Larry Niven - Fußfall

Da Arline ohnehin nicht vor Mittag aufstehen würde, gäbe es da keine Schwierigkeiten. Sie hatte den Schlüssel vor ihre Tür gelegt und war wieder schlafen gegangen.

Dabei müßte sie schleunigst aus Los Angeles verschwinden!

Ich hätte es ihr sagen müssen, dachte Harry. Ach was, sie bleibt so oder so bis Mittag im Bett, ich muß ihr also nur die verdammte Kiste rechtzeitig zurückbringen.

Er fuhr an einer Zapfsäule vor. Vor ihm standen drei Wagen. Er tankte voll, füllte dann zwei Kanister, die auf der Ladefläche standen. Das mindeste, was ich für Arline tun kann.

Noch wurde Benzin zum normalen Preis verkauft.

Das wird sich auch bald ändern.

Er fuhr nordwärts über den Van Nuys Boulevard, die zerlegte Maschine auf der Pritsche des Kleinlasters. Im Vorbeifahren erhaschte er einen Blick auf eine Rennmaschine im Schaufenster eines Motorradgeschäfts. Die klauen. Dann kam ich schneller und zuverlässiger hin – wenn man mich nicht schnappt. Not kennt kein Gebot … Er fuhr weiter, Richtung Werkstatt.

Mit zögerndem Schritt ging er durch den Verkaufsraum. Sein Geld reichte nicht für alles. Er brauchte ein neues Schutzblech, Reservehebel für Kupplung und Handbremse. Eine Verkleidung wäre nicht schlecht … Ich könnte die Tausend aus der Schublade von Wes gut brauchen – nur würde er es nicht anrühren. Es war Carlottas Geld, und er wollte es ihr bringen. Wenn schon nicht alles, dann doch soviel wie möglich.

Also keine Lenkerverkleidung. Er würde sich Stulpen aus Einkaufstüten machen, um die Hände vor dem Fahrtwind zu schützen. Er trat an die Theke neben einen anderen Kunden, Es war ein vierschrötiger Mann, jünger als er.

»Hallo, Roter Harry«, sagte dieser. Harry kannte ihn, nur fiel ihm der Name nicht ein. »Wie geht’s, wie steht’s?«

»Das weiß heute niemand«, sagte Harry. »Hast du die Lichtspiele gesehen?«

»Kann man wohl sagen. Ich hau ab.«

»Ich auch. Nach Osten. Könnte ‘nen Begleiter brauchen.«

»Mir scheint es im Norden sicherer«, sagte der Halbfremde. Harry nickte, das war auch seine Meinung. Als ein Verkäufer auftauchte, beglich er seine Restschuld von Wes Dawsons tausend Dollar, bezahlte die Motorreparatur und unterdrückte den Drang, etwas zu kaufen. Immerhin war es möglich, daß er das Geld noch dringend brauchte.

Er fuhr zum Parkplatz gegenüber der Motorradwerkstatt. Aus dem Transistorradio kam die Mitteilung, allem liege ein schreckliches Mißverständnis zugrunde, und die Außerirdischen zögen sich jetzt zurück, nachdem sie gewisse Teile der Vereinigten Staaten und der übrigen Welt angegriffen hätten. Weiter hieß es, die Delegation an Bord der sowjetischen Raumstation Kosmograd sei von den Außerirdischen in ihrem Schiff aufgenommen worden, und man verhandele. Die Bürger sollten Ruhe bewahren. Wer zur Arbeit gehen könne, solle das tun, doch möge jeder mit Strom und Wasser sparsam umgehen. Es werde zu Engpässen kommen. Man müsse mit Rationierungen rechnen.

Der Ansager des nächsten Senders berichtete voll Entsetzen, im Staate New Jersey seien Marsmenschen gelandet.

Eines wiederholten alle Sender: Angehörige militärischer Einheiten und der Polizei hatten sich sofort zum Dienst zu melden.

Harry machte sich ans Zusammensetzen der Maschine.

Wie es Carlotta Dawson wohl ging? Wo, zum Kuckuck, befand sich der Abgeordnete Wes? Eile mit Weile – Harrys Rükken schmerzte höllisch, während er hob, schraubte und klopfte. Es war Knochenarbeit, doch er tat, was er mußte und war bald in Schweiß gebadet. Er war alt geworden, alt. Aber er hatte wieder ein Motorrad.

Mit einem nicht eingefahrenen Motor dürfte die Strecke eine Tortur werden. Harry ließ das Öl aus dem Kurbelgehäuse ins Gras laufen. Er füllte dünnes Öl ein, startete den Motor und ließ ihn eine Zigarettenlänge lang laufen. Dann entleerte er das Kurbelgehäuse erneut und füllte Öl von höherer Viskosität ein.

Schnaufend begann er die Maschine zu bepacken. Der Schlafsack kam auf den Gepäckträger. Er verlegte neben den vorhandenen Bowdenzügen Reservezüge so, daß er sie bei einem Defekt sofort einhängen konnte. Im Benzintank – sah auch niemand zu? – versteckte er den GoldPeso und die silbernen ZehnCent Stücke. Carlotta Dawsons Automatik vom Kaliber 11,43 mm verschwand mitsamt zwei Magazinen unter der Sitzbank. Die 6,35er Beretta steckte in seiner Jackentasche. Jetzt noch die Feldflasche.

Nichts vergessen? Er hatte eine Reservekette mit, Motoröl zum Nachfüllen, je einen Satz Steck- und Gabelschlüssel, mehrere Schraubendreher, Isolierband, Reservesicherungen und eine kleine Dose Bremsflüssigkeit. Fertig zugeschnittene Flicken für die Schläuche, einen Müllsack mit Kleidung zum Wechseln. Das Fernglas.

Zum Schluß legte er den breiten Nierengürtel an. Dieser ließ seinen Bauch merklich dünner wirken, und Harry fühlte sich auf einmal zehn Jahre jünger.

Es war nicht einfach, die Maschine auf die Ladefläche zu wuchten, aber einige Männer aus der Werkstatt halfen ihm.

Den Wagen zurückbringen, gebot er sich. Das gehört sich so. Arlines Haus liegt ja fast an der Strecke. Und dann kommen über zweitausend Kilometer. Bloß schnell weg!

Mit einem Wagen hätte er es nie geschafft.

Alle Straßen, die aus Los Angeles hinausführten, waren verstopft. Manche Autos waren auf der falschen Straßenseite liegengeblieben, die Leute mißachteten alle Verkehrsregeln, sie wollten nur eins: die Stadt hinter sich lassen. Bald begann sich der Verkehr hinter den ersten Wracks endlos zu stauen.

Viele Fahrzeuge waren bis obenhin bepackt. Alles mögliche war auf Dachgepäckträgern festgezurrt: Laufställchen, Koffer, eine Schreibmaschine, Wolldecken, Spielzeug. Auf dem Dach eines Wagens voller Kinder lag eine riesige Matratze.

Die Polizei schickte zurück, wessen sie habhaft wurde.

Nachdem Harry Dawsons Brief mindestens ein dutzendmal hervorgeholt hatte, beherrschte er seine Rolle aus dem Effeff.

»Ich bin persönlicher Assistent des Kongreßabgeordneten Wes Dawson«, sagte er. »Er befindet sich an Bord des außerirdischen Raumschiffs. Ich muß mich um seine Frau kümmern.«

Einer der Nationalgardisten sagte sogar ›Sir‹, nachdem er das Schreiben gelesen hatte.

»Gibt es Neues, Sergeant?«

»Nein, Sir. Wir wissen nur, daß sie den HooverStaudamm zerstört haben, wie auch zahlreiche andere Dämme, Kraftwerke und Güterbahnhöfe. Niemand weiß Genaueres. Jetzt sind sie weg.«

Harry nickte jovial. »Danke.« Er konnte der Versuchung nicht widerstehen und fügte hinzu: »Machen Sie weiter, Sergeant.« Dann gab er Gas.

Am Spätnachmittag hatte er den CajonPaß hinter sich und machte sich an die Durchquerung der MojaveWüste in Richtung Osten. Sein Rücken schmerzte.

Jeri Wilson fuhr ruckartig aus dem Schlaf hoch. Die Sonne sank im Westen einem der schneebedeckten Gipfel zu, zwischen denen sich die Bergstraße dahinwand. Melissa saß stumm auf dem Rücksitz.

»Schon Mittag durch«, sagte Jeri vorwurfsvoll. »Warum hast du mich so lange schlafen lassen?«

»Du warst so müde.«

Jeri gähnte. »Kannst recht haben, Schätzchen.« Sie sah auf den Sitz neben ihr, dann auf den Boden. »Wo ist die Karte?«

»Ich hab sie«, sagte Melissa. »Ich wollte feststellen, wo wir sind, aber ich krieg es nicht raus.« Sie gab sie ihrer Mutter.

Jeri fuhr einem gelben Strich auf der Karte nach. »Ich bin selbst nicht ganz sicher«, gab sie zu. »Ich hab über das nachgedacht, was du gesagt hast. Wir sind nicht durch Albuquerque gefahren. Der Rote Harry hat hier eine Straße nach Colorado eingezeichnet. Die würde er bestimmt gern mit seinem Motorrad fahren, lauter Kurven.«