Frédéric Dard: Vengeance !

Lorsqu’il estima que la séance avait assez duré, il fit un signe à son complice.

Carlo s’abattit dans un fauteuil.

— Bon Dieu ! tonna-t-il. J’ai dû maigrir de dix kilos pendant cette démonstration.

Dudly se rendit à la salle de bains. Il emplit le verre à bouche au robinet du lavabo et le tendit à son second.

— Tiens, bois.

Carlo se désaltéra.

— J’aimerais mieux du whisky, sourit-il.

Il n’absorba que deux gorgées. Il n’aimait pas l’eau… Il ne l’avait jamais aimée.

Dudly lui reprit le verre des mains et jeta le reste du contenu au visage de Beuck.

L'eau fit du bien à l’ancien policier.

Il essaya d’ouvrir les yeux. Il n’y parvint qu’à moitié. La lumière lui fit tellement mal qu’il eut une violente nausée. Il y avait des cloches carillonnantes dans sa tête.

Seigneur ! Jamais il n’avait ramassé une telle rouste !

Dudly s’assit à ses côtés.

— Vous n’avez jamais été un canon de l’esthétique masculine, lui dit-il, mais maintenant, Beuck, vous dégoûteriez votre propre mère !

Il le repoussa du pied.

— On dirait que vous vous êtes battu avec un troupeau d’éléphants !

Beuck, malgré sa souffrance, pensait à toute vitesse. Il pensait que cette correction, si rude qu’elle fût, ne l’avait pas tué. Dudly ne se proposait peut-être pas de le faire disparaître.

Il regarda le boss.

— Vous êtes sévère, murmura-t-il. Mais je reconnais que c’était mérité, Dudly.

— Bon, fit le gangster. Mais ça n’est pas le tout. Maintenant nous avons du boulot, Beuck… Vous avez fait entrer Dorman en prison, il va falloir l’en faire sortir. Je vous donne vingt-quatre heures pour me le livrer, pieds et poings liés. Passé ce délai, vous aurez droit à un petit jardin sur le ventre : je crois que vous me comprenez ?

— Je comprends, admit Beuck.

— Et je crois que vous êtes bien d’accord ?

— Je suis d’accord !

Ç’avait été comme un cauchemar pour Dorman, mais un cauchemar à grand spectacle.

Étendu sur un lit de fer scellé dans le plancher, le petit gangster lorgnait le carré de jour de la lucarne.

Il avait la bouche mauvaise et se sentait tout tremblant.

C'était vraiment une très sale histoire. Lui qui se croyait sauvé avait été brutalement précipité dans un gouffre sans fin. Quelle idée avait-il eue, aussi, de coltiner la fille ligotée ! Et cette idiote qui trouvait malin de mourir sous la toile de bâche comme un poisson hors de l’eau…

Il en pleurait de rage.

Il était trop timoré. Il l’avait toujours été et c’était pour cela que rien ne lui avait vraiment réussi dans cette putain d’existence !

Si au moins, au lieu de chercher ce compromis absurde entre le meurtre et le kidnapping, il avait tué la jeune Canadienne et s’était débarrassé de son corps dans un fourré ! Les coins solitaires ne manquaient pas, entre Windsor et Toronto !

On n’aurait pas découvert son cadavre avant plusieurs jours, plusieurs semaines peut-être… Et lui, Dorman, serait en train de se la couler douce avec les dollars de la souris !

Alors que maintenant, il était fait, archifait et promis au bourreau. Il avait des contractions à la nuque en songeant à cela.

Pendant le reste de la nuit, les policiers l’avaient interrogé sans relâche. Et, bien entendu, il avait avoué… Le moyen de faire autrement ?

Son compte était bon.

Il tapa des poings sur son lit.

C'était trop idiot ! Trop idiot !

Quelques heures s’écoulèrent. Des heures nauséeuses… Il faillit s’endormir à plusieurs reprises, mais chaque fois qu’il était sur le point de s’engloutir dans l’inconscience un choc brutal le faisait sursauter. Et ce choc était produit par la même pensée : une corde de chanvre dont il sentait la rugosité sur sa nuque.

Un gardien taciturne lui apporta sa pitance.

Dorman n’avait pas faim. S'il mangea, ce fut uniquement pour se forcer à faire quelque chose afin de se distraire.

Il planta sa cuillère de bois dans un brouet somme toute assez appétissant.

Il fut ahuri de ramener à la surface de l’écuelle un morceau d’étoffe.

Il regarda le petit lambeau de toile. Quelques mots y étaient tracés au crayon à bille.

Il lut :

Reconstitution du meurtre cet après-midi.

Tenez-vous prêt.

Il lut et relut les deux phrases.

Qui avait écrit ce curieux billet ? Il ne connaissait personne dans ce pays. Le billet sous-entendait qu’au cours de cette reconstitution il se produirait quelque chose.

Quelque chose, c’est-à-dire, dans son cas, une tentative d’évasion.

Qui pouvait organiser un coup pareil ?

Il ne mit pas longtemps à comprendre.

C'était Dudly… À cause de son arrestation, le gangster avait retrouvé sa piste. Il voulait absolument le récupérer et n’hésitait pas à organiser un coup de main d’envergure pour lui mettre le grappin dessus.

Il avait de la suite dans les idées, Dudly.

Dorman réfléchit longuement à la question. Il fut presque tenté de faire part de ce mot aux autorités afin qu’elles garantissent sa sécurité : de la sorte, Dudly tomberait sur un bec.

Il allait appeler le gardien pour lui demander de prévenir la police qu’il avait une importante communication à faire lorsqu’il se dit qu’après tout cela ne changerait rien à son triste sort.

Les bourdilles le protégeraient contre Dudly, mais personne ne le protégerait contre eux… Et « eux », cela voulait dire la mort dans un avenir extrêmement proche.

Au contraire, s’il savait manœuvrer, peut-être parviendrait-il à tirer son épingle du jeu ?

Pourquoi ne laisserait-il pas s’accomplir le coup de main ? Il pouvait encore jouer sa chance… Ce serait marrant, s’il laissait le chef de bande organiser son évasion et s’il parvenait à lui glisser entre les pattes ! Après tout, il avait bien réussi à lui échapper une première fois. Il n’y avait pas de raison pour qu’il ne lui échappât pas une seconde…

Il roula le morceau de chiffon en boule et le glissa dans sa chaussure.

Il faisait un soleil à tout casser.

La puissante voiture de la police, à carrosserie de bois, roulait à vive allure.

Il y avait quatre personnages avec l’accusé : un flic en uniforme qui conduisait ; un autre auquel il était enchaîné ; le juge d’instruction ; et un inspecteur.

Il ne s’agissait pas d’une reconstitution officielle, mais d’une sorte de vérification.

Personne ne parlait.

Le chauffeur mâchouillait du chewing-gum, sans entrain. Son collègue, auquel Dorman était relié par une chaînette d’acier, regardait défiler le paysage d’un œil atone. Le juge et l’inspecteur étaient plongés dans leurs pensées.

Dorman regardait la route avec angoisse. D’où l’attaque allait-elle venir ?

Comment se produirait-elle ?

Il jetait des regards effrayés à tous les véhicules qui les doublaient.

Il avait peur.

La partie était grosse pour lui.

À vrai dire, il n’en avait jamais joué d’aussi importante.

« Allons, Dorman, se disait-il, pour une fois, tâche d’être un mec à la hauteur. Ne te laisse pas abattre. Aie du cran. Et tant pis si ça fiarde : on ne crève qu’une fois… T’y tiens tellement, à cette gueuse d’existence ? »

Il se répondit par l’affirmative. Oui, il y tenait. Il y tenait même tellement qu’il aurait accepté n’importe quelles conditions pour conserver sa peau intacte.

Vivre ! Il n’y avait que cela qui comptait…

Les kilomètres s’ajoutaient aux kilomètres sur le cadran du compteur.