Jean-Patrick Manchette: Nada

Il quitta l’hôtel Longuevache et se rendit à pied chez D’Arcy qui occupait un minuscule studio-kitchenette dans un immeuble non ravalé de la rue Rollin, à côté de la Contrescarpe. Il frappa.

— Ouais ! cria l’alcoolique. C’est pas fermé !

— C’est moi, annonça prudemment Buenaventura en poussant la porte.

D’Arcy aurait pu être dans un de ses bons jours, tapi derrière le battant, son marteau à la main, prêt à cogner. Buenaventura s’avança et fut soulagé d’apercevoir l’ivrogne au fond de la pièce, allongé sur son divan, une bouteille de Mogana sur le ventre.

Le sol disparaissait sous une épaisse couche de débris alimentaires écrasés et de mégots. Dans le coin cuisine, Buenaventura avisa du café qui bouillait dans une casserole. Il s’en versa un verre, tua une fourmi sur le rebord du sucrier et se dirigea vers le téléphone.

— Je rêvais que je me faisais tailler une pipe, annonça distraitement D’Arcy.

Buenaventura ne répondit pas. Il feuilleta le répertoire posé près du téléphone et trouva l’adresse du dénommé Épaulard. D’Arcy regardait le plafond.

— Il faut, dit-il, que j’écrive à ma mère, qu’elle m’envoie de l’argent. Tu pourrais pas me prêter deux ou trois sacs ?

Buenaventura poussa un ricanement et vida son verre.

— Merci pour le café. À ce soir.

— Tu te casses ? fit D’Arcy d’un ton étonné.

Le Catalan était déjà ressorti. Il repartit à pied en direction du nord-ouest.

Boulevard Saint-Michel, il fut stoppé par un homme en pardessus bleu.

— Police. Vos papiers.

L’homme montrait sa carte de flic. Buenaventura lui aurait volontiers cogné sur la gueule, mais un petit groupe de soixante CRS casqués et armés de fusils stationnait non loin de là, près de la fontaine. Le Catalan sortit ses papiers d’étranger.

— Profession ?

— Musicien.

— Il y a marqué « étudiant », observa le flic en montrant où c’était écrit, avec son gros doigt.

— La carte date. J’étais étudiant à ce moment-là.

— Faudra me mettre ça à jour.

— Oui, monsieur.

Le flic rendit ses papiers à Buenaventura.

— Ça va.

Le Catalan poursuivit son chemin, toujours à pied. Il était loin, le temps des composteurs, où l’on voyageait gratuitement avec des tickets de bus lessivés. Marchant d’un bon pas, Buenaventura atteignait rapidement la rue Rouget-de-Lisle, à côté du jardin des Tuileries. Il pénétra dans l’immeuble où logeait Épaulard et consulta la liste des locataires affichée derrière la vitre de la loge. Il monta deux étages. Sur la porte, une plaque de cuivre neuve indiquait : André Épaulard, conseil juridique. Le battant était pourvu d’un œil magique. Buenaventura boucha l’œil magique avec son doigt et sonna. Derrière la porte, il entendit bouger.

— Qu’est-ce que c’est ? fit une voix d’homme.

— Devinez, dit Buenaventura d’un ton enjoué.

La serrure joua. La porte s’entrouvrit. Buenaventura donna un coup de pied dedans. La porte s’ouvrit grande, le quinquagénaire la reçut dans la poitrine et tomba en arrière. Buenaventura pénétra vivement dans l’appartement, claqua la porte derrière lui. Sa victime réagit beaucoup plus vite que prévu, lui empoigna la cheville et le fit tomber. Buenaventura, surpris, lança un coup de pied qui manqua son but. On lui empoigna les oreilles et on lui cogna le crâne contre le mur.

— Tu as fini, minable ?

Buenaventura regarda le quinquagénaire. Les deux adversaires arborèrent une expression de grande stupéfaction.

— Thomas ! s’exclama le Catalan.

— Carlos !

— Je ne m’appelle plus Carlos, déclara Buenaventura en se relevant.

— Ni moi Thomas, dit Épaulard. Je m’appelle André Épaulard. C’est d’ailleurs mon vrai nom.

— Buenaventura Diaz, dit le Catalan. C’est aussi mon vrai nom.

— Ça ne s’invente pas, observa Épaulard. Qu’est-ce qui t’a pris de me foutre sur la gueule ?

— Je ne savais pas que c’était toi.

— Je ne comprends pas. Viens prendre un verre. Tu m’expliqueras.

Les deux hommes longèrent le couloir et passèrent dans un bureau meublé d’une lourde table et de deux fauteuils de cuir. Il y avait contre le mur une armoire métallique kaki. Épaulard l’ouvrit et en sortit une bouteille de vodka polonaise et deux verres. Il s’assit au bureau et Buenaventura dans un fauteuil.

— Ça fait une paye, observa ce dernier.

— Depuis 62.

— Qu’est-ce que tu as foutu ?

— Alger. J’ai bossé au plan avec les pablistes.

— Con.

— Toujours anar ?

— Comme tu vois.

— Oh ! Nom de Dieu ! s’exclama soudain Épaulard. Tu serais pas des fois avec un certain D’Arcy ?

— Si.

— Sur le coup de l’ambassadeur ?

— Voilà.

— Vous êtes fondus, dit Épaulard. Et de D’Arcy, c’est le borrachon total. T’approche pas.

— Ça se discute.

— Pas avec moi. Mais explique ce que t’es venu faire et pourquoi tu m’as foutu sur la gueule, ma petite âme a soif de connaissance.

— Simple. D’Arcy devait nous amener un expert. Un certain André Épaulard. J’avais pas idée que c’était toi. Quand il a dit que son expert ne marchait pas, je suis venu lui faire une petite visite, à son expert. Pour voir à voir qu’il ouvre pas sa gueule sur nos projets.

— C’est ridicule, dit Épaulard. Quand une information est lâchée, elle est lâchée.

— Enfin, comme ça, il n’y a pas de mal, dit Buenaventura.

— Vous voulez vraiment monter sur ce coup tordu ?

— Oui.

Épaulard vida son verre et secoua la tête d’un air peiné.

— Vous êtes une belle bande de rigolos.

— On était déjà une belle bande de rigolos en 1960, dit Buenaventura. Et tu en étais.

— Ça débouchait sur quelque chose.

— Me fais pas marrer, cria le Catalan. Il te plaît, le résultat ? Il te plaît, le marxisme mahométan ?

— Ah merde, dit Épaulard. On va pas commencer les discussions théoriques.

— D’accord. Tu fais ce que tu veux. On a une réunion ce soir. Chez un nommé Treuffais. Je vais te laisser l’adresse.

— Je t’assure que c’est inutile.

— Je te la laisse quand même.

Buenaventura prit sur le bureau un bloc et un crayon et griffonna.

— Au fait, demanda-t-il, qu’est-ce que c’est que cette connerie de conseil juridique ?

— Un coup qui a foiré, dit Épaulard. On avait accroché un pigeon sur l’histoire classique de se récupérer le trésor de guerre du FLN, le pognon que Khider a étouffé. J’avais besoin d’une surface. Total, mon partenaire s’est fait repasser en Allemagne par des Turcs, l’autre semaine, et le pigeon s’est fait la malle. Je me retrouve avec le bureau payé jusqu’à la fin du mois, et une Cadillac 1956, et mes yeux pour mater.

Buenaventura ricana brièvement et se versa une autre vodka.

— En tant qu’expert, dit-il, on pourrait t’appointer.

— Avec la rançon de l’ambassadeur, j’imagine ?

— Exact.

— Vous la toucherez jamais.

— Qu’en sais-tu ? Viens ce soir.

— Non.

Demeuré seul, Épaulard arpenta son logement avec angoisse. Le bureau à un bout du couloir. À l’autre bout, la chambre, qui contenait un lit, une chaise, une petite table et une grande armoire. Sur la table, un gros dictionnaire juridique destiné aux pères de famille, les Écrits intimes de Roger Vailland et quelques romans policiers d’occasion, tout esquintés. Dans l’armoire, deux slips, une paire de draps, six paires de chaussettes de fil, deux cravates unies, deux chemises en nylon et un pardessus en poil de chameau vieux de dix ans. Dans les poches du pardessus, d’un côté une boîte de munitions Mauser calibre 30, de l’autre un automatique chinois Type 31. Quant à l’imper mastic, il était sur la chaise.