Stuart Neville - Collusion

Le monde se déroba autour de Fegan. D’abord le sol, le visage ensanglanté du Voyageur qui s’enfuyait sous lui, puis la porte, éructant de la fumée depuis le ventre de la maison, et le plafond, dont les contours flous glissaient brusquement hors de son champ de vision. L’air se teinta de rouge tandis que la pièce entière tournoyait en lui échappant. Quelque part, à la lumière déclinante de son esprit, il comprit que c’était son propre sang. Sa tête heurta le plancher en un coup à peine amorti par le tapis.

À travers les étincelles et les trous noirs qui dansaient derrière ses paupières, il vit un sourire baigné de cramoisi. Le Voyageur se relevait.

Le Voyageur se dégagea des jambes de Fegan en multipliant les coups de pied. Le Glock était hors d’atteinte pour les deux hommes. Il se leva, sous l’œil de Fegan derrière ses paupières presque closes, puis toussa et vomit le sang qu’il avait avalé. Sa tête semblait flotter, plus légère que le reste de son corps. Il savait qu’il n’avait pas beaucoup de temps, mais il devait finir. Il devait voir la vie de Fegan s’achever.

Le plafond disparaissait maintenant, voilé par un dais de ténèbres. Des courants d’air chaud apportaient en masse des débris noirs qui filaient devant ses yeux. Il sentait le brûlé, mêlé à l’odeur du sang et de la bile dans sa bouche. Il balança son pied droit dans le bas-ventre de Fegan qui se recroquevilla sur lui-même, serrant les bras. Le Voyageur approcha encore, appuyé au mur pour conserver son équilibre. Une fois que ses pieds furent arrivés à la hauteur des yeux de Fegan, il le frappa avec violence. Fegan roula sur le côté en crachant du sang et une dent.

Une joie pure, flamboyante, inonda le cœur du Voyageur, envoyant des vagues de bonheur à son cerveau. Il enjamba le corps de Fegan, sans se soucier de ce que son adversaire l’agrippait pour tenter de se redresser, et planta son talon dans le visage levé vers lui. Le coup toucha Fegan au menton et l’étala de nouveau au sol.

Avant que le Voyageur puisse frapper encore, un raz-de-marée qui se formait au centre de son cerveau le fit chanceler. Ses jambes fléchirent, il tomba sur le flanc. Il cligna des yeux, essaya de s’éclaircir les idées, mais c’était tellement difficile, il se sentait si fatigué. Une douce chaleur l’enveloppa au point qu’il posa la joue contre le plancher. Ses yeux se fermèrent sur l’obscurité pendant quelques secondes, contre sa volonté au début, mais bientôt en lui apportant une délicieuse gratitude. Ce ne serait pas une mauvaise idée de dormir ici, de garder simplement les yeux fermés, de se laisser emporter par la douce chaleur.

Non.

Chaud, comme un lit douillet par un matin d’hiver.

Non.

Dans sa dérive, il vit Sofia et ses hanches rondes, ses cuisses soyeuses, son ventre tendu par le bébé qu’il avait décidé de lui faire.

Non.

Ses yeux s’ouvrirent d’un coup. Une boule de feu et de douleur explosait derrière ses paupières. Il cria intérieurement pour s’en protéger, emplit ses poumons de l’air raréfié qui subsistait près du sol, et toussa. Il vit d’abord une traînée de sang, puis le Glock, à quelques centimètres de ses doigts. Rassemblant toutes les forces qui lui restaient, il réussit à s’en emparer.

Il obligea son corps à se redresser et s’assit dos au mur. Fegan remua ; sa poitrine se souleva et s’abaissa, ses mains tentèrent de capturer les fantômes, quels qu’ils fussent, qui l’entouraient. Le Voyageur pointa le Glock et cligna des yeux en essayant d’aligner le viseur sur la tête de Fegan.

Aspirant une bouffée d’air frais, soutenu par le mur, il se mit debout sur ses jambes flageolantes. Le Glock s’arrêta sur un vague point entre les yeux de Fegan.

Son doigt se crispa sur la détente, mais une voix lointaine l’appela.

« Quoi ? »

En prononçant ce seul mot, ses poumons se vidèrent. Il dut reprendre son souffle dans l’air vicié. Aussitôt, sa tête se fit légère. Il chercha autour de lui la source de l’intrusion.

Là, près de la porte, la silhouette d’un homme aux cheveux blonds noircis, brûlés, qui pointait un doigt sur lui. Non, pas un doigt. Qui le visait avec quelque…

Deux coups à l’épaule, l’un après l’autre, et le plancher vint brutalement heurter son dos. Le plafond ressemblait à une rivière charriant du noir. Partout, le silence, sauf dans ses oreilles bourdonnantes. Il essaya d’inspirer mais ses poumons ne lui obéissaient pas. Ses mains refusaient de se porter à sa poitrine pour y ôter le poids et la chaleur qui l’oppressaient.

Penché en avant, Lennon respirait aussi peu que possible. Ses yeux pleuraient et le piquaient. Il attrapa Fegan par son col et le traîna sur quelques mètres puis dut s’arrêter, les poumons sur le point d’éclater.

Fegan roula sur un côté et gémit. Lennon s’agenouilla près de lui.

« Tu peux te lever ? demanda-t-il.

Fegan le regarda avec des yeux hagards, la bouche ouverte.

Lennon gifla sa joue en sang pour le faire revenir à lui. « Il faut que tu bouges. Ce n’est pas loin. Juste de l’autre côté de la porte. »

Fegan regarda vers la porte. Il essaya de se concentrer, le visage crispé. Son regard s’éclaircit, il parut comprendre ce que Lennon demandait. Il se mit à quatre pattes et avança vers l’embrasure de la porte. La fumée tourbillonnait, en proie à des courants d’air contradictoires.

Lennon le rattrapa, tête baissée. Il glissa une main sous son bras pour le relever. Ils vacillèrent ensemble, mais Lennon les stabilisa. S’ils pouvaient seulement atteindre l’escalier de secours, cinq mètres plus loin… Poussés en avant par leur élan plutôt que par une action volontaire de leurs jambes, ils furent engloutis par l’épaisse fumée que le brasier soufflait dans la cage d’escalier.

« Allez », dit Lennon d’une voix étranglée, en soutenant Fegan dans sa progression vers la lumière au fond du couloir.

Fegan trébucha, tomba à genoux. Passant les bras autour de sa poitrine, Lennon le remit debout. Il le poussa vers la porte de secours, ouverte, et l’escalier en caillebotis métallique de l’autre côté.

Il s’effondra à la suite de Fegan sur la plate-forme extérieure. Fegan haletait dans l’air du dehors. Le sang gouttait des chairs tuméfiées autour de sa plaie, sous l’œil gauche, et ruisselait aussi de son oreille au lobe à demi tranché, jusqu’à son cou où il commençait à se figer. Lennon se releva et inspira profondément, puis cracha par-dessus la rambarde à laquelle il s’accrochait, luttant contre l’étourdissement qui le prenait et s’attaquait à ses jambes.

« Où sont-elles ? » demanda-t-il.

Fegan hoqueta et toussa.

Lennon s’accroupit près de lui. « Qu’est-ce qu’ils en ont fait ? »

Fegan tourna son visage vers lui. « En haut », articula-t-il avec peine à cause de sa langue enflée.

Lennon leva la tête pour regarder le palier supérieur. « Où ça, en haut ? Dans quelle pièce ? »

Une nouvelle vague de chaleur surgit par la porte. À travers la fumée, Lennon vit les flammes s’avancer.

« Il m’a dit, au bout du couloir. Dans une chambre de bonne. »

Fegan se leva en s’agrippant à la rambarde. Il réussit à faire un pas vers l’escalier et commença à monter. Lennon le suivit, puis le dépassa, prenant les marches deux par deux malgré la faiblesse de ses jambes. Fegan accéléra l’allure derrière lui. Ses pas désordonnés claquaient sur le métal.

Lennon atteignit le palier et se précipita. Comme à l’étage inférieur, l’issue de secours était fermée par une vieille porte-fenêtre en bois. Il fit exploser le verre avec la crosse de son pistolet et passa la main à l’intérieur. Il sentit sur sa peau une chaleur presque insoutenable tandis qu’il cherchait le verrou à tâtons. Après avoir ouvert la porte, il se plia en deux pour éviter le nuage noir qui se ruait vers l’extérieur.