Georges-Jean Arnaud - Les jeudis de Julie

Bien sûr, elle pouvait à l’infini trouver des justifications à sa fille, mais à quoi cela servirait-il ? Julie avait tué Gildas d’une balle et encore sous le coup de cette épouvantable chose avait entendu sa tante qui l’appelait. Sa tante qui allait monter les escaliers, dépasser le premier étage. Sa tante qui découvrirait d’abord qu’on lui mentait chaque jeudi et que, ensuite, il y avait un garçon de seize ans mort d’une balle dans le cœur au grenier.

Voilà, c’était tout. Maintenant, elle devait prendre une décision. Il y avait Julie mais il y avait aussi Pierre Vardas et elle ne voulait perdre ni l’une ni l’autre. L’homme ne méritait pas d’être rendu complice de ce drame antérieur à leur rencontre. Julie devait oublier, s’imaginer qu’il n’y avait jamais eu de Gildas. Du moins croire que le cadavre et la moto s’étaient mystérieusement et miraculeusement évanouis.

Combien de temps lui faudrait-il pour démonter ce petit engin et aller noyer chaque morceau dans l’étang ? En travaillant chaque soir, une bonne partie de la nuit ? Huit jours ? La moto ne représentait pas un obstacle insurmontable.

Mais Gildas ? Le matelas, le sommier, le lit avec lesquels il ne formait plus qu’une seule matière innommable ? Tout brûler ? Mais il y aurait toujours un témoin pour s’approcher, s’étonner. Dans cette solitude surgissait toujours, alors qu’on ne l’attendait pas, un pêcheur, un flâneur, un vigneron.

Non, elle ne savait pas comment elle s’arrangerait. Julie lui avait affirmé d’un petit ton sérieux qu’elle pourrait attendre quinze jours de plus. Quinze jours ? Deux semaines seraient-elles suffisantes pour renvoyer Gildas le Bossu au néant ?