Бернар Миньер - Сестры [litres]

Сколько же всего я мог бы сделать в этой жизни по-другому! Я упустил кучу возможностей. Но уж эту не упущу. Поверьте мне, уж тут я буду на высоте. О, да… на этот раз я стану великим. Должно быть, это ужасно – приближаться к смерти, говоря себе, что прохлопал жизнь. Я не хочу, чтобы со мной такое случилось. Ладно, время у меня еще есть, но кто же может сказать, что не умрет завтра?

Я иду по его следу – муравьиный лев – и это в мою ловушку он попадет. Потому что я знаю его слабое место. Ему бы лучше отступиться. Но он не из тех, кто отступается. Человечество подразделяется на две категории: на тех, кто сдается при первом же препятствии, и на остальных. Я слишком долго принадлежал к первой категории. Муравьиный лев принадлежит ко второй, и это у него доходит до безумия. В отличие от остальных он не преследует никакой личной цели, о себе он не думает. Его цель – сама охота. Как только он поймает дичь, ему сразу нужна следующая. Если завтра ему объявят, что на земле больше нет преступников, что убийства и пытки стерты с ее лица, допустим, специальной вакциной, он перестанет есть и пить. У него нет другого смысла в жизни.

Он каждое утро просыпается только для этого – для охоты, для странного ремесла, которое он себе выбрал. Разве не надо самому быть сумасшедшим, самому не болеть какой-то странной болезнью, чтобы заниматься ремеслом, побуждающим день и ночь думать только об убийствах, о трупах, о жертвах и об убийцах? Как после всего этого жить нормальной жизнью?

А у него и нет нормальной жизни – я его видел. Он – один из самых одиноких людей из всех, кого я знаю. Настоящий одиночка. По вечерам погруженный в книги или диски – я его видел. Со второго этажа парковки «Виктор Гюго», спрятавшись среди автомобилей, я прямо перед собой видел его гостиную. Он сидел и читал, а мальчик спал.

Конечно, существует этот беленький мальчик. Но вот что странно: когда смотрю на них обоих, я не могу сказать, что это отец и сын. Между ними существует особая дистанция. И мне она непонятна. И тем не менее он любит мальчугана, что да, то да.

Я знаю твое слабое место… Хотя такому человеку, как ты, слабых мест иметь не положено…

Он выкладывал книги Ланга на стол, одну за другой, читая названия по мере появления каждой из них: «Первопричастница», «Красное божество», «Укусы», «Необузданная», «Заледеневшая смерть»… Получилось немного театрально, ну и пусть. Надо так надо. Между страницами книг виднелись разноцветные стикеры, совсем как образцы оттенков отделки интерьера. Было видно, что книги читали и перечитывали.

В глазах Ланга зажглось любопытство.

– Можно подумать, вы читали мои романы, – констатировал он, и глаза его превратились в узкие щелочки.

Сервас расположил книги в определенном порядке перед собой и сел за стол.

– И не только эти, – ответил он.

– И что вы о них думаете?

– Совсем необязательно любить автора, чтобы любить его книги.

Ланг улыбнулся.

– Ага, значит, вам понравилось…

Сервас сделал задумчивое лицо и с сомнением покачал головой.

– На самом деле – нет, я точно знаю, что не люблю ни автора, ни его книги.

Ланг на миг насупился, а потом на его лице снова появилась улыбка, на этот раз прощающая.

– А знаете, я прекрасно помню, каким вы были в девяносто третьем. Юный длинноволосый полицейский, сидевший в углу и молча за мной наблюдавший… Уже тогда вы не особенно тепло ко мне относились. Я это чувствовал. Вы пытались свалить на меня вину за два преступления, которых я не совершал. Уж не хотите ли опять к этому вернуться?

– Это будет ваша линия защиты: я к вам плохо отношусь?

– Идите к черту, капитан.

– Вы хоть изредка думаете об Амбре и Алисе? Они, между прочим, были вашими поклонницами.

Молчание.

– Каждый день, который дает мне Бог.

– Вы пишете днем или по ночам?

– А каким образом это может вам пригодиться?

– Так, простое любопытство.

– По ночам.

– Авторучкой или на компьютере?

– Кто же сейчас пишет ручкой?

Сервас кивнул, словно это было ему очень важно. Войдя в роль, он взял со стола книгу и начал:

– «Первопричастница»… Не хочу пересказывать вам сюжет, вы его знаете лучше меня. Юную девушку находят убитой, привязанной к дереву, одетой лишь в платье первопричастницы, с деревянным крестиком на шее. Ее жестоко избивали, на голове у нее множество смертельных ран.

Мартен отложил роман в сторону, словно больше сказать было нечего, и взял следующую книгу.