Ted Dekker - Negro

Muy real, amigo mío -continuó Teeleh-. Últimamente ha experimentado un poco de desconcierto por la manera en que los otros lo han tratado, pero te puedo prometer mi total protección.

Tom no podía quitar la mirada de la brecha en los árboles donde Bill había desaparecido. ¿Era real? Bill era real. La confusión le nubló la mente.

Un grito solitario chilló repentinamente detrás de Tom. El giró la cabeza y vio al roush blanco en picada frente a las copas de los árboles. ¡Michal!

– ¡Thomas! ¡Corre! ¡Rápidamente!

Tom dio media vuelta y se lanzó corriendo hacia el bosque. Se dio contra un árbol y giró alrededor, respirando con dificultad. Teeleh estaba parado estoicamente sobre el puente, taladrándolo con esos enormes ojos verdes.

– ¡Rápido! -gritó Michal-. ¡Debemos apurarnos!

Tom dio media vuelta de la escena y se metió en el bosque tras Michal.

ENCONTRAR LA habitación había sido un simple asunto de pasarle al recepcionista un billete de cien dólares y preguntarle qué cuarto le asignaron a la rubia estadounidense unas horas antes. Ella quizá era la única estadounidense que se había registrado en todo el día. Habitación 517, informó la recepcionista.

Carlos entró al pasillo del quinto piso, vio que estuviera despejado, y se dirigió rápidamente a su izquierda. 515. 517. Se paró ante la puerta, examinó la perilla. Cerrada. Era de esperar.

Permaneció en el pasillo vacío por otros tres minutos, el oído presionado a la puerta. Aparte del ruido del aire acondicionado, la habitación estaba en silencio total. Podrían estar durmiendo, aunque lo dudaba. O pudieron haberse ido. Poco probable.

Registró su bolsillo, sacó una ganzúa, y con mucho cuidado hizo girar las muescas en la cerradura. Había frecuencias ruidosas más que suficientes para cubrir su entrada. El estadounidense tenía una pistola, pero no era asesino. Carlos se dio cuenta de eso con sólo mirarle el rostro. Y por la manera que había agarrado la 9-milímetros en el vestíbulo del hotel, el tipo no tenía la más mínima idea de manejar pistolas.

No, lo que había aquí era un estadounidense que enloqueció y era audaz, y quizá un adversario aún más digno, pero no un asesino.

Si tu enemigo es fuerte, debes aniquilar.

Si tu enemigo es sordo, debes gritar.

Si tu enemigo teme a la muerte, debes masacrar.

Doctrina básica de campamento terrorista.

Carlos giró el cuello y lo hizo crujir. Vestía chaqueta negra, camiseta, pantalones, zapatos de cuero. El atuendo de un negociante mediterráneo, pero había acabado la hora de las fachadas. La chaqueta solamente estorbaba sus movimientos. Del bolsillo superior de la chaqueta sacó la pistola con silenciador y la deslizó detrás del cinturón. Se despojó de la chaqueta. La colocó sobre el brazo izquierdo y sujetó la pistola. Hizo girar la perilla con la mano izquierda.

Carlos respiró profundamente y se lanzó con fuerza contra la puerta, suficientemente fuerte para derribar cualquier dispositivo de seguridad.

Saltó una cadena y Carlos se introdujo, la pistola extendida.

Fuerza y velocidad. No sólo en ejecución sino en comprensión y juicio. Vio lo que necesitaba saber antes de dar su primera zancada completa.

La mujer atada al aire acondicionado. Amordazada. Cuerdas hechas de sábanas.

El estadounidense tendido sin camisa en la cama. Dormido.

Carlos había atravesado media habitación antes de que la mujer pudiera reaccionar, y sólo entonces con un grito ahogado. Los ojos le brillaron desorbitados. Impotente.

El estadounidense era aquí la única preocupación de Carlos. Giró bruscamente la pistola a la derecha, listo para meterle una bala en el hombro si se llegaba incluso a estremecer.

Él se movía con rapidez, sin perder movimiento. Pero en su mente sentía todo absurdamente lento. Así había ejecutado de manera impecable cientos de misiones. Descomponga un simple movimiento en muchos fragmentos y usted puede influir en cada uno, y hacer correcciones y cambios. Esta era una suprema ventaja que tenía por sobre todos, incluso los mejores.

Carlos llegó hasta donde la muchacha en cuatro zancadas. Se puso sobre su rodilla derecha y la golpeó con un veloz manotazo a la sien, todo eso mientras mantenía la pistola apuntada al estadounidense.

La mujer gimió y se dobló. Inconsciente.

Carlos sostuvo su posición hasta la cuenta de tres. El pecho del estadounidense se hinchaba y bajaba. La 9-milímetros yacía en sus dedos sobre la cama.

Fácil. Demasiado fácil. Casi desilusionadoramente fácil.

Se levantó, agarró la pistola del estadounidense, corrió a la puerta. La abrió sin hacer ruido. Volvió a la cama y analizó la situación, con la pistola colgando a su lado. Un premio en todo sentido del mundo. Dos por el precio de uno, como dirían los estadounidenses. Una mujer inconsciente y un hombre durmiendo, impotente a sus pies.

El hombre tenía varias cicatrices en el pecho. Músculos muy bien desarrollados. Dedos delgados. El cuerpo perfecto para un peleador. Tal vez él lo había subestimado.

¿Qué motivaba a Thomas Hunter? ¿Sueños? Pronto lo sabría, porque los tenía a los dos. El mundo estaría buscando al estadounidense que secuestró a Monique de Raison, sin sospechar que ambos estaban en manos de una tercera parte. Svensson celebraría con gusto.

El aire acondicionado zarandeaba firmemente a su izquierda. Afuera bullía la calle con asuntos nocturnos. La otra mujer podría regresar en cualquier momento.

Carlos fue hasta donde estaba Monique de Raison y le quitó la mordaza. Sacó de su bolsillo una esfera del tamaño de una canica. Era hechura suya. Nueve partes de explosivo, una parte de detonador remoto. La había usado con éxito en tres ocasiones.

Hizo sentar a la mujer, le apretó las mejillas hasta separarle los labios y le metió la esfera en la boca. Con la mano izquierda le oprimió la tráquea con suficiente fuerza repentina para hacer que ella boqueara de manera involuntaria. Al mismo tiempo, mientras ella boqueaba, con el índice él le empujó la bola por la garganta.

Ella exhaló como si fuera a vomitar. Tragó. Él le tapó la boca con la mano, y ella luchó por zafarse, recobrando la conciencia. Cuando él estuvo seguro de que ella tragó completamente la bola le golpeó la sien con el puño.

Ella se desplomó al piso.

Monique de Raison portaba ahora en el estómago suficiente explosivo para destriparla con sólo presionar un botón. Sin detonarla, la bola explosiva pasaría por su sistema como en veinticuatro horas. Pero hasta entonces era prisionera de él hasta una distancia de cincuenta metros. Esta era la única manera de lograr que ella y el estadounidense cooperaran. Ella debía cumplir con sus instrucciones por obvias razones. Y si Carlos juzgaba correctamente al estadounidense, este cumpliría para proteger a la muchacha.

– ¿Qué…? -dijo entre dientes el estadounidense moviendo bruscamente la cabeza en su sueño-. ¿Qué?

Carlos se paró en la base de la cama. Pensó en despertar a Hunter con un balazo en el hombro. Pero aún debía bajar al sótano y caminar hasta el auto. No se podía arriesgar al desorden ni al momento de un hombro sangrante.

– ¿Decirles? -masculló Thomas-. Decirles… 81.92 grados centígrados por dos horas… cortar los genes quinto y nonagésimo tercero y empalmarlos. La puerta trasera también.

¿Qué estaba musitando el idiota?

– Ahora olvida…

Una visión interesante, este estadounidense sobresaltado, hablando en su sueño entre dientes. Sus sueños. Genes quinto y nonagésimo tercero, cortarlos y empalmarlos. Necesitarás la puerta trasera. Sin sentido. Carlos almacenó por hábito la información.