Jean-Christophe Grangé - Les Rivières pourpres

« Les assassins finissent par repartir, pensant sans doute que les deux femmes se sont tuées au fond du précipice. La même nuit, Fabienne rejoint son mari, à Taverlay, où il séjourne encore durant la semaine. Elle lui explique toute l’histoire. Elle conclut qu’il faut absolument prévenir les gendarmes. Sylvain n’est pas d’accord. Il veut régler lui-même ses comptes avec les salopards qui ont tenté de tuer sa femme et sa fille.

« Il s’empare d’un fusil, prend son vélo, redescend dans la vallée. Là, il retrouve les tueurs beaucoup plus tôt qu’il ne l’aurait souhaité. Parce que les assassins rôdent encore, le croisent sur une départementale et le percutent avec leur bagnole. Ils roulent plusieurs fois sur le corps et s’enfuient. Pendant ce temps, Fabienne s’est réfugiée dans l’église de Taverlay. Toute la nuit elle attend Sylvain. A l’aube, on lui apprend que son mari a été tué par un chauffard anonyme. L’institutrice comprend alors que ses enfants ont été victimes d’une manipulation et que les hommes qui ont éliminé son mari auront sa peau si elle ne fuit pas aussitôt.

« Pour elle et sa fille, la cavale commence.

« La suite, vous la connaissez. La fuite de la femme et de sa fillette, à Sarzac, à plus de trois cents kilomètres de Guernon. Leur nouvelle course, quand Étienne Caillois et René Sertys retrouvent leur trace, les efforts de Fabienne pour exorciser le visage de sa fille, persuadée qu’elle est victime d’une malédiction, puis l’accident de voiture qui coûtera finalement la vie à Judith.

« Depuis cette époque, la mère vit dans la prière. Elle a toujours oscillé entre plusieurs hypothèses. Mais la principale était que les parents d’adoption de sa seconde fille, personnalités puissantes et diaboliques de la faculté, avaient tramé toute cette histoire pour remplacer leur fille morte et qu’ils étaient prêts à les éliminer, elle et Judith, pour simplement ne pas perturber leur réalité à eux. La femme n’a jamais saisi la vérité : la nature de la réelle manipulation. Celle des conspirateurs qui ont cherché dans toute la France les deux femmes, craignant qu’elles ne révèlent leur machination terrifiante et que le visage de l’enfant ne serve de pièce à conviction.

« Maintenant, Niémans, nos deux enquêtes se rejoignent comme les deux rails de la mort. Votre hypothèse corrobore la mienne. Oui : le tueur a parcouru cet été les fiches volées. Oui : il a suivi Caillois, puis Sertys et Chernecé. Oui : il a découvert la manipulation et décidé de se venger de la plus sanglante des façons. Et ce tueur n’est autre que la sœur jumelle de Judith.

« Une jumelle homozygote qui a agi comme Judith l’aurait fait, parce qu’elle connaît maintenant la vérité sur sa propre origine. Voilà pourquoi elle utilise une corde de piano, pour rappeler les talents virtuoses de sa mère véritable. Voilà pourquoi elle sacrifie les manipulateurs dans les hauteurs des rocs, là même où son propre père arrachait les cristaux. Voilà pourquoi ses empreintes digitales ont pu être confondues avec celles de Judith elle-même… Nous cherchons sa sœur de sang, Niémans.

— Qui est-elle ? explosa Niémans. Sous quel nom a-t-elle grandi ?

— Je ne sais pas. La mère a refusé de me le donner. Mais je possède son visage.

— Son visage ?

— La photographie de Judith, âgée de onze ans. Donc le visage de la meurtrière, puisqu’elles sont parfaitement identiques. Je pense qu’avec ce portrait, nous…

Niémans tremblait par saccades.

— Montre-le-moi. Vite.

Karim sortit la photographie et la lui tendit.

— C’est elle qui tue, commissaire. Elle venge sa sœur disparue. Elle venge son père assassiné. Elle venge les bébés étouffés, les familles manipulées, toutes ces générations trafiquées depuis… Niémans, ça ne va pas ?

Le cliché vibrait entre les doigts du commissaire qui observait le visage de l’enfant et serrait les dents à les faire éclater. Soudain, Karim comprit et se pencha vers lui. Il pressa son épaule.

— Bon Dieu, vous la connaissez ? C’est ça, vous la connaissez ?

Niémans laissa tomber la photographie dans la boue. Il paraissait dériver vers les confins de la folie pure. Sa voix, telle une corde brisée, retentit :

— Vivante. Nous devons la capturer vivante.

Les deux flics filèrent sous la pluie. Ils ne parlaient plus, respiraient à peine. Ils franchirent plusieurs barrages policiers ; les sentinelles de l’aube leur décochaient des regards suspicieux. Ni l’un ni l’autre n’émit l’idée de s’adjoindre à ce moment une escouade. Niémans était hors course, Karim n’était pas sur son territoire. Et pourtant, ils le savaient : c’était bien leur enquête. A eux, et à eux seuls.

Ils parvinrent sur le campus. Ils sillonnèrent les voies d’asphalte, les surfaces d’herbes brillantes, puis stoppèrent et grimpèrent au dernier étage du bâtiment principal. Ils marchèrent d’un seul élan jusqu’au bout du couloir et frappèrent à la porte, plaqués l’un et l’autre de chaque côté du chambranle. Pas de réponse. Ils firent sauter les verrous et entrèrent dans l’appartement.

Niémans braquait son fusil à pompe Remington, chargé à bloc, qu’il était passé récupérer au poste central. Karim tenait son Glock, qu’il croisait contre son poignet, avec sa torche. Convergence des faisceaux, mort et lumière.

Personne.

Ils attaquaient une fouille rapide quand le pager de Niémans sonna. Il fallait rappeler Marc Costes, en toute urgence. Le commissaire téléphona aussitôt. Ses mains tremblaient toujours, des douleurs furieuses ravageaient son ventre. La voix du jeune toubib résonna :

— Niémans, je suis avec Barnes. Juste pour vous dire qu’on a retrouvé Sophie Caillois.

— Vivante ?

— Vivante, oui. Elle fuyait vers la Suisse par le train de…

— A-t-elle déclaré quelque chose ?

— Elle dit qu’elle est la prochaine victime. Et qu’elle connaît le tueur.

— A-t-elle donné son nom ?

— Elle ne veut parler qu’à vous, commissaire.

— Vous la gardez sous haute surveillance. Personne ne lui parle. Personne ne l’approche. Je serai au poste dans une heure.

— Dans une heure ? Vous… vous êtes sur une piste ?

— Salut.

— Attendez ! Abdouf est avec vous ?

Niémans lança le cellulaire au jeune lieutenant et reprit sa fouille hâtive. Karim se concentra sur la voix du docteur :

— J’ai la tonalité de la corde de piano, dit le légiste.

— Si bémol ?

— Comment le sais-tu ?

Karim ne répondit pas et raccrocha. Il regarda Niémans, qui le fixait derrière ses lunettes mouchetées de pluie.

— On ne trouvera rien ici, cracha celui-ci en marchant vers la porte. On fonce au gymnase. C’est son repaire.

La porte du gymnase, bâtiment isolé à l’une des extrémités du campus, ne résista pas une seconde. Les deux hommes y pénétrèrent en se déployant en arc de cercle. Karim tenait toujours son Glock au-dessus du rayon de sa torche. Niémans avait actionné lui aussi la lampe fixée sur son fusil, dans l’axe exact du canon.

Personne.

Ils enjambèrent les tapis de sol, passèrent sous les barres parallèles, scrutèrent les hauteurs noires où se balançaient anneaux et cordes à nœuds. Le silence, telle une morne carapace. L’odeur, sueur rance et caoutchouc vieilli. L’ombre, dardée de formes symétriques, de modules de bois, d’articulations de métal. Niémans trébucha sur un trampoline, Karim se tourna dans l’instant. Tension aiguë. Bref regard. Chacun des deux flics pouvait sentir l’angoisse de l’autre. Des étincelles à s’y frotter, comme des silex. Niémans chuchota :