qui t’a dit ça ?

— Frank ? (Il se frotta la tempe.) Je crois que c’était Frank.

— Continue.

— Bon, donc j’ai regardé par l’une des vitres du garage et sa voiture était bien là. Je suis allé à la porte de devant et j’ai sonné, mais personne n’a répondu. J’ai alors fait le tour, parce que j’étais inquiet. Il y avait… une odeur. »

Randolph hocha la tête avec sympathie. « En d’autres termes, tu as suivi ton nez. C’est du bon travail de policier, mon gars. »

Junior regarda attentivement Randolph, se demandant si c’était une plaisanterie ou quelque sournois coup de sonde, mais les yeux du chef ne trahissaient qu’une sincère admiration. Junior se rendit compte que son père avait peut-être trouvé un assistant (le premier mot qui lui était venu à l’esprit, en réalité, était complice ) encore plus bête qu’Andy Sanders. Il n’aurait pas cru cela possible.

« Continue, qu’on en finisse. Je sais que c’est pénible pour toi. C’est pénible pour nous tous.

— Oui, monsieur. C’est en gros comme vous avez dit. La porte n’était pas fermée, à l’arrière, et j’ai suivi mon nez jusque dans l’arrière-cuisine. J’avais du mal à croire à ce que je voyais.

— As-tu vu les plaques militaires, à ce moment-là ?

— Oui, non — si l’on veut. J’ai vu qu’Angie tenait quelque chose à la main… au bout d’une chaîne… Mais je ne voyais pas ce que c’était et je ne voulais rien toucher (Junior baissa modestement les yeux). Je sais que je ne suis qu’un bleu.

— Un joli coup, dit Randolph. Un coup brillant. Tu sais, en temps normal, on aurait eu toute une équipe de légistes du bureau du procureur général de l’État, histoire de clouer définitivement Barbara au poteau, mais les circonstances ne sont pas ordinaires. Je crois que nous avons une preuve irréfutable, cependant. Quel fou, tout de même, de ne pas avoir fait attention à ses plaques.

— J’ai pris mon portable et j’ai appelé mon père. Étant donné que c’était une vraie ruche, ici, j’ai pensé que j’aurais du mal à vous joindre…

— Une vraie ruche, oui ! dit Randolph en levant les yeux au ciel. Tu n’en as même pas idée, mon gars. Tu as bien fait d’appeler ton père. Sans compter qu’il est pratiquement membre du département.

— Papa a pris deux officiers, Fred Denton et Jackie Wettington, et ils sont venus ensemble à la maison McCain. Linda Everett nous a rejoints pendant que Freddy photographiait la scène du crime. Puis Stewart Bowie et son frère sont venus avec leur corbillard. Mon père a pensé que c’était le mieux, car ils étaient débordés à l’hôpital avec l’émeute et tout le bazar. »

Randolph hocha la tête. « Tout juste. Aider les vivants, remiser les morts. Qui a trouvé les plaques militaires ?

— Jackie. Elle a déplié les doigts d’Angie avec un crayon et elles sont tombées par terre. Freddy a pris des photos de tout.

— Très utile à un procès. Que nous devrons tenir nous-mêmes, si cette histoire de Dôme ne s’arrange pas. C’est possible. Dans la Bible, il est dit que la foi peut déplacer des montagnes. À quelle heure as-tu trouvé les corps, mon gars ?

— Vers midi. » Après avoir pris le temps de faire mes adieux à mes petites copines.

« Et tu as appelé ton père tout de suite ?

— Non, pas tout de suite, répondit Junior en adressant un regard plein de franchise à Randolph. J’ai dû sortir pour vomir. Ils avaient tous été battus si sauvagement ! Je n’avais jamais rien vu de pareil de toute ma vie. » Il laissa échapper un long soupir, prenant bien soin de faire chevroter légèrement sa voix. Le magnétophone n’enregistrerait sans doute pas le tremblement mais Randolph s’en souviendrait. « Quand les nausées ont cessé, j’ai appelé mon père.

— Parfait, je crois que c’est tout ce dont j’ai besoin. »

Randolph ne posa pas d’autres questions sur la chronologie ou la prétendue « patrouille matinale » ; il ne demanda même pas à Junior de faire un rapport écrit (ce qui était d’autant mieux qu’écrire donnait mal à la tête à Junior, ces temps-ci). Il se pencha sur le bureau pour arrêter l’enregistrement. « Merci, Junior. Tu devrais prendre le reste de la journée. Rentre chez toi et repose-toi. Tu n’as pas bonne mine.

— J’aimerais être ici quand vous l’interrogerez, monsieur. Barbara, je veux dire.

— Oh, tu n’as pas à t’inquiéter, ce n’est pas pour aujourd’hui. Nous allons le laisser mijoter vingt-quatre heures dans son jus. C’est une idée de ton père et je pense qu’elle est bonne. Nous l’interrogerons demain après-midi ou demain soir, et tu seras présent. Je t’en donne ma parole. Nous allons l’interroger vigoureusement .